линией, будто отодвинутые неведомыми гигантами.
Что ж, хоть открытая местность в Зоне - не самое лучшее, что можно ожидать, выбирать не приходится.
Шаг за шагом заветный гребень приближался.
Триста метров. Умение точно определять расстояние, как и время, - основное качество хорошего сталкера. Ну а отличный должен еще обладать и чутьем.
Склон под ногами становился все более пологим. Еще несколько шагов - и горизонт рванется мне навстречу, покажет цель пятилетнего путешествия. Или же не покажет ничего. В любом случае, точка на карте в двенадцати километрах от меня будет различима.
Раздался выстрел. Одиночный. Я остановился. 'Абакан' - как не узнать ствол, который принадлежал мне пять лет. Спустя несколько секунд выстрелы зачастили, перемежаясь с короткими очередями.
Я сорвался с места - как говорится, пыль столбом, в моем случае - песок. Быстрее я бегал, наверное, только в тех случаях, когда приходилось спасать свою жизнь. В этот же раз я спешил навстречу человеку, с которым вот уже добрых четыре года делил вся 'тяготы и лишения' сталкерской жизни. И пусть он не идеальный товарищ, пусть у него свои тараканы в голове - 'не забудь, что он тебя спящего оставил!' - пусть! Долгов - единственный член прославленной Команды на добрую тысячу километров в округе. И сейчас ему приходится несладко.
Возможно, мне повезло; возможно тренированные годами навыки сослужили службу; возможно, просто Зона решила пропустить гостя - но, так или иначе, я
