изменница, держава наша по-прежнему владела бы если не всем миром, то его социалистической составляющей, а эта составляющая только бы росла – порой потихоньку, а порой и скачками.
Но велика ль на мышке поруха? Ну да, воровка. Так ведь это от природы, а не по злому умыслу. Может быть, виноваты дед и бабка, пустившие мышку на стол? Или коты, которые предпочли слизывать с горшков жирную сметану да спать на теплой печи, а не стеречь у норки серенькую проказницу? Поиск причины, приведший к тому, что золотое яичко упало и разбилось, есть дело необходимое и нужное. Золотого яичка впредь ждать не приходится, курочка больше не снесёт, но оставшееся, простое, следует поберечь. Если и оно разобьётся, то хоть ложись и помирай. Хотя некоторые предпочитают умереть стоя.
Рассмотрим без гнева и пристрастия дело мышки-бегуньи. Виновата, нет? А давайте её, мышку, подменим да и проследим, что получится в этом случае.
Вернёмся в восьмидесятые. Один за другим уходят престарелые больные вожди, их сменяют такие же старцы, уже в момент воцарения одной ногой стоящие в могиле, траур следует за трауром, очередное сообщение об очередных похоронах вызывает у подданных лишь кривую усмешку. Верхи, очевидно, впадают в маразм. Из Кремля отчетливо тянет тленом.
Вот тут-то и вмешаемся. Оборвём лестницу геронтократов, роскошную, широкую лестницу, подобную потёмкинской, ведущей в море. Пусть после Черненко главой страны станет не тяжелобольной Громыко (которого через одиннадцать месяцев сменил тяжелобольной Тихонов, которого через два года сменил тяжелобольной ... и т.д. и т.п.), а полный энергии, по цековским меркам молодой политик, образованный, наделённый здоровым плебейским честолюбием, а главное – интересом к миру внутреннему и миру внешнему. Заодно и Громыко с Тихоновым подольше поживут, Кремль-то человека с двух концов палит, не жалеет. Поживут да и поработают, они ещё многое способны сделать в щадящем режиме.
Фантастика? Согласен, но если других средств нет, отчего же не прибегнуть и к фантастике, последнему доводу Мастеров Большого Дивана?
Где такого политика взять? Раз уж мы подписали договор с фантастикой, подписали кровью, бесповоротно, возьмём да и предотвратим тот злополучный 'полёт Доброй Воли', когда трое молодых (ну, относительно молодых) партийцев высшего эшелона, направлявшихся на генассамблею ООН, сгинули вместе с лучшим в мире скоростным авиалайнером Ту-144М 'Сапсан' в пучине Атлантического океана. До сих пор не утихают споры, что вызвало ту катастрофу – бомба, подложенная империосионистами, как утверждают чёрные патриоты, саботаж ячейки Промпартии, давшей метастаз на воронежском авиационном заводе, как считают младосталинцы, ракета, выпущенная из японской подлодки, бродящей по мировому океану с сорок пятого года (версия бакунинцев), или же просто неполадки оборудования, но что случилось, то случилось: самолёт пропал.
Итак, создаю новую реальность (звучит, конечно, самонадеянно, чуть ли не кощунственно, но всякий сочинитель отчасти мегаломан, без этого в профессии делать нечего) путем спасения лайнера. Не чиню его в полёте, напротив, ломаю ещё на аэродроме. Только-только начал 'Сапсан' разбег, как двигатели выходят из строя. Самолет выкатывается за взлётную полосу, но лётчики предотвращают катастрофу, и пассажиры отделываются синяками и шишками. Понятно, рейс отменяют, и делегация остается в Москве: выступать с подбитым глазом советский представитель не имеет права.
В моём распоряжении теперь трое спасённых: Бакланов Олег, Горбачев Михаил, Рыжков Николай. Кому доверить державу? Мешкать недосуг, вот-вот она, держава, расколется сначала на Восточный и Западный Союзы, а там пойдёт и поедет, в результате чего великая страна станет тем, чем стала сейчас, недружной группой в полторы дюжины разноразмерных медвежат. А я хочу другого.
На роль мышки-бегуньи выбираю Горбачёва. И потому, что он в серединке списка (вдруг и золотая она, серединка), и по созвучию имён (мышка – Мишка), но главное достоинство моего героя – он зять замечательного воронежского писателя Евгения Титаренко. Уж извините.
(продолжение пишется)
Голубятня: Неизвестный Мумбаи
Автор: Сергей Голубицкий
Очень хочется представить читателям Мумбаи в неизвестном свете, радикально отличном от того, что вываливают в ЖЖ-шную кучу эстетствующие бродилки. 'Грязный, вонючий, загазованный, перенаселённый, жара, вонь, все сигналят, тараканы, мыши, блохи'. Таков джентльменский набор российских провинциалов, без году неделя переселившихся из мухожопсков в Новую Рязань и потому оценивающих fremde Welten с высоты своей мнимой приобщённости к углеводно-распильной воровской цивилизации.
К слову, это общее место какое-то у соотечественных туристов: на буржуев смотреть свысока (через щель собственного комплекса неполноценности, разумеется). Там, где представители цивилизованного мира воспринимают непривычную, ИНУЮ реальность дружелюбно, спокойно и радостно, соотечественные люди начинают напрягаться, хорохориться, брюзжать, хамить и качать права. Будто кто-то их обижает. Проклятое наследие совковой неполноценности! Когда же, наконец, оно развеется в прах? Непонятно лишь, откуда эта пена берется в новых поколениях, совковой власти не нюхавших?! Неужели ТАК сильна генетика?!
В реальности (той, которая светлая, спокойная и незакомплексованная) Мумбаи - восхитительный город! Самый прекрасный город, какой довелось повидать в Индии (именно, что ГОРОД, а не место - об ужасах урбанизма, доставшихся Бхарат в наследство от британского гнёта, я писал неоднократно!). При желании и особо заточенном 'глазе' гадость можно рассмотреть даже в стерильной палате реанимационного отделения Кремлёвской больницы, однако при минимальном заряде доброжелательности и правильно выбранной интонации мир предстает нам в чистых, ярких и радостных красках.
Именно так Мумбаи мне и открылся, чем спешу поделиться с читателями!
(на уличном фестивале народного творчества)
(там же)
(там же)
(там же)
(самая большая в Азии прачечная под открытым небом - вкалывают только мужчины!)
(ради такого Эдема я всегда прощу Брахат любой дискомфорт)
(мы с Гайей)
