лишь коллажи, выданные все тем же компьютером с хорошими графическими программными пакетами.
По часовой стрелке. Против часовой стрелки. По часовой стрелке. Против часовой стрелки... Эта буриданова пляска продолжалась уже минут сорок.
И вдруг Завьялова осенило. Он рысью подбежал к компьютеру и вошел в базу данных МВД, в сегмент убийств. Начал искать с самой последней 'проказы' интернетчиков. И -- точно! Звягина, Ирина Николаевна, 1972 г.р., незамужняя, неработающая, прописанная по адресу: Москва, ул. Малышева, д.7, кв. 184. Была обнаружена со следами насильственной смерти у двери своей квартиры. Поиск преступника по горячим следам результата не дал. Ведется следствие. Основная версия мотивов преступления -- криминальная разборка.
Завьялов сопоставил служебную информацию и интернетовскую. Все совпало в точности, включая фотографию убитой и способ убийства. У Завьялова зачесалось в правом желудочке сердца.
Все остальные преступления тоже оказались реальными, внесенными в милицейскую базу. Да, это был Клондайк! Можно было одним махом раскрутить кучу висяков, на которые следователи уже давно махнули рукой. Только бы правильно начать! Не спугнуть бы голубчиков!
Майор начал обдумывать стратегический план, в финале которого отчетливо просматривались подполковничьи погоны. Промежуточная же стадия предполагала изрядное обогащение.
Однако он, ослепленный грядущими перспективами, не учел одного весьма существенного момента. Для специалиста его ранга это было непростительно. Завьялов рисковал предстать перед коллегами, а паче того -- перед начальством, -- в анекдотическом амплуа.
Завьялов не рассмотрел элементарного варианта размещения информации об убийствах на сайт 'Мегаполиса' из базы данных МВД. То есть после их совершения совсем другими людьми. Ведь нельзя было сбрасывать со счетов очень большую вероятность того, что администратор игры имел доступ в закрытую милицейскую компьютерную сеть.
Однако Завьялов уже взялся за телефонную трубку с тем, чтобы звонить капитану Кутепову и договариваться о проведении совместной операции.
***
Утром Танцор получил письмо. Естественно, от администратора. Больше не от кого, поскольку его электронный адрес по условиям игры и соображениям здравого смысла, хранился в тайне. Танцор с омерзением прочитал:
tantcor!
Я не стану ничего говорить тебе о морали, нравственности, этике, совести и прочей херне. В конце концов, Господь сотворил человека по своему образу и подобию и наделил его свободой выбора. Решать тебе.
Ты оказался на волосок от смерти. И лишь подлог, который я совершил, спас тебя. Если бы твое вчерашнее художество, которое я, затратив кучу сил и нервов, скрыл, стало известно тусовке, то тебя, вне всякого сомнения, приговорили бы. На следующей неделе началась бы охота на тебя, Танцор. Результат был бы заранее известен.
Вероятно, ты хочешь спросить: зачем я пошел против принципов? Не скрою, не только из симпатии, которую пока продолжаю к тебе испытывать, но и из шкурных соображений. Такой тип человека, как ты, творческий, художественно мыслящий, способен в скором времени принести большие дивиденды.
Кому? Да будет тебе известно, совету директоров. Так что не думай, что у нас тут бандитская контора. Мы люди цивилизованные, чтящие законы до такой степени, что полностью платим налоги. Можно было бы добавить еще что-нибудь о социальной санитарии, которая входит в наши многочисленные функции, но не стану. Поскольку ты -- человек умный, прекрасно все понимающий и остро чувствующий.
И последнее объяснение, которое должно снять все недоразумения, как уже имеющиеся, так и будущие.
Да, я говорил тебе о том, что коллективное голосование -- вещь совершенно безобидная. Что все эти десятки тысяч людей, если их брать как нечто среднеарифметическое, скорее глупы, чем злы.
Да, тогда я не кривил душой, искренне веря в это. Тем более, что до вчерашнего задания у нас никогда не доходило. Однако я ошибся. Ошибся, как и всякий реальный человек, хоть и не глупый, но не гениальный. Они оборзели. И теперь, почувствовав запах крови, будут борзеть все больше и больше. Такова реальность, которую мне не дано изменить.
А теперь конкретно о твоей будущей судьбе. Твой рейтинг упал ниже 30 процентов. У тебя на счету семь тысяч со знаком минус. Это значит, что ты должен.
Конечно, 'Мегаполис' в этом отношении к тебе претензий не имеет. Повторяю, мы не бандитская контора, и никто никого на счетчик не ставит. Но банк, клиентом которого ты являешься, -- это совсем иная организация. Со своими порядками, вполне современными, и со своей службой безопасности, сам понимаешь, из кого сформированной.
Следовательно, перед тобой открываются несколько перспектив.
1. Упасть ниже 10 процентов и умереть от ножа Скина, Вальтера Профессора или крохотных, но очень умелых пальчиков Дюймовочки.
2. Пройти через ад, который тебе устроят банковские бандиты. И в заключение либо тоже умереть, либо прожить еще лет 10 инвалидом.
3. Выйти из Игры и последнее, что тебе удастся увидеть, -промелькнувшую тень одного из моих ассистентов.
Итак, возьми себя в руки. И вперед, только вперед. Другого пути у тебя нет :(
administrator
Танцор ответил:
Fuck you!
Не прошло и минуты, как валявшаяся посреди комната пустая сигаретная пачка неестественно щелкнула и еще более неестественно подпрыгнула. Правда, очень невысоко.
Танцор подошел, обнаружил в пачке дырку, соединил место, где она лежала, мысленной прямой линией с верхней кромкой окна и продлил ее. Прямая, не встретив на своем пути никаких преград, ушла в бездонное небо. Вчерашний алкоголь как-то совершенно внезапно, не успев еще как следует распасться на нейтральные вещества, по-английски покинул организм Танцора.
В почтовом ящике уже лежало новое письмо:
Как я понимаю, ты адекватно воспринимаешь реальность. И наше сотрудничество продолжается. Не утруждай себя ответом :)
Да, -- сказал себе Танцор, -- пусть считает, что сломал меня пополам. Пусть. Я -- мышка, -- с ним случился приступ истерики, он кричал, захлебываясь хохотом, -- я -- маленькая серая мышка! Незаметная! Шустрая! Юркая! Я на тебя работаю, козел! Слышишь?! Маленькая серая мышка работает на рогатого козла!!!
Апплет 0101. В постели она не ведает стыда
К дому номер одиннадцать по Первому Хвостову переулку, под оглушительное, парализующее волю завывание трех сирен, синхронно завизжав тормозами, отчего визг утроился, подлетели три машины. Два служебных 'Мерседеса', милицейский и налоговый, и непонятно какого ведомства, с виду неказистый, болотного цвета, фургон.
В наступившей тишине затрещала рация, и тут же из фургона начали попарно выскакивать люди в камуфляже, в масках, с автоматами в руках и прочей амуницией на поясе. Один из них, вероятно, старший по званию, закричал: 'Первые восемь вовнутрь, остальные на окна!'
Через две минуты, как только силовое подразделение налоговой полиции полностью заняло офис, в котором располагался интернет-узел 'Ранет', и отрезало преступникам все возможные пути к отступлению, из 'Мерседесов' вылезли майор Завьялов и капитан Кутепов, которые стремительно вошли в помещение, где все уже лежали на полу лицами вниз с руками, неумело прикрывавшими затылки.
Всего лишь две минуты, а уже никто не выказывает ни малейшего недоумения. 'Классная работа', -- отметил Завьялов.
Более того, был уже идентифицирован и главарь, которого звали Сергеем Кружковым. Этого оставили стоять, подпирая, чтобы не грохнулся от неожиданности, с двух сторон автоматными стволами.
Кутепов приступил к допросу, цель которого заключалась в том, чтобы запугать преступника, внушить ему, что пятнадцать лет на нарах для него было бы большой жизненной удачей, поскольку за такие деяния положено пожизненное заключение. Кутепов должен был сыграть классическую роль 'плохого мента', что, впрочем, не требовало от него ни особых усилий, ни актерского мастерства.
Куда более сложную задачу взял на себя Завьялов, который через пятнадцать минут должен был появиться в обличье 'хорошего мента', доброго и отзывчивого.
А пока он решил осмотреть машинный зал, где и варился весь этот бульон. Пятнадцать очень солидных серверов, установленных на бетонном фундаменте и соединенных в параллель экранированными кабелями,
