А через секунду он уже там. Стула нет, так он рядом с инструментом на колени бухнулся.
У меня даже в горле пересохло. Понял я, наконец, зачем ему пианино в четыре утра понадобилось...
- Миха! Да ты охренел, - хочу закричать, а из горла только бульканье какое-то. - Ты же так всю округу разбудишь. Мусорские через минуту будут...
А он уже крышку откинул и пальцы приложил...
Ну, братцы, никогда бы не подумал, что слух может доставлять такую приятность. И будто не играет Миха, а о своей жизни рассказывает. Только не об этой, всамделишной, а о какой-то другой. Какая у нас с ним была бы, если б отцы наши в послевоенном детстве не голодали, а в молодости не пили. Если бы дедов наших немец на фронте не пострелял. Если бы прадеды, вместо того, чтобы всем хорошо делать и по песне этой шашками друг друга рубать, себе бы хорошо сделали, жёнам своим, детям...
И такая тоска меня взяла, что рухнул я на пол. Слёзы, - не поверите! - в три ручья. И башкой об пол - раз! И ещё - два! А Миха наяривает, и будто звёзды к нам заглядывать начали. И луна с ними хоровод завертела. А я молиться начал, представляете? Ну, блин, да я и сейчас плачу!
'Господи, - говорю. - И для чего же ты меня таким уродом сделал? Какая Тебе в том радость? Ну, когда дети малые там чёртиков разных мелком на уборных рисуют... так ведь - дети. А Ты? И для этого моего скотства нужно было мир создавать? Для этого Ты целую неделю карловался'?..
И вдруг, бах! Трах! Слышу, как входная дверь хлопнула. И сапоги по коридору: бум-бум-бум... Ну, ясное дело - милиция. Куда же без неё. Ежели ночью. И музыка...
А они свет включают. 'Прекратить'! - кричат.
И так противно мне сделалось, что стошнило. Прямо на эти щербатые, мастикой ухоженные доски. Где детки танцуют, песни поют, а о судьбе своей нерадостной да отвратной и не догадываются...
Тут меня кто-то в спину - бах! Одну руку выкрутил, вторую... Наручники кожу щемят, в мясо впиваются. Ну, ясно - герой!.. Только что же это такое? Быть может, человек раз в жизни с Богом накоротке... раз в жизни о себе Самому Главному напомнить хочет!
- Тише, - прошу, - пусть ещё поиграет.
Кого просить надумал... Вижу - двое к Михе бегут. А он играет... На коленях, как ангел... Несправедливым мне это показалось.
- Да остановитесь же люди! - кричу. - Здесь, на ваших глазах - чудо. Человек из своей мерзости вылупляется. Нельзя топтать!
Вижу, не слышат они меня. У них приказ. И власть. И пистолеты с дубинками. Некогда им музыку наших затерянных душ слушать.
И вот тогда-то это и произошло.
Остановил я их. Замерли. Замёрзли.
А наручники, которыми чёрт этот меня оцепил, - будто пластилиновые. Я руки просто разнял и всё. И свободен. Стряхнул 'героя' со спины, и к парочке, что к Михе рвалась, подошёл.
Не. Не понял я, чё там с ними. Стоят, отморозки. Как-то я месяца два на мясокомбинате работал. Для смеху мы в холодильнике на ночь неразделанных свиней на ноги ставили. Утреннюю смену пугать...
С этими тоже самое. Только тёплые.
Тут Миха, наконец, от пианино отклеился. И хотя свет в зале, как на новогоднем утреннике, а против того, как он в темноте играл, будто чёрная ночь без его музыки наступила. А входная дверь опять хлопает. Видать кроме этих троих ещё кто-то приехал...
Увёл я нас оттуда. И себя, и Миху. Не знаю как, только очутились мы рядом с гаражом. Считайте - перенеслись!
Мусорские это дело в тот же день и замяли. Наряд очнулся, в себя пришёл. Неловко, видно, им сделалось, что с бомжами справиться не смогли. Вот и убедили друг друга, что всё это им привиделось. Что в здании никого не было. Ложный вызов. А музыка, что охраннику послышалась, - так подростки с магнитофоном мимо проходили. И блевотину мою, видать, сами затёрли. Знал бы, уж не стал бы сдерживаться...
А дорожки наши с тех пор разошлись.
Юлька за Вавана замуж вышла. Смирновой заделалась. Они вдвоём научными делами занимаются. Целый институт себе где-то в Подмосковье отгрохали. 'Альтернативное естествознание' называется.
Михаила Ломакина вы знаете. Турне-гастроли, Ломакин с оркестром, Ломакин без оркестра, музыка по мотивам импровизаций Ломакина... Да... Только на его концерты я не хожу. Плачу, блин! Стыдно. Хорошо новые записи он мне регулярно присылает. Раз или два в месяц запираюсь у себя в кабинете, - слушаю. Семейство моё не вмешивается. Они думают, что это я так к своим выступлениям готовлюсь...
Ну, а я, в отличие от Михи, по заграницам стараюсь не шастать. Ну, его... Мне и моего театра, здесь, в Москве хватает. Рисуюсь под иллюзиониста-фокусника. Театр Николая Заноизина! Сегодня и ежедневно! Последнее представление! Спешите сегодня, иначе придётся смотреть завтра! Полёты под куполом! Феррари из воздуха...
Верят!
Тем более, ещё ребят пригласил. Ну, эти-то настоящие! Профи! Я как на их реквизит гляжу - дурно становится. Химия-механика-оптика...
Зато среди них легче затеряться. Правда, в последнее время они сами коситься начинают... Мне-то никаких приспособлений не нужно...
Что? Думаете, можно было и лучше своим талантом распорядиться?
Да Господь с вами! Возьмите себя в руки. Мы же взрослые люди: что вы хотите от слесаря третьего разряда, без всякой надежды дорасти до мастера?
