Врубите Высоцкого настоящего,Где хрипы, и родина, и горести,Где восемнадцать лет нам товарищемБыл человек отчаянной совести.Земля святая, его хранящая,Запомнит эту любовь без измен.Врубите Высоцкого настоящего!Немногим дано подниматься с колен!Ты жил, играл и пал с усмешкою,Любовь российская и рана,Ты в черной рамке не уместишься,Тесны тебе людские рамки.Твой последний сон не запряталиНа престижное Новодевичье.Там Христос окружен Пилатами,Там победы нет, одни ничьи.Там Макарыча зажали меж сановниковНе истопите баньку вы…Ты туда не ходи на новенького,Спи среди своих на Ваганьково.Я к тебе приду просто-запросто,Не потребует ВОХР пропускаУроню слезу — будь слеза пропускомНа могильный холм брошу горсть песка.Не могу понять я большеЧто за странная нынче пора?Почему о твоей кончинеМы узнали „из-за бугра“?Не Америка плачет — Россия!Русь рыдает о кончине своей.В кровь изранены души босыеСамых лучших ее сыновей.А. Вознесенский
* * *
Пророков нет в отечестве моем,А вот ушла теперь и совесть.Он больше не споет нам ни о чемИ можно жить совсем не беспокоясьЛишь он умел сказать, и спеть умел,Что наших душ в ответ дрожали струны.Аккорд его срывался и звенел,Чтоб нас заставить мучаться и думать.Он не допел, не досказал всего,Что было пульсом и в душе звучало,И сердце разорвалось от того,Что слишком долго отдыха не знало.Он больше на эстраду не взойдет,Так просто, вместе с тем и так достойно.Он умер! Да! И все же он поет,И песни не дадут нам жить спокойно.Никита Высоцкий
* * *
Прошло каких-то сорок летИ два младенческих довеска…Он был и вот его уж нет,Как будто выключили светИ темнота спустилась резко.И погрузился мир во тьму,Где обитают полутени,Где хаос вяжет кутерьму,Нанизывая на каймуНечистоплотности стремлений.Но продолжаются векаИ прождолжаться будут вечноПока забвенная рекаСтремит свой бег издалекаВ водоворотах бесконечных.Пока вдруг поперек путиС небес упавший волнорезомВонзится ангел во плотиНе поднырнуть, не обойтиИ судьбы вскроются надрезом.Взгляд обретя зрачками внутрь,Где все черно от унижений,Где плесенью покрылась сутьИ прессом осадилась мутьОтфильтровавшихся суждений.Разрезом кесаревым стонНаружу вырвется из чрева.И совесть — вечный эшелонЦивилизованных племенСозреет отголоском гнева.Всем, кто отмечен властью словИ равнодушием зловещимИм было тысячи голгоф,
