работающие мобильники, шнуры зарядных устройств, чехлы от чего-то, господи, на кой хрен он все это хранит! Плюшкинианство какое-то… И в другой – тоже старые ненужные журналы со старыми же произведениями Легата в бессмысленно товарном количестве. И в третьей…
А вот в третьей лежали вещи покойных родителей. Пачки каких-то документов, перетянутые аптечными резинками, коробочка с орденами и медалями отца, коробочка с орденами и медалями сестры отца и тетки Легата, бывшей примы-балерины Главного театра, коробка с мамиными вещами: тоже документы, какие-то письма, почему-то – ежегодные дневники Легата… Не поленился, вынул, пересчитал – ровно десять, с первого класса. Ай-да мама, все, оказывается, сохранила, чтоб сыну было что вспоминать!
А сын не любит воспоминаний!
Как быть?
Взял мамину коробку, спустился с лестницы, сел на корточки перед ней, начал перебирать содержимое. Всегда так: полезешь за одним, а найдешь совсем другое и зависнешь над этим другим на час…
Легат полистал свои дневники: ну, неплохо мальчик учился, камня не кинуть. Перебрал пачку разных почетных грамот за разные дела – от школьных до спортивных. Плюс милые институтские заслуги. Например, «За победу в соревнованиях Клуба Веселых и Находчивых», курс четвертый, подписано ректором.
А это что? А это какие-то письма маме. От ее брата, от племянников, от каких-то неведомых Легату людей… Мама любила получать письма, но терпеть не могла отвечать. Поэтому пачка с письмами оказалась невеликой…
А вот еще конверт. Пожелтевший от времени, но почему-то без адреса и без адресата. Откуда бы?
Нехорошо читать чужие письма, мама как раз этому и учила.
Он достал тетрадный листок, тоже пожухлый и пожелтевший, развернул его и прочел:
Надо трезво отметить, что письмо получилось довольнотаки сопливым, не по-мужски, нет. И хорошо, что фокус не удался, хотя факир был уныло трезв. Просто мама не отдала письмо сыну. Мама терпеть не могла никакой фантастики, она была абсолютно приземленным прагматичным человеком. Легат представил, как она идет в кухню, садится за стол на табуретку, надевает очки, которые лежат в кармане ее шерстяной кофты, беззастенчиво достает из конверта исписанный листок, адресованный не ей, и читает.
Ну и что с того? Это ж ее единственному сыну какой-то кусок идиота невесть что невесть зачем приволок. Надо ж посмотреть чего там…
Земная мама, не верящая ни в пришельцев, ни в хождения по времени, ни в Бога, ни в черта! Она верила… нет, мама всегда именно знала… что Легат придет где-то минут через сорок, усталый, голодный, его надо накормить, не грузить дурацкими вопросами, уложить спать не поздно, потому что утром – новый день.
Как принято говорить: будет день – будет пища. О том, что будет завтра, завтра и подумаем. Мама практически не ошибалась…
А Легат – единственный, пожалуй, из активных фигурантов дела… какого?.. ну, назовем его «Делом о бабочке»… оказался единственным, который не встретился с самим собой.
Не хотел? Испугался?
Да нет, просто фишка не выпала. Вон даже стыдливое письмо его не догнало. Как всегда, мама приняла единственно верное, по ее разумению, решение.
И Легат остался Легатом в единственном числе. Хотя…
Никаких «хотя»!
Фигурально выражаясь, мама поймала эту чертову бабочку, положила ее в коробку со старыми письмами и документами и закрыла тему. Фантастика – это для ненормальных. Нормальные засыпают вечером в своем мире, в своем времени, в своей стране, в своем доме, в своей кровати.
А о ненормальных и думать не стоит. Бог подаст!
И что теперь делать?
Положить все на свое место и не заморачиваться. Не вспоминать о Гумбольдте, о Мужике, о Стратеге, даже об Очкарике не вспоминать, выкинуть все отжитое и отболевшее… куда?.. да хоть в ту же мамину коробку, где письмо самому себе.
Приказано забыть…
А утро задалось теплым, ясным и на удивление спокойным. Ехал в Службу – ну, прямо как в уже накрепко забытом семидесятом: Проспект нигде ни разу не перекрыли, пробок на пути не встретилось, светофоры горели зеленым цветом, пешеходы переходили проезжую часть только по подземным переходам. Домчали до Службы мухой.
И с чего бы такая идиллия посреди недели, да еще и с утра?..
Умерил восторг, сделал казенное лицо типа «четверг», вылез из машины, целенаправленно порулил к родному второму подъезду и – чуть не столкнулся с оголтело вылетевшим из подъезда здоровенным и оттого страшным мужиком. Однако не столкнулся, уклонился от аварии. Поймал плечом тяжкую дверь, придержал ее, оглянулся.
Оголтелый уже садился в авто с мигалкой на крыше, но тоже вдруг оглянулся, показалось – улыбнулся Легату, однако уж точно помахал рукой и крикнул вздорное:
– Я тебе позвоню…
Хлопнул дверью и укатил.
Авто было завидное: большое, черное, все из себя заграничное, с крылатой богиней на длинном капоте.
Как позвонит, когда позвонит, откуда позвонит?..
Малость обалдевший Легат все же вошел в двери, показал ксиву знакомому поручику и полюбопытствовал:
– Кто это сейчас вышел от нас?
– Не наш он, – охотно ответил поручик. – По удостоверению – конторский.
– А откуда он здесь взялся? – уж совсем странно для поручика спросил Легат.
– Как откуда? С того конца площади.
