- Там - это где? - Илья посмотрел на Данилу, как на умалишенного.
- Это что-то наподобие границы миров, - 'объяснил' Данила. - Но это правда, Илья. Совсем нет времени.
- А что ты от меня хочешь? - Илья напрягся. - Мне что-то сделать надо?
- Да, надо, - ответил Данила. - Но что - неизвестно.
- А кому известно? - Илья совершенно перестал понимать, что происходит.
- Никому.
- Я все понял, ты моя галлюцинация, - Илья ни то шутил, ни то отшучивался.
- Илья, черт! Я тебе говорю - ты умираешь. Сегодня же умрешь. Ты понимаешь, нет?!
- И что? Спасаться? Как?! - Илья разозлился.
- Две вещи, Илья. Две вещи! Во-первых, ты должен понять, что ты сегодня умрешь. Во-вторых, надо вызвать врача.
У Ильи начался истерический смех. Он не смеялся, он кричал, дышал урывками. Держался за живот и катался на своем матрасе с одного бока на другой. Две вещи, о которых его просил Данила, показались ему взаимоисключающими. Если он понимает, что он сегодня в любом случае умрет, то врача ему вызывать, мягко говоря, бессмысленно. А если вызывать врача, то, видимо, шанс у него есть.
- Мне тогда... Ха-ха-ха!., представителя службы... Ха-ха-ха!, ритуальных услуг... Ха-ха-ха!., вызывать надо! Ха-ха-ха!
Тебе надо отсюда выбраться до того, как ты умрешь, - Данила стал спокойно и внятно объяснять Илье свою мысль. - Анхель считает, что тебя здесь специально заперли. Что тебя здесь Тьма держит, чтобы забрать твою жизнь вместе со Скрижалью. Впрочем, я так не думаю. Мне кажется, что все произошедшее - это лишь стечение обстоятельств, созданных твоей ошибкой...
Человек, допустив ошибку, как бы сбивается с пути. Все обстоятельства оказываются против него. Это - как, когда игрока удаляют с поля за нарушение правил. Если мы сможем выудить тебя отсюда под предлогом лечения, не факт, что врачи тебя спасут. Анхель уверен, что не спасут. Но у тебя будет шанс оказаться там, где, по идее, ты не должен быть. И все может повернуться по-другому. В этом я и вижу шанс.
- Слушай, ты все это серьезно говоришь? - Илья совсем успокоился после своей истерики и внимательно смотрел на Данилу.
- А к тебе часто являлись люди, которые только что беседовали с тобой в твоем сне? - Данила ответил Илье таким же внимательным и сосредоточенным взглядом.
- Так ты говоришь, что я умру. Сегодня? - щемящий холодок пробежал у Ильи по спине. - Что мне сказать врачу?
- Скажи, что у тебя головная боль, что вчера ты сильно ударился головой, что тебя тошнит...
- Скажу, - согласился Илья.
- А я пока попытаюсь что-нибудь по части официального освобождения предпринять, - сказал Данила.
- Катя сейчас позвонит. Моя служба безопасности займется.
- Илья, ты главное про смерть пойми. Анхель считает, что тебе не надо об этом знать. Что если ты это поймешь, то всё - сломаешься. Но я по своему опыту сужу. Я в свое время, когда понял, что вот оно - здесь: получите, распишитесь, то и жизнь как-то по-другому увидел. Каждый, наверное, по-своему это переживает, но... Короче, я сказал, что думал. Надо идти. А ты жди врача, я предупрежу там, что ты в медицинской помощи нуждаешься.
Илья снова остался в камере один.
Вчера он так хотел этого - побыть одному.
А сегодня ему мучительно тяжело от воплощения своей мечты.
Все, прямо как по Оскару Уайльду:
'Если боги хотят наказать человека, они исполняют его
желания', - подумал Илья.
Тут он вспомнил перепуганные глаза Кати, ее смятение, ее боль.
Ему так захотелось защитить ее, быть с ней. Он подумал о двух
странных людях из сна, которые говорили с ним, как с ребенком.
И ему захотелось, чтобы с ним так говорили.
*******
Всю жизнь Илья тащил на себе непомерный груз своей деятельности. Да, его работа была не просто работой, она была именно деятельностью. Всю свою жизнь он что-то кому-то доказывал. Не жил и не чувствовал себя, а только изображал согласие с самим собой. На самом деле, ведь не было этого согласия. Близко не было! Он не знал-то себя толком. А теперь, верно, уже и не узнает никогда. Где уж тут...
Слово 'никогда' заставило Илью содрогнуться. Неужели правда, неужели он умрет сегодня. Нет, это как-то странно. Так не бывает. Сейчас жив, а через пару часов - что? Все? И тут он вспомнил мальчика, сбитого его машиной. Его оторопевшие от ужаса глаза, его растерянный взгляд. И голос, тихий, слабый голос: 'Как это не вовремя...' Что же он ему ответил тогда? Что?.. Илья силился вспомнить, но не мог.
А мальчик все спрашивал и спрашивал его: 'Ты меня убил? Ты?' Илью этот вопрос вывел из себя, он стал раздражаться: 'Да какая тебе разница?!' А тот ответил: 'Лучше, чтоб ты...' Это показалось тогда Илье глупым, нелепым, легкомысленным. Но сейчас, примеряя эту ситуацию на себя, он вдруг отчетливо понял... Смерть - это кульминация жизни. Важно, каким ты придешь к ней. И то, как умрешь, - это символ.
Кто же это сказал, что счастье человека в том, как умереть? Нет, не так, а: 'Счастье пахаря умереть в поле'... Кто же это сказал? Может быть, Сартр? Да, может быть. Или нет, он сам умер за письменным столом, работая над своей книгой, а сказал так кто-то другой. Умереть, занимаясь своим делом. А где было бы хорошо умереть Илье? На бирже? В банке? На производственном совещании на глазах у Ивана Рубинштейна? Нет, все как-то совсем не так. Да и о чем он думает?
Илье вдруг надрывно, до боли захотелось с кем-нибудь поговорить, просто обмолвиться парой слов. Пусть эта беседа не будет долгой, пусть у нее не будет ни цели, ни смысла. Просто пусть она будет. Разговор ни о чем, просто. Просто глаза в глаза, и ничего больше. Ведь важно же в конце концов не то, о чем ты говоришь или что тебе говорят. Важно то, что тебя слушают и ты слушаешь...
Просто две души, разговаривающие ни о чем. О чем они разговаривают? Не зная того сами, они говорят о вечности.
Слезы застилали Илье глаза. Ему вспомнилось одиночество булгаковского Пилата. Нет, ему не нужна была вера. Просто человек, с которым можно было бы перекинуться парой слов. Слово - как молитва, как связующая нить, идущая, подобно Христу по воде, из вечности одного одиночества в вечность другого. Господи, зачем он жил все эти свои тридцать лет?! Как их потратил?!
Он забыл, с кем он последний раз разговаривал. Когда это было? Он ведь не разговаривал уже столько лет! Он думал. Думал - крутил в голове шарабан своих мыслей, и лишь имитировал общение. Деньги, связи, отношения, интересы и снова деньги. Все это было в нем, но не было его самого - Ильи, и не было того, с кем он разговаривал. Да, Илья все это время вел нескончаемую беседу с пустотой, внутри себя самого.
Бесконечный, изматывающий бег мысли по кругу, одиночество и ненависть. Три слагаемых его жизни. Так прошла жизнь...
Ненависть рождалась в нем от боли, от невозможности быть тем, кем он являлся на самом деле. Страх перед смертью каждый день усиливал эту боль и заострял лезвие его ненависти. Илья выбрасывал эту злобу из себя вовне от бессилия, от невозможности вырваться за грань своего одиночества. Только Кирилл когда-то дал ему ощущение, что одиночество преодолимо... Обман восприятия, иллюзия, неправда.
Илью привязало к Кириллу это ощущение, эта мечта. И надо было пережить то, что Илья пережил сейчас, чтобы эта связь, наконец, разорвалась. Страх смерти, ужас одиночества и боль от своей ненависти, от своей неспособности быть искренним, сделали Илью рабом этих отношений. А Кирилл пользовался, питался этой зависимостью и шаг за шагом скармливал душу Ильи все тем же голодным псам - смерти, одиночеству, ненависти.
И вот теперь все встало на свои места. Потому что конец - 'финита ля комедия'! Но сколько же в нем нерастраченных чувств, сколько неиспользованных возможностей, сколько бездарно и бессмысленно потраченных лет! А теперь свобода, он ее вдруг почувствовал - в самом конце, в последний день, на краю пропасти... Как теперь исправишь эту ошибку? Нет, не исправить.
*******
Врач исследовал состояние Ильи подручными средствами - померил пульс, давление, постукал молоточком по коленкам, посветил фонариком в глаза.
- Бросайте прикидываться, - сказал он по завершении своего обследования. - Ничего у вас нет. Может,
