обозначая себя. К нему стали пристраиваться другие илюши. Лишь один штурмовик, видимо увлекшись атакой, проскочил на дальнюю окраину села и полосовал там что-то из пушек.
— Дед, а Дед! Сбегай, приведи этого героя. А то он всю Европу победит, а нам уходить пора… — раздался в наушниках голос Хромова.
— Блонди, за мной! — Я развернулся, сунул газку, и со снижением рванул к одинокому штурмовику. Вот когда я к нему подошел, по нам и ударили пулеметы с земли. Горбатому-то что! От него и двадцатимиллиметровые снаряды отскакивают, а мне и пули хватит. Вот! По самолету защелкали пули. Попали, гады!
— Дед, ты дымишь! Уходим, быстро!
— Блонди, загоняй этого горбатого в стойло, я побежал к себе!
Быстрей, быстрей — на свою территорию, за спину наших танкистов, а то, если загорюсь, — куда прыгать? К немцам на голову? Так, высота… пятьсот… для прыжка хватит. Обороты прибрать, радиатор открыть, фонарь — тоже открыть. Так надежнее будет, ничего, что холодно. Температура двигателя не растет, но дымок есть, что это значит? Не знаю, но Як пока летит. Раз летит, то полетели… Домой.
— Дед — 22-ому. Меня задымили, разрешите выйти из строя и бежать домой…
— Дед, ты дымишь, вижу. Иди домой. Блондина возьмешь?
— Нет, пусть будет с вами… Я один, на пузе, напрямки. Так быстрее дойду.
— Удачи, Дед!
— Все, я пошел…
Не насилуя двигатель, я перешел в пологое снижение, набирая скорость. Быстрее, быстрее домой. Какое-то неприятное чувство, как ноющий больной зуб, сидишь — и не знаешь, а вдруг сейчас полыхнет? Нет, высоту терять нельзя, а то прыгнуть не смогу. Все, ушел… Это уже точно наша территория… Еще минут пять — и надо высматривать аэродром. Наконец-то, вот и он!
— Это Дед, иду с дымом, прошу посадку…
— Полоса свободна, садись сразу, Дед. Медпомощь нужна?
— Нет, я цел.
Проскрипели выпущенные закрылки, с характерным стуком вышли шасси. Я подправил положение самолета… еще… еще… Все! Я на земле! Теперь не страшно — помогут, если что. Истребитель катился по полосе с каким-то неприятным скрежетом, его тянуло влево. Черт, что еще случилось?
Мне махали руками, приказывая сойти с полосы и заглушить двигатель. Приказывают — надо подчиняться. Двигатель, чихнув, замолк. На крыло вскочил Антоха, лицо белое, глаза чумные.
— Виктор, ты как? Цел?
— Да цел я, Тоха, цел. Я не ранен, а вот 'Дедушка'…
— Тьфу, черт! Главное — ты цел, а 'Дедушку' мы быстро подлечим. Ну, давай, помогу с ремнями.
Я оперся на борт кабины, неуклюже вылез на крыло, сбросил парашют. Руки ощутимо дрожали. Перенервничал, черт… Не заметили бы… Стыдоба.
Технари облепили 'Дедушку', дружно навалились, и он, скрипя шасси и покачивая крыльями, пополз к стоянке. Моментом были сброшены капоты, техники, как доктора больного, окружили мой самолет и залязгали гаечными ключами.
— Вот, Виктор, накинь полушубок, простынешь… — Антоша сунул мне в руки теплый полушубок, и, на ходу раздавая команды, полез в самую кучу механиков-любителей. Дело закипело…
Еще минут через десять подошли и произвели посадку пять истребителей под командованием старшего лейтенанта Хромова. Все вернулись живы — здоровы. Штурмовиков тоже не потеряли. Боевой вылет прошел хорошо.
Оживленные ребята, переговариваясь и смеясь, потянулись на доклад. Я сбросил чужой полушубок, натянул свою остывшую на холоде куртку, и побежал за ребятами.
***
Вечером, после ужина и ста граммов за боевой вылет и уничтоженный зенитный автомат противника, довольный и сытый, я дошел до стоянки. Техники уже заканчивали, сматывали шнуры от переносок и одевали на мотор капоты.
— Антоша, ну что там, не томи?
Оказалось, что ничего, в общем, страшного не произошло. Пуля разбила какой-то коллектор, если я правильно понял, или патрубок в маслорадиаторе, вот он и дымил. Благо — что лететь было совсем близко, возгорания не получилось. В общем — все обошлось. Несколько пуль прошили плоскости, их уже привели в порядок. А вот одна пуля попала в диск колеса шасси и вывела его из строя. То-то истребитель скрежетал при пробеге, и вело его на полосе. Нужного колеса не было, его заказали, завтра привезут машиной или на ПО-2. А пока мне летать не на чем. Вот так-то… Изуродованную пулеметную пулю из шасси Антоша преподнес мне, но я ее с отвращением выбросил. Что я мазохист, что ли, эту гадость собрать. Хватит и осколков из госпиталя…
А утром — снова звонок из дивизии, снова сборная группа. Мне разрешили взять самолет комиссара, благо — он был с рацией и передатчиком. Да, чувствуется отличие 'Як-1' от 'Як-1б', здорово чувствуется. Но, ничего. Летать можно…
На этот раз я летал в паре с Демычем, у него тоже был 'Як-1'. Пара была равноценной. Погода стала немного получше, и мы сделали уже два вылета на сопровождение горбатых.
А на третьем вылете меня сбила зенитка…
***
Произошло все обыденно и просто. Сам ведь говорил — не надо снижаться, держаться надо на тысяче метров. А то по илам бьют, а по нам попадают. Нет, все-таки полез вниз. Штурмануть захотелось, по немцам пострелять. Илы бы без меня не разобрались бы с немцами…
Только я нацелился зажечь какой-то грузовик с пушкой на прицепе, как услышал резкий, звонкий удар, как будто сломался или, точнее говоря, лопнул стальной стержень, и мотор как обрезало… Тишина, лепота, только свист разрезаемого воздуха. Земля приближается, а на земле — рассвирепевшие немцы, которые меня с нетерпением ждут, чтобы прижать к своим тевтонским грудям. Ага, и придушить в объятиях… Маневрировать нельзя, нужно беречь каждый метр высоты, да и куда маневрировать? Слишком далеко мы от наших, мне не долететь… Мне бы отлететь от дороги хоть на пару километров.
— 22-й, я Дед. Сбит зениткой, иду на вынужденную. Я не ранен… Ждите — скоро прибегу.
Ага, скоро! Но — не вешать нос, гардемарины! Не будем рыдать в эфире, это не телепередача…
Скосив глаза вправо, я наблюдал за своей тенью на снегу. Метра два… еще потянем, еще… полметра… Я уперся левой рукой в приборную доску. Черт, черт! Бам, бац, бумбарахт! Истребитель окутался снежной пылью, его ударило в брюхо, самолет подпрыгнул, жестко приземлился, прополз еще немного, закрутился и… Встал. Наконец-то! Я жив! Смертельный номер, один раз в сезоне! Да уж, чаще и не надо! И один раз — это совершенно лишнее.
Вдруг по бронеспинке защелкали пули, противно завизжал рикошет. Я инстинктивно дернулся вниз, пряча голову. Скорей, скорей! Расстегнуть привязные ремни, расстегнуть парашютные лямки, приготовиться… Стреляли, вроде бы, слева. Ну, да, я же уходил от дороги чуть наискось, значит — сзади, слева будет хвост колонны. Приготовиться… еще одна очередь. Теперь я услышал стук пулемета и шум двигателя. По самолету застучали пули… Как только они отгремели, я рыбкой прыгнул вправо, как в воду, даже руки вперед вытянул. И сразу — за мотор. Его пулеметом не пробьешь… Ну-ка, осторожно выглянем, что за дела у нас тут?
А дела, дорогие мои детишечки, были, прямо скажем, хреновые. На мой распластавшийся в сталинградской степи самолет нагло пер немецкий броневик. Ну, этот… 'говномаг', одним словом. Который своим корпусом на гробик похож. Но как его не позорь, а все равно — в степи 'Ганомаг' с пулеметом МГ-34 явно сильнее сбитого летчика с 'Вальтером Р-38' в руке…
Я лихорадочно выщелкивал 9 мм патроны из обоймы пистолета в руку. Семь… восемь, все. Теперь зарядить их, зарядить, как следует. Не пристало барону, рыцарю и летчику скупердяйничать на подарки камрадам… Все — вам, все для вас, дорогие немецкие друзья, подходите… Семь, восемь. Все патроны встали в обойму, обойма — щелк, затвор — клац. Готово, я жду…
Тут я услышал нарастающий, давящий гул авиационного мотора. А ну-ка, поглядим, что там такое…
