Пугливо-диким, как и ты подчас,Когда мой ропот в мрачные угрозыПереходил и мой язык, как нож,В минуты скорби тягостной иль гнева,Мещанство, пошлость, хамство или ложьРубил сплеча направо и налево…Тогда твои сжималися черты,Как у мимозы трепетной листы.24Прости меня! Романтик с малолетстваДо зрелых лет — увы! я сохранилМочаловского времени наследствоИ, как Торцов, «трагедии любил».Я склонность к героическому с детстваПочувствовал, в душе ее носилКак некий клад, испробовал все средстваЖизнь прожигать и безобразно пил;Но было в этом донкихотстве дикомНе самолюбье пошлое одно:Кто слезы лить способен о великом,Чье сердце жаждой истины полно,В ком фанатизм способен на смиренье,На ком печать избранья и служенья.25А все же я «трагедии ломал»,Хоть над трагизмом первый издевался…Мочаловский заметный идеалНевольно предо мною рисовался;Но с ужасом я часто узнавал,Что я до боли сердца заигрался,В страданьях ложных искренно страдалИ гамлетовским хохотом смеялся,Что билася действительно во мнеКакая-то неправильная жилаИ в страстно-лихорадочном огнеМеня всегда держала и томила,Что в меру я — уж так судил мне бог —Ни радоваться ни страдать не мог!26О вы, насмешкой горько-ядовитойИль шуткой меткой иль забавно-злойНередко нарушавшие покойСкрываемой и часто ловко скрытой,Но вечной язвы, вы, кому душой,Всей любящей без меры, хоть разбитойДушой я предавался — раны той,Следов борьбы не стихшей, но прожитой,Касались вы всегда ли в добрый час,Всегда ль с сознаньем истины и права?Иль часто брат, любивший братски вас,Был дружескому юмору забава?..Что б ни было — я благодарен вам:Я в юморе искал отрады сам!27Но ты… тебя терзать мне было любо,Сознательно, расчетливо терзать…Боль сердца — как нытье больного зубаУжасную — тебе я передатьБезжалостно хотел. Я был сугубоВиновен — я, привыкший раздуватьВ себе безумство, наслаждался грубоСознанием, что в силах ты страдать,Как я же! О, прости меня: жестокоНаказан я за вызов темных сил…Проклятый коршун памяти глубокоМне в сердце когти острые вонзил.И клювом жадным вся душа изрытаNell mezzo del cammin di mia vita!28Я не пою «увядший жизни цвет»,Как юноша, который сам не знаетЦены тому, что он, слепец, меняетНа тяжкое наследье зол и бед.Обновка мрачной скорби не прельщаетМеня давно — с тех пор, как тридцать летМне минуло… Не отжил я — о нет!..И чуткая душа не засыпает!Но в том и казнь: на что бы ни далаДуша свой отзыв — в отзыве таится
