Либо света конец и в мозгах перекос…Только били нас в рост из железных стрекоз.Кровью вымокли мы под свинцовым дождемИ смирились, решив: все равно не умрем!Животами горячими плавили снег.Эту бойню затеял — не бог — человек!Улетающих — влет, убегающих — в бег…Свора псов, ты за стаей моей не вяжисьВ равной сваре за нами удача.Волки мы! Хороша наша волчья жизнь.Вы — собаки, и смерть вам — собачья.Улыбнемся же волчьей ухмылкой врагу,Чтобы в корне пресечь кривотолки.Но — на татуированном кровью снегуНаша роспись: мы больше не волки!К лесу! Там хоть немногих из вас сберегу,К лесу, волки! Труднее убить на бегу!Уносите же ноги! Спасайте щенков!Я мечусь на глазах полупьяных стрелковИ скликаю заблудшие души волков.Те, кто жив, — затаились на том берегу.Что могу я один? Ничего не могу.Отказали глаза. притупилось чутье.Где вы, волки, былое лесное зверье?Где же ты, желтоглазое племя мое?!Я живу. Но теперь окружают меняЗвери, волчьих не знавшие кличей.Эти псы — отдаленная наша родня,Мы их раньше считали добычей.Улыбаюсь я волчьей улыбкой врагу,Обнажаю гнилые осколки.Но — на татуированном кровью снегуТает роспись: мы больше не волки!
* * *
Прошла пора вступлений и прелюдий,Все хорошо, не вру, без дураков!Меня к себе зовут большие люди,Чтоб я им пел охоту на волков.Быть может, запись слышал из окон,А может быть, с детьми ухи не сваришь,Как знать, но приобрел магнитофонКакой-нибудь ответственный товарищ.И, предаваясь будничной беседеВ кругу семьи, где свет торшера тускл,Тихонько, чтоб не слышали соседи,Он взял, да и нажал на кнопку «пуск».И там, не разобрав последних слов(Прескверный дубль достали на работе),Услышал он охоту на волковИ кое-что еще на обороте.И все прослушав до последней ноты,И разозлясь, что слов последних нет,Он поднял трубку: автора «Охоты…»Ко мне пришлите завтра в кабинет.Я не хлебнул для храбрости винца,И подавляя частую икоту,С порога, от начала до концаЯ проорал ту самую охоту.Его просили дети, безусловно,Чтобы была улыбка на лице,Но он меня прослушал благосклонноИ даже аплодировал в конце.И об стакан бутылкою звеня,Которую извлек из книжной полки,Он выпалил: да это ж про меня!Про всех про нас, какие, к черту волки?!Ну все, теперь, конечно что-то будет:Уже три года в день по пять звонков.Меня к себе зовут большие люди,Чтоб я им пел охоту на волков.
ОХОТА НА КАБАНОВ
Грязь сегодня еще непролазней,Сверху мразь, словно бог без штанов,К черту дождь, у охотников праздник,Нам сегодня стрелять кабанов.Били в ведра и гнали к болоту,Вытирая промокшие лбы,Презирали лесов позолоту,Поклонялись азарту пальбы.Вы егерей за кровожадность не пинайте,Вы охотников носите на руках.Любим мы кабанье мясо в карбонате,Обожаем кабанов в окороках.И неважно, рычанье ли, плач ли,Дух охотников неистребим,
