– Что там у тебя? Чую: с хреновым пришел.
– Дальше некуда… Таньку мою взяли.
– Какую еще, мать твою, Таньку?
– Бондарчук. Прямо в цирке. А деньги в сейфе. Немалые деньги… Наши.
– Кто взял?
– Суки из прокуратуры… Мол, бордель содержит. Чеченцы в гостинице от Бараева отдыхают… Ну, и конечно, товар…
Лукашенко достал мятый платок, отер лоб:
– Что за б…! То машины на границе хватают, то наших людей. Когда всю эту шваль разгребем?! А деньги где?
– Изъяли их… Какой-то Грачев из Минкульта подписал. Долго операцию готовили. Эта пэтэушная тварь, Сосновский, проверку послал…
Лукашенко подскочил с места:
– Да хватит трястись, воды вон выпей… Остынь. С чего началось?
– Приехал какой-то дебил из России, подсунул ей пару копеек зеленых за гастрольное место. Она и взяла.
– Ей что, мало было?
Заметалин отпил воды из стакана.
– Баба есть баба… Анонимка пришла. Сосновский комиссию назначил. С обыском пришли… А там наши чеченские друзья отдыхали. В тот самый момент…
– Ты что не мог остановить все это?
Заметалин вздохнул:
– Не хотел по мелочам беспокоить Президента… Мои ребята этого Грачева отделали как следует, а он в прокуратуру побежал.
– Ладно, иди… Куда не влезешь, говно брызжет. Ни денег, одна морока… Мне тут уборкой заниматься надо, народ на должности назначать.
– Спасибо, Александр Григорьевич, спасибо…
Заметалин попятился к дверям.
– С деньгами разберемся. А товар вывезли из цирка? Где твой бульбаш или Тимоха, или как там его зовут?
– С этим нормально… Все ушло. А вот два лимона зеленых. Их надо вернуть.
Когда Заметалин вышел, Лукашенко набрал Наумова:
– Займись делом по цирку. Все немедленно закрыть. Бондарчук выпустить… А этому Грачеву рот закройте. Еще куда-нибудь побежит.
– Будет исполнено.
Моросил мелкий холодный дождь. Начальник контрольно-ревизионного управления Минкульта Грачев устало брел от остановки к своему дому. У подъезда стояла машина «Скорой помощи». Мелькнула мысль: «Может, из соседей кто заболел?». Подойдя к машине, почувствовал страшный удар. Упал на землю. Теряя сознание, успел понять – кто-то натягивает на его лицо колючую маску. Еще несколько глухих ударов. Очнулся на полу от страшной боли во всем теле.
Услышал голоса:
– Что с ним делать дальше? Может того…
Кто-то влез в карман, протянул;
– Да ты смотри, это ж наш. Удостоверение ветерана Афганистана…
Ему показалось, что это голос Овсянского, одного из сотрудников Совета безопасности, с которым он когда-то встречался. Точно, его голос…
– Хрен с ним, пускай живет…
Тот же знакомый голос.
Еще удары. Уже более слабые, гул машины. Он очнулся на скамейке возле своего дома.
Назавтра, весь в кровоподтеках, явился к следователю прокуратуры.
– Я пришел сделать заявление… Меня избили. Знаю кто, и догадываюсь за что…
Из материалов независимого расследования, проведенного сотрудниками МВД РБ:
