Некстати Ростик вспомнил и прочитанное на каникулах «Над пропастью во ржи». Посоветовал книжку Вит Колосов, сказал, это «что-то». Ничего особенного Ростик там не вычитал. Ну, ходит один туда-сюда, ерундой страдает. В душу запал единственный эпизод: когда этот самый неприкаянный Холден остался ночевать у своего учителя, а тот погладил его, спящего, по голове. Холден, разумеется, тут же сбежал. Ростик на его месте тоже сбежал бы. Американцы, они, конечно, на таких вещах свихнулись, и видимо, давно. Но все же, все же…
Отчетливо послышался стук молотка.
Кругом суетился народ. Ростик начал озираться. Стук он всегда различал очень хорошо, что бы ни грохотало рядом.
Потом побежал к Савоськину.
– Ты пунктуален, – одобрил тот.
А Ростик с запоздалым ужасом разглядел, что плащ преподавателя – точь- в-точь «крылатка».
Шли молча. Ростик заметил, что Михаил Юрьевич опять с плеером. Неприятные мысли он старательно отгонял, но те возвращались, как настырные комары.
Коллекционер жил в элитной новостройке.
– Дон Мигель! – воскликнул он с порога. – Привет, привет!
Протянул руку Ростику:
– Афанасий!
– Ростислав, – пробасил в ответ гость и смущенно поинтересовался: – Простите, а по отчеству?
Загадал: «Только бы не Афанасьевич!» Тезки Лермонтова и Фета в одной квартире – это слишком.
– Алексеевич, – представился коллекционер. – Но для друзей Дона Мигеля – просто Афанасий.
Коллекционер был весел, пышно русоволос и клочковато бородат. Глаза прятались за дымчатыми стеклами. В широкой улыбке не хватало одного зуба, и от этого Ростик тоже почувствовал себя весело и уютно. Решил: ничего плохого тут ему точно не сделают.
– Значит, вот он какой… – Афанасий смотрел, казалось, из-под потолка.
– Он самый, – ответил Михаил Юрьевич, которого здесь почему-то звали Дон Мигель.
– Ну, пойдем. – Коллекционер повернулся и шагнул из прихожей.
– Куда? – Ростик торопливо разувался.
– Покажу тебе коллекцию.
– Иди-иди, – сказал Савоськин. – Не бойся,
Ростик думал, что увидит лабиринт залов. Ничего подобного. Квартира Афанасия оказалась однокомнатной. Просто комната была большая-пребольшая и хитро разгорожена мебелью на несколько секторов. Четко виделось: тут спят, там спортом занимаются, а вот здесь у хозяина кабинет. Тоненькая перегородка отделяла кухню, а перед кухней оборудовали самый настоящий бар.
Везде царил мягкий свет. Приглушенно играла музыка из последнего фильма Тарантино.
– Чего тебе налить? – бросил коллекционер из-за стойки.
– Я не пью, – испугался Ростик.
– Налей ему соку, – раздался, гол ос Михаила Юрьевича.
– Томатный подойдет? – Афанасий зачем-то подмигнул Савоськину.
– Подойдет, – поспешно ответил Ростик и получил высокий стакан.
– А вам, Дон Мигель, как обычно, текилу? – Коллекционер щербато оскалился.
– При учениках не могу, – педагогично заметил Михаил Юрьевич.
У Ростика отлегло от сердца.
– Тогда и вам томатный. – Коллекционер вручил стакан Савоськину. – А я, если не возражаете, пива. Вы ведь не возражаете, да?
– Да! – хором не возразили гости.
Коллекционер нацедил себе из жестяного бочонка.
– Ну-с, – заключил, – прошу.
И провел гостей в малоприметный с виду сегмент квартиры с полукруглым диваном.
«Да это же домашний кинотеатр! А экран выдвигается», – догадался Ростик, усевшись на краешек. Савоськин расположился рядом. Коллекционер сел так, чтобы видеть обоих.
– Он в курсе? – спросил у Савоськина.
– Насчет коллекции – нет, – ответил Михаил Юрьевич. – Насчет остального тоже.
– Отлично, – улыбнулся Афанасий.
«Почему он зуб не вставит?» – озадачился Ростик.
Коллекционер взял с зеркального столика маленький пульт. В трех метрах от дивана разошлись панели на стене, открывая взору потайной шкаф. Дверцы шкафа тоже раскрылись, сами собой. Стало видно, какие они массивные.
Разглядев, что за ними, Ростик чуть не расплескал сок.
– Осторожнее, – предупредил Афанасий. – Лучше поставь вон туда.
В потайном шкафу разместилась целая коллекция холодного оружия. Шпаги, ножи, даже меч – впрочем, ржавый. Но взгляд Ростика приковала к себе одна секция.
Молотки. Самые разные, но все старинные. Ни одним из них явно не забили и гвоздя. Такими стучали на аукционах, выкрикивая: «Продано!». Такими стучали судьи, оглашая смертные приговоры. Такими стучали в двери, приходя с недобрыми намерениями.
Да и спроста ли их держали на оружейном стенде?
– Откуда у вас столько? – спросил Ростик Афанасия.
– Догадайся. – Коллекционер с удовольствием отхлебнул из кружки, а затем продолжил: – Ты ведь сюда затем и пришел?
Ростик молчал.
– Хорошо, – Афанасий опустил кружку на колено. – У меня есть хобби. Вообще-то у меня их много, но одно – особенное. Это, – он кивнул на молотки, – мои охотничьи трофеи. И если мы договоримся, ты подаришь мне еще один.
– В смысле? – Ростик обо всем уже догадался, но хотел услышать от коллекционера.
– Можешь
– Вы его что, убьете?!
– Не обязательно. Могу просто отобрать молоток. И все: стучать будет нечем.
– А я что должен буду?..
– Оставишь молоток. Для коллекции.
– А вы… своего тоже? – Ростик не мог не спросить.
– Еще в юном возрасте. Я же не знал, что этот дяденька… мягко говоря, ненастоящий. Молотком на меня замахиваться! А я был хоть и маленький, но шустрый. И ни-че-го не боялся. Ну, я его тем же самым молотком… Думал, бандит какой-то. А потом, с годами, начал и чужих осознавать. Может, в том все и дело. Сначала надо от своего избавиться.
– Подождите. Они ненастоящие?
– Для нас с тобой – очень даже настоящие, – подмигнул Афанасий и снова
