— Если беремся, — продолжил он, — давай выкладывай нам все толком и по порядку. Что там у него пропало-то? Что вообще этот дед коллекционирует?
Денис усмехнулся: точно таким же путем шел и он сам.
— Что коллекционирует, говоришь? Книги. Картины. Эмали. Антиквариат. Ювелирку. Все на свете! А пропали — только книги. Что и удивительно, и характерно, потому что настоящему вору там очень даже есть чем поживиться, сам видел. Книги, правда, как говорят, пропали очень ценные. Не просто ценные, а суперценные, такие, что через букинистические магазины пойти никак не могут, потому как насчитываются на всем белом свете единицами. Так что украдены они — если, конечно, украдены, что тоже пока не факт, — только под конкретного заказчика. Такого же коллекционера…
— Ладно. — Щербак милостиво кивнул. — С этим более-менее ясно… пока. А теперь объясни мне вот что. Почему Меркулов к нам-то? Я, честно говоря, чего-то не понял…
— Да неважно это! — отмахнулся Денис. — Но все же снизошел до объяснения: — Я ж вам сказал уже: этот коллекционер — старый друг меркуловской семьи, он когда-то спас отца Константина Дмитриевича от пресловутой пятьдесят восьмой статьи, ну и так далее… И у Константина Дмитриевича вроде как долг чести…
— Да я не про это, — прервал его Щербак. — Тут все более-менее. Я про другое. Почему решили через нас искать, а не через ментовку? У них же аппарат, мощь, центральная картотека и так далее, а мы что?
— Ну-у… — протянул Денис. — Тут, я думаю, причин несколько. Во-первых, как я понимаю, и Меркулов, и сам дед подозревают, что книжки спер кто-то из своих. Ну не хочет человек огласки, разве непонятно? Понятно. А во-вторых, как я предполагаю, с самой коллекцией тоже, вероятно, проблемы, там тоже, наверно, не все приобретено чистым, как говорится, путем…
— Ну да, ну да, — закивал Демидыч, — с коллекционерами это часто бывает. Вот я помню…
— Погоди, — остановил его Денис. — Я думаю, мужики, нас с вами все эти обстоятельства пока не должны касаться. Деды нас с вами попросили помочь, так почему не помочь-то? Как я понимаю, тут может примешиваться еще одно: боятся деды, что через ментовку может произойти утечка информации. Сами понимаете, обстоятельство очень существенное, если вор собрался толкать книжки за рубеж. Словом, вот так.
— Ладно, — кивнул Щербак. — Надо так надо. Начнем, а там вскрытие покажет, что к чему. Ну а круг подозреваемых хоть обозначен как-то?
Вот это, пожалуй, было самое интересное во всем маловразумительном пока деле с красивыми книжками. Денис оживился, рассказывая о том, что ему удалось разведать в пятницу. И чем дальше он излагал эти подробности друзьям, тем все более занимательным и стоящим начинало казаться ему само дело.
— Во-первых, — снова начал он четко раскладывать все по полочкам, как я уже сказал, в квартиру имеет доступ довольно ограниченное число людей. Номер один — ухаживающая за дедом соседка по лестничной клетке. Знают они друг друга давно, и эта самая Мария Олеговна Никонова — она у деда вроде как член семьи. Ну, знаете, как раньше были в домах няньки, домработницы… жили в семье по многу лет, спали в чулане, на сундуке каком-нибудь… Только у этой не сундук, а своя нормальная квартира за стеной… Я даже думаю, у них с дедом в молодости вполне могло быть что-нибудь… Какие-нибудь шуры-муры… Короче, у соседки есть дочь, она тоже вхожа в квартиру Краснова — это так пострадавшего зовут, Антон Григорьевич Краснов. Коллекционер, между прочим, довольно известный. Макс, возьми на заметку, потом проверишь по электронным картотекам…
— У соседки — что, ключи свои? — не утерпел, перебил его Щербак. — Или дед все же встает чаще, чем хочет это представить?
— Нет, дед, в общем-то, натурально лежачий. А ключи — ключи действительно у Марии Олеговны есть. А вот есть ли они у молодой соседки не знаю. Думаю, вряд ли. Ей не до того. Она журналистка, в какой-то шумной газете работает. Бойфренд у нее… Я с ней пообщался — могу сказать, неплохое впечатление производит…
— Ага, и тебе, конечно, показалось, — заржал Демидыч, — что такая вряд ли пошла бы на квартирную кражу…
— А ты-то откуда знаешь? — немного удивился Денис.
— Подумаешь, какая теорема Пифагора, — хмыкнул Щербак. — А насчет «пошла бы — не пошла бы» жизнь показывает, что теперь все возможно. И журналистки идут, и балерины, даже бывшие генералы КГБ, не говоря уж о ком попроще…
— Ну кто ж с этим спорит, — пожал плечами Денис. — Вообще тут, ребята, есть одна закавыка. Я вчера побывал у этих соседок, не удержался, пообщался с ними. Очень милые тетки, очень. А младшая — вообще чудо двадцатого века. Журналистка, комсомолка, спортсменка… Ну, комсомолка, конечно, сильно уже бывшая — ей лет тридцать пять настукало.
— Ну вот, а говорил, что не дело, а сплошная загадка! — снова заржал Демидыч. — А сам, выходит, уже чуть ли не все тайны вскрыл!
— Слушай, погоди бренчать, а? — прервал его Щербак. — Дай человеку договорить!
— Отдельное спасибо всем, кто дает мне возможность продолжить, усмехнулся Денис, дожидаясь, когда все снова начнут слушать. — Так вот, должен досказать насчет соседок. Там у них отношения, на мой взгляд, довольно неординарные. Вроде как две посторонние тетки, а ухаживают за дедом, как за родным. Старшая говорит, что они уже много лет друг друга знают, стали как родные, и все тому подобное. Но вот убейте меня… не знаю, верить в то, что все это делается совершенно бескорыстно, нет ли… Не знаю!
— А почему нет? — удивился Демидыч. — Старуха-то, поди, не замужем? Ну вот она и кинулась на дедка, женить его на себе хочет… А может, они обе наследства от деда ждут? Знаешь, бывает: старичок нарочно посулит, чтобы за ним ухаживали…
— Во дает Демидыч, целый роман уже слепил!
— Ну, роман не роман, — подвел итог Щербак, — а учесть надо. Значит, насчет старшей, — пожалуй, можно согласиться с Денисом Андреевичем. А вот насчет младшей — тут еще, наверно, поработать надо. Мне тоже кажется, что плодотворнее было бы не ее саму подозревать, сколько установить ее связи. Раз дамочка в самом, что называется, соку, раз имеются претенденты на руку и сердце, как установлено в процессе общения, то это, конечно, вариант. Сама она, пожалуй, ничего такого не сделает, а вот кавалер какой-нибудь… Тут гарантий даже сам Господь Бог дать не может…
— Ты все рассказал? — спросил Дениса Кротов, как всегда нацеленный на дело. — Или что-нибудь еще?
— Какое там все! Самое интересное еще впереди!
— Ну давай, давай, чего ты все томишь-то! Прямо душу вынимает, честное слово!
— Ах, какие мы нежные! Душу!.. — Настроение Дениса улучшалось с каждой минутой — по мере того, как дело начинало все больше интересовать ребят. Есть еще одна фигурантка — я ее пока в глаза не видел, но наслышался о ней много, особенно от молодой соседки, Марины. Значит, так. Ходит к старику делать уколы медсестра из поликлиники. Ни в чем плохом пока не замечена, но, во-первых, вхожа в дом, а во- вторых… Соседка Марина, например, считает, что медсестра эта — не та, за кого себя выдает. И уколы якобы не те делает — от них старик все время в полудреме, и голову ему морочит разговорами. Зовут ее Ухтомская Алла, как я уже сказал, медсестра районной поликлиники. Может, она и на самом деле бескорыстная последовательница Флоренс Найтингейл, а может… Коля, — обратился он к Щербаку, — это по твоей части. Значит, надо проверить… ну, сам знаешь что: давно ли работает в поликлинике, нет ли чего-то в прошлом, установить связи… Поговори с врачом — что за уколы прописаны больному Краснову, от которых он все время спит… Да что я тебя учить буду!
— Верно, — усмехнулся Макс, не отрываясь, впрочем, от своего ящика. Ученого учить — только портить, по себе знаю.
— Кстати, Макс, — обрадовался Денис. — Это и тебя касается тоже. Проверь-ка ты эту Ухтомскую по своим каналам. Кто, что, чем занималась. Влезь в какое-нибудь досье — Минздрава, районной управы, поликлиники, не знаю! Может, найдешь что-то интересное раньше Николая…
— Не, ну точно ты, Денис, из меня какого-то Абрам-царевича делаешь. Пойди туда, не знаю куда…
