– Только не надо! Между прочим, Слава теперь не пьет.
– Давно ли? – прищурилась Ирина Генриховна.
– Восемь дней, – честно сказал Турецкий.
– А ты?
– А я – семь.
– Все с вами понятно, помалкивай луч… Ой…
– Что такое?
– Саша… Я не уверена… но. Да нет, я уверена. Это не он.
На экране в это время был президент Международного олимпийского комитета Жак Рогге.
– Откуда ты знаешь? – машинально спросил Турецкий.
– Я с ним в машине сидела.
– Чего?! Когда это ты? Ты в своем уме, Ирка?!
– Саша, ты ревнуешь, что ли? Он же старенький уже.
– Кто старенький-то?! – Рогге, на взгляд Турецкого, был вполне ничего себе мужик, холеный, лощеный.
Ирина Генриховна посмотрела наконец на экран и поняла свою ошибку.
– Да не этот же! Я тебе про Николая Львовича говорю, про Баткина.
– Так это ты с ним в машине сидела?! – Турецкий сделал страшные глаза.
Жена засмеялась. Тут, как по заказу, показали Баткина. Турецкий понял причину ее смеха – на экране был эдакий типичный рассеянный профессор хорошо за шестьдесят.
– Вот смотри, – сказал Ирина Генриховна. – Это не он.
– Как это – не он, – возмутился Турецкий, – как это – не он?! А кто тогда, папа римский?! Сказали же – Бат-кин.
– Ну ты прав, конечно, – смутилась Ирина Генриховна. – Я сама понимаю, что там никого другого быть не может. Сказали Баткин, – значит, Баткин.
– Ирка, – сказал Турецкий, – я провел в своей жизни тысячи допросов, неужели ты думаешь, что можешь меня обмануть? Договаривай, что хотела.
– Понимаешь, Саша, – осторожно сказала Ирина Генриховна. – Последний раз Баткин приезжал за Настенькой три дня назад. Я тогда, к сожалению, про Нобелевскую премию ничего не знала, а то бы поздравила, конечно… Так вот, я видела его как тебя сейчас. У него на щеке была большая и глубокая царапина. Совсем свежая. Я еще что-то пошутила на этот счет. Сколько надо времени, чтобы царапина зажила?
– Ну день; если очень глубокая, может, два.
– А чтобы затянулась?
Турецкий вместо ответа посмотрел на экран. Академик Баткин в числе других лауреатов сидел в первом ряду. Разглядеть царапину с такого расстояния было нельзя.
– Ирочка, – ласково сказал Турецкий, – ты же понимаешь, что это абсурд. Понимаешь?
– Понимаю, – послушно кивнула жена.
– Наверно, его загримировали для такого случая, как-то замазали, может, какой-то пластырь под цвет лица или еще что. Понимаешь?
– Понимаю.
Тут пошли крупные планы нобелевских лауреатов. Наконец камера добралась до Баткина, его лицо было теперь во весь экран. Он действительно выглядел классическим ученым – очень уж фактурная была у дедушки внешность. Косматые седые брови не казались грозными, глаза весело щурились.
Но Турецкого это не забавляло, он приблизился вплотную к телевизору. Нет, никакого пластыря на лице Баткине не было. Царапины тоже, разве что изрядно дедушка бледноват. Но мало ли что на седьмом десятке бывает.
– Ирка, а что он сказал по этому поводу?
– М-мм? – Ирина Генриховна была уже на кухне и снимала картошку с плиты. – Готово. Солить по вкусу.
– Ты сказала, что пошутила насчет царапины?
– А, да. Он сказал: кошка.
…Ночью Ирина Генриховна разбудила мужа. Турецкий испуганно захлопал сонными глазами.
– Саша, – требовательно сказала жена. – Ты мне хотел что-то про Италию рассказать.
– Какую Италию?!
– Ну помнишь, ты говорил, уж не хочу ли я, чтобы ты банк ограбил. Помнишь?
– А… Ну это там один тип…
– Какой тип?
