Да не дошила кошелька. Погиб дружок в дороге дальней, А тут приехал твой отец, Хоть стала матушка печальней, Но снарядилась под венец.Скучала или нет она,Но верная была жена:Благочестива, сердобольна,Кротка, прямая детям мать,Всегда казалася довольна,Гостей умела принимать. Бывало, на нее глядим, — Ну, прямо Божий Херувим! Волоски светлые, волною, Бела, — так краше в гроб кладут. Сидит вечернею порою Да на далекий смотрит пруд.Супруг же, отставной гусар,Был для нее, пожалуй, стар.Бывало, знатно волочилсяИ был изрядный ловелас,Да и потом, хоть и женился,Не забывал он грешных нас. Притом, покойник сильно пил И матушку, наверно, бил. Завидит на поле где юбки, И ну, как жеребенок, ржать. А что же делать ей, голубке, — Молиться да детей рожать?Бледней, худее, что ни день,Но принесла вас целых семь.В Николу, как тебя крестили,Совсем она в постель слеглаИ, как малиной ни поили,Через неделю померла. Как гроб был крышкою закрыт, Отец твой зарыдал навзрыд; Я ж, прибирая для порядка, Нашла в комоде медальон: Волос там светло-русых прядка, А на портрете прежний, „он“.С тех пор осиротел наш дом…»Отерла тут глаза платкомИ крышкою сундук закрыла.«Ах, няня, мать была святой,Когда и вправду все так было!Как чуден твой рассказ простой!» «Святой? Святой-то где же быть, Но барыню грешно забыть. Тогда ведь жили все особо: Умели сохнуть по косе И верность сохранять до гроба, — И матушка была как все».
