Гом, Петрович...
Окончание фразы растворилось за спиной; у тела мертвого мутанта я оказался в три прыжка.
Так и есть. Гом. Лысый, лишенный растительности череп; отвратительные наросты на коже. И - по-детски наивные, потускневшие глаза, которые никто не удосужился прикрыть мертвому мутанту.
- Ну что, командир, у нас еще один молодой гом, - Долгов уже оказался подле меня. - Этому уроду вообще года два. Как думаешь - откуда взялся?
Если бы я только знал... Вернее, я догадывался, но боялся озвучить вслух свое предположение. Боялся, в споре с прагматичным Романом, погубить на корню вновь начавший пробиваться росток надежды.
- Откуда? Что там нам про гомов говорили - что они только из детей человеческих появлялись, так? Вот, и делай выводы. Либо все что мы знаем об этих мутантов неверное, либо...
- Либо, где-то дети есть... - закончил за меня Роман. - Нет, бред все это! Откуда дети если баб нету?
Голос дрогнул. Дошло, Борода? Ведь не дурак ты, понимаешь... Это Паки, вон, все равно - тот светится от гордости. Конечно, мутанта завалил. А ты попытался дальше заглянуть...
- Нет, Командир, не может быть. Ведь не может же?
- Не может, Ромыч, не может. Вспомни про Ангары. Здесь время шалит. Скорее всего, гом постоянно тут ошивался, вот и не постарел вовсе.
- Точно! - просиял Долгов. Мое объяснение оказалось вполне логичным и ничего не разрушающем в привычном мире сталкера. Еще бы, временные аномалии вполне вписывались в картину послеобменного мира, а вот выжившие женщины - нет.
Но теперь я точно
