В свете старого софита

* * *

Пока он был жив,
я редко смотрела его фотографии.
Но так пристально,
как я теперь изучаю их,
я никогда не смотрела – на него.
Смотрю долго, часами…
И ужасаюсь тому,
Что влюбляюсь в него всё сильнее
и безнадёжнее…

* * *

Измученная
уставшая скрипка
человеческого тела –
спрятана навсегда
в чёрном
длинном футляре.

Всё уже спето…

* * *

Что мне осталось после Вас?

Два деловых письма,
написанных Вашей рукой –
но двумя разными почерками…
желтеющая афиша…
пыльная пустыня Марьиной Рощи…
Нетающий иней воспоминаний
на душе…

Вот и всё.

Слишком много,
чтобы забыть Вас.
Слишком мало –
чтобы выжить…

* * *

.  Говорю, пишу о твоей смерти –
.                  не как о финале.
.  А как о неразгаданном
.  случае из твоей ЖИЗНИ…

* * *

Пока перо соприкасается с бумагой –
ты жив…
Поэтому для меня
вопроса: писать или не писать –
не существует.

* * *

Неужели мне всего
двадцать два года?
Как феерически скоро
я прожила ту жизнь,
сладкое предчувствие которой
наполняло поэзией и смыслом