Попытка говорить 2. Дорога человека

Чтоб, когда настанет пора – присниться опять.

Повторив рефреном с лёгким изменением темпа две последние строки, я умолк.

Что интересно, пока я пел, за запертыми воротами шум ливня сменился свистом зимней бури. Из щелей пополз холод, кое-где начал появляться иней. Магия искусства в действии.

Зато Омиш мой намёк явно пришёлся не по вкусу. Точнее, сразу несколько намёков. Опять её, пускай отнюдь не напрямую, поставили на одну доску с каким-то животным, да ещё попеняли за эгоизм – мол, нормальное существо помогает просто потому, что помогает, а не за пряники в виде молитв и разных прочих гимнов. 'Творите добро тайно' и далее по тексту.

За возмущением она, кажется, не обратила внимания, что пел я не только для неё. Пёс с глазами- плошками сидел без движения, но слушал очень внимательно…

- Луна, твоя очередь.

Немного замешкавшись, аватара запела гимн, посвящённый не столько богине, сколько людям. О стремлении к высокому, об очистительном огне, в который смертные ввергают себя по собственной воле, чтобы стать лучше, чем были. Она пела о том, как расцветают в чистых сердцах надежда, любовь и вера, как зарождение новой жизни отвергает смерть, о смелости, позволяющей смотреть на вечный свет запределья глазами души, не щурясь.

Этот гимн показался мне куда более искренним и даже технически более искусным. Может быть, именно потому, что это был гимн скорее человеческому, чем божественному?

Ответил я, когда настала моя очередь, песней Никольского:

- Бури и метели землю одолели

Птицы белые мои к солнцу улетели.

По затерянным следам

Поспешите в край далекий,

В край далекий, путь не легкий

К светлым солнечным годам

Отыщите мою радость, что за горем затерялась

Принесите песню мне о родившейся весне.

Разыщите лучик, что затмили тучи

И родник живой воды – напоить сады.

Отыщите в тишине

Голос ласковый, любимый,

Рук тепло, дающий силы, взгляд её верните мне

Принесите мне веселье горных рек и рек весенних,

Жар людских сердец, согретых

Вольных странствий тёплым ветром.

Попросите небеса не темнеть от гнева,

Попросите у полей мирного раздолья,

Попросите у лесов

Чистых, звонких голосов,

Чтоб сказать о том, как труден

Путь души, спешащей к людям.

Отыщите острова, где зеленая трава,

Где живут любви и мира позабытые слова.

В середине песни я вспомнил Схетту, и в груди защемило.

- Простенько, – сказала Омиш. – Но мило.

Словно в пику простоте, аватара затянула на сложнейший мотив текст, даже самой Луне понятный едва наполовину. Архаичный и одновременно изощрённый, гимн этот был создан не смертными и, наверно, не для смертных. Сквозь ломающийся и упрямо воссоздающийся ритм, сквозь слова, за каждым из которых простирались без малого необъятные крылья ассоциаций, проступала самая суть Омиш. Я слушал историю богини, дарованную в откровении избранным, вникал в её устремления, разом очень вычурные и очень простые, становился свидетелем её сиюминутных форм… и понимал, что почти ничего не понимаю. Не потому, что богиня нарочно запутала суть вопроса в семантических лабиринтах, а просто потому, что божественная ясность оказалась мне не по зубам, несмотря ни на какое ламуо.

Да. Вот так просто. Не по зубам – и точка.

Чем можно было ответить на подобное? Я снова вспомнил Никольского:

- В моей душе осадок зла,

И счастья старого зола,

И прошлых радостей печаль.

Лишь разум мой способен в даль,

До горизонта, протянуть

Надежды рвущуюся нить -

И попытаться изменить

Хоть что-нибудь.

Пустые споры, слов туман,

Дворцы и норы, свет и тьма,

И утешенье лишь в одном:

Стоять до смерти на своём,

Ненужный хлам с души стряхнуть,

И старый страх прогнать из глаз.

Из темноты на свет шагнуть,

Как первый раз.

И в узелок опять связать

Надежды рвущуюся нить

И в сотый раз себе сказать,

Что можно что-то изменить.

Пускай не стоит свеч игра,

Поверь опять, что победишь.

В конечном счёте, будет прав

Тот, кто зажег огонь добра.

- Откровенно и прямолинейно, – сказала Омиш, когда я закончил. – Скажи, Рин Бродяга: ты действительно думаешь, что смертные, даже ставшие, как ты, высшими магами, так просты?

Терпеть не могу, когда меня называют смертным. Может быть, меня взбесило именно это. А может быть, собственная ограниченность… да, скорее всего, именно она. Уперев в аватару прямой тяжёлый взгляд, я сказал:

- Простота простоте рознь, божественная. Считается, что люди двуедины: у нас есть тела и есть души. Но ведь это далеко не всё. Сейчас твоя очередь, но позволь объяснить тебе кое-что… простыми словами.

- Объясни.

Не отрывая от аватары взгляда, я начал:

- Над городом плывёт ночная тишь, и каждый шорох делается глуше…

'Душа и тело'. Старые, намертво вплавленные в меня стихи. Действительно простые, да… но простота простоте, как я и говорил, рознь.

- …Закат из золотого стал, как медь, покрылись облака зелёной ржою, и телу я сказал тогда: 'Ответь на всё, провозглашённое душою…'

Меня слушали внимательно. Луна – пойманная в ловушку ритмом и живым чувством. Омиш – подозревая подвох и, не находя его, подозревающая втрое сильнее.

Чёрный пёс с глазами-плошками – просто потому, что не умел быть невнимательным.

Небольшая пауза. 'Подвох? Сейчас будет, сиятельная!'

- Когда же слово Бога с высоты Большой Медведицею заблестело, с вопросом: 'Кто же, вопрошатель,