обрушились сигналы тревоги, замерцали красные лампы, начал буравить мозги звонок, похожий на междугородний.
Танцор в ужасе проснулся.
И, чтобы приглушить никуда не девающуюся тревогу, пошел пить пиво.
Хоть уже был вечер -- время, когда всякий нормальный человек отправляется пить водку, а не разжижает кровь предательской пеной.
***
На счету у Графа, по его собственному образному определению, подросло уже триста вилков капусты, не считая мелких листьев. Поэтому он твердо решил завязать. На то было несколько причин.
Во-первых, надоело в этой поганой Москве дерьмо жрать. Фигурально, конечно, выражаясь. Захотелось на простор, на волю, чтобы пароходы мимо проплывали. Мимо его высокого берега. Этот берег, круто спускающийся к величавой реке, он уже полгода видел во сне чуть ли не каждую ночь. Что еще надо человеку в пятьдесят пять? После пятнадцати лет, ни за хрен собачий подаренных лагерям. После двух реанимаций и трех заштопываний продырявленного брюха. Что еще надо, если, можно сказать, в кармане лежит треть лимона? Только высокий берег, на котором и следует встретить обеспеченную старость. Хотя, на всякие прикольные безобразия лет десять-пятнадцать еще наскребется.
Во-вторых, надоело, страшно надоело этих мышат давить. Сраная молодежь пошла, совсем гнилая, пальцем несильно ткнул, и дырка получилась. Он уже стольких пережил, что дальше стало совсем неинтересно и поэтому слишком нервно. Как, к примеру, с одной, кажется, Иркой, с которой он прожил вместе чуть ли ни год. Так до того дошло, что однажды чуть с балкона не скинул. Еле себя сдержал.
В-третьих, и это было главным, его стало подмывать, наколоть к едреней фене этих умников, которые, якобы, все в кулаке держат. Все их угрозы -- это для слизняков. Вроде, смышленая была эта рыжая, царствие ей небесное, а не сумела соскочить со своим недоноском волосатым. Их послали в самый бандитский кабак, и они сдуру поперлись. Дескать, в последний раз. Ну, и, понятное дело, их там так ловко замочили, что концы в воду.
Эти дурошлепы, конечно, считают, что просто ребятам не повезло. Послали на дело, а там, в кабаке, человек проворней оказался. И получилась, как в старину говорили, травма на производстве.
Правда, есть и такие, которые думают, что, раз у них упал рейтинг и их собирались списать, то их и списали 'по-хорошему' -- разрешили взять в банке всю наличку, сделали ручкой на прощание и отпустили на все четыре стороны. А на сайте повесили липу. Ловкий программер изуродовал на компьютере их карточки, и получилось два кровавых трупа: то, что осталось от Оранжевой Пурги и Длинного Бакса.
Хрен то! Уж Граф по своим старым каналам навел справочку: точно, замочили их у Гиви. У самого Гиви, конечно, узнать было нельзя, потому что в восемьдесят втором расстались очень нехорошо. С этим малым шутить не стоит.
Короче, Граф твердо решил сделать ноги с тремястами штуками, которых должно было и на домик хватить, и на достойную старость. Пусть молодые да залупонистые на мерсах телок катают, а ему и жигуля вполне хватит.
Конечно, спасибо им, что из Бутырки выдернули. А то бы встретил старость совсем в другом месте. Спасибо и за то, что подзаработать дали. Но ведь и в расчете же уже. Давно в расчете! Они, кровососы, на нем, на его таланте, из-за которого и из предвариловки-то умыкнули, уже гору бабок наварили. Если по чести, то должны бы процентов двадцать акций отстегнуть.
Но такая уж порода, что удавятся, а по совести ничего не сделают. Сучье племя! Таких он будь здоров сколько на шконках остывать пооставлял. Хватит, пусть теперь лохи на них пашут. А ему пора. Пора на законный отдых.
Сделал все по уму.
Купил ксиву. Очень натуральную. Не как в старину, не нарисованную, а настоящую, из ментуры, с настоящей печатью, настоящей подписью и настоящим штампом из домоуправления, что выписался.
Сбрил бороду, чтобы все по паспорту было.
Снял бабки и тут же положил их в другой банк.
Купил на Рижском рынке два кило динамита и все что положено. Заправил это дело в свой жигуль под кресло водителя. И частично запихнул в рулевую колонку, в самый ее верх, что было важно.
Толкнул тачку в урловатом 'автосервисе'. За триста баксов, мол, капуста позарез нужна, вот, только что угнал и теперь хочу поскорей продать. Клиент сел, чтобы проверить, что и где стучит, а что поскрипывает, сто пятьдесят задатка дал, чтобы, конечно же, не возвращаться и остальные сто пятьдесят не отдавать. Ну, и, ясное дело, уже не вернулся.
Несмотря на то, что Граф не был специалистом по подрывному делу, он был твердо уверен, что ментам не удастся не только опознать труп, но и найти кисти рук, поскольку, по его мнению, их должно унести взрывной волной метров на пятьсот, а то и дальше. В то же время, внутри искореженного автомобиля будет обнаружено очень много отпечатков пальцев Ахалкаци Гочи Георгиевича, известного в преступном мире под кличками Иван, Аспид, Душегуб, Каракатица, Крот, Чалый.
Таким образом, убивались два зайца. Менты закрывали дело Ахалкаци и прекращали его розыск. Успокаивался и Администратор, и все те живоглоты, которые стояли за ним. Для них гибель Графа подтверждали номера жигуленка, номера его двигателя и кузова.
Конечно, то, что Граф снял накануне все свои бабки, оставляло незначительные подозрения, что все это им же самим подстроенное фуфло. Однако Россия большая. И маленький домик с яблоневым садом на крутом берегу одной из величественных российских рек отыскать будет очень непросто. Даже с использованием всех тех примочек, которые у них есть.
Все это Граф проделал безукоризненно. Все сошлось. Даже руки у того барыги, который хотел заныкать сто пятьдесят баксов, унесло на восемьсот тридцать метров. (Это обстоятельство позволило ленивому следователю вписать в протокол осмотра места ДТП: 'Транспортным средством а/м 'ВАЗ-2106', цвет белая ночь, рег. номер К 496 НС 50 RUS управлял инвалид, у которого отсутствовали левая и правая руки'.
Ну, а на память о 'Мегаполисе' Граф прихватил с собой лэптоп. Потому что дорогой был, как объяснили, девять штук стоил. Да и не тяжелым был, в дороге не обременил бы. А все потому, что не читал в тюрьме книжек. Ох, не читал!
Это его и сгубило.
***
Прочтя некролог, Танцор не только не расстроился, что вполне естественно, но даже не удивился. Подумал лишь, что одним конкурентом стало меньше. И придумал удобное для себя объяснение: с таким брюхом долго не живут. Хоть в некрологе и говорилось о смерти в результате крушения пассажирского поезда.
Не задал вполне естественного вопроса: а по какой нужде Граф намылился в Саратов, а не в Ясную Поляну, в естественную для себя среду обитания, где мог бы по заданию Магистра пугать по ночам экскурсантов, получая за каждый инфаркт по двести баксов? Не стало ли это крушение, унесшее жизни более трехсот пассажиров, следствием нарушения Графом условий игры?
Не это ли является формой перевода игрока в виртуальную реальность, о которой вскользь обмолвился Администратор в конце телефонного разговора?
Нет, ничего этого Танцор сам у себя не спросил, поскольку на душе стало бы еще поганее и гнусней. Период ученичества уже закончился, и теперь он вовсю жрал дерьмо, которое для него, как, впрочем, и для других тщательно подбирало сто семьдесят с чем-то тысяч (цифра все время немного плавала) маниакальных мегаполисевцев, имевших право голоса.
Однако другим это дело, может быть, и нравилось, может быть, постоянно звучащая поговорка 'Деньги не пахнут' и отшибла у них полностью обоняние. И они стали детьми, милыми карапузами, ползающими в манежиках и, как только зазевается затраханная жизнью мамаша, с аппетитом лопающими свои собственные какашки. Может, напротив, -- стали как Вольтер, потрясатель устоев, незадолго до смерти проделывавший то же самое. Незадолго до смерти...
Да, если бы Танцор получил доступ к архиву игр, то именно эта мысль и пришла ему в голову -- незадолго до смерти. Потому что, вычислив среднюю продолжительность жизни игроков, он впал бы в депрессию.
Хотя, конечно, были какие-то совершенно безобидные, а порой даже и симпатичные конкурсы. Например, надо было нарисовать эскиз памятника самому себе. Причем, на это дело давалась неделя. Танцор совершенно четко просек, что победит тот, кто максимально приблизится к массовым
