— Дорон? — шепотом спросил Честер.
— Судя по почерку — он!
Некоторое время они ехали в задумчивом молчании. Со страницы упавшей на колени газеты на них безмолвно смотрело такое знакомое, такое памятное лицо Христофора Гауснера, просто старого человека, просто дядюшки, каким его знала Дина Ланн.
— Ныне и присно, и во веки веков… — скомкав газету, тихо проговорил Честер.
— Не передумал? — резко спросил Гард.
— Ах, Дэвид! Ради чего все? И Дорон умрет, и его место займет другой генерал, и все будет крутиться по-прежнему, пока стоит этот мир…
— Но каждый должен возделывать свой сад, как сказал один старый мудрый философ.
— Вот и я его буду возделывать… У меня сын. Сын, понимаешь?! Кстати, знаешь, как я его назвал?
— Как?
— Дэв. Двойным именем: Марк-Дэвид. Марк — отец Линды…
— Счастья ему… Мне проще, у меня нет сына. Ну, вот уже и твой дом, твоя Линда, твоя семья…
— Прощай, Дэв. И спасибо!
— Прощай, Фред. Береги сына.
«Мерседес» медленно тронулся с места, кровавый свет задних огней машины еще долго стоял перед глазами Честера. Под конец он расплылся.
«Я плачу?» — спросил себя Честер. Заморосил дождь. Фред поднял воротник, постоял немного, затем тихо вошел в светлый и теплый подъезд своего дома.
