сразу. Потом:

Постремонтный дом наш — вот он! -Полон горестных забот он:На губах горчит.Старый друг ночует в морге.На витрине в военторгеПетушок кричит.

Крестный путь пройден. В конце его, как и следует, — крест, на старом Кунцевском (б. Троекуровском) кладбище. Традиционный, хотя и несколько затейливый, с текстом (кириллицей) из священного писания. «Надя была бы довольна», — думаю я и слегка подревновываю к тому, кто этот крест вырубил и связал. Я бы «вырубил и связал» не так. Найти могилу не трудно. От главного входа — метров пятьдесят, по аллее, что между новым кладбищем, похожим на мусульманское, и старым, в липах. И на четвертой повертке, возле могилы некоего Семенова, взять вправо. Летом это обычная кладбищенская дорожка, сыроватая от густой зелени, а зимой — тропка в сугробах. По которой и несли мы тогда, еще метров сорок, Наденькин гроб на плечах. Проваливались, удерживались друг за друга и друг другу подтягивали: 'Святый Боже, Святый Крепкий, Святый Бессмертный, помилуй нас… '

С этим же пением — тихим, а в ту пору едва не демонстративным, вынесли Наденьку из храма Знамения Божьей Матери, что за Речным вокзалом. Пошел снег, отделив нас и отдалив от многоэтажной Москвы, и видна была только церковь, красная, и много людей, справа и слева. Мужчины стояли без шапок.

Отпевали Надю с женщиной по имени Анна. Два фоба, как две койки в женском общежитии.

— Помяни, Господи, новопреставленную Анну, Надежду…

Лицо у Анны было простое, оплывшее. «Гурьбой и гуртом» и с Анной — всю жизнь.

Только в церкви пришел ко мне покой — когда внесли Н. Я. в притвор храма и сняли крышку с гроба. Надя не улыбалась, как в первый день. В лице было достоинство, как у солдат, которых мне довелось хоронить. «Есть у нас паутинка шотландского старого пледа, ты меня им укроешь, как флагом военным, когда я умру», — написал Осип Мандельштам. И друзья накрыли Н. Я. остатком этого чудом уцелевшего пледа.

А перед этим был морг, куда Н. Я. взяли серьезные люди (по меньшей мере — милиция), а квартиру опечатали. Еще раньше обрезали телефон. Потому что он непрерывно звонил. Н. Я. улыбалась в гробу, когда за ней приехали на легковушке: опоздали! Мальчики и девочки читали над ней Евангелие. Горела свеча. В кухне стояли бутылки. Резко пахли полуживые цветы. А в передней, сцепившись локтями, друзья H. Я., молодые и старые, не пропускали милицию. И ничего не выходило с похоронами на Ваганьковском. Последние дни Н. Я. (когда она улыбалась в гробу) были очень похожи на всю ее жизнь. Чего-то меньше, чего-то больше: друзей было больше. И они не позволили ее увезти без гроба — на легковушке. А потом не позволили похоронить — прямо из морга. Чтобы «по-тихому». И вот — храм Знамения Божьей Матери, из красного кирпича. За кирпичной, красной оградкой Н. Я., где ей уже ничего не грозит.

Декабрь 1988 г.

Стихотворения О. Мандельштама

I. СТИХИ «ВОЛЧЬЕГО ЦИКЛА» 1931(1) ***Колют ресницы, в груди прикипела слеза.Чую без страху, что будет и будет гроза.Кто-то чудной меня что-то торопит забыть -Душно, — и все-таки до смерти хочется жить.С нар приподнявшись на первый раздавшийся звук,Дико и сонно еще озираясь вокруг,Так вот бушлатник шершавую песню поетВ час, как полоской заря над острогом встает.

2 марта. Ночь

(2) ***За гремучую доблесть грядущих веков,За высокое племя людейЯ лишился и чаши на пире отцов,И веселья, и чести своей.Мне на плечи кидается век-волкодав,Но не волк я по крови своей:Запихай меня лучше, как шапку, в рукавЖаркой шубы сибирских степей.Чтоб не видеть ни труса, ни хлипкой грязцы,Ни кровавых костей в колесе,Чтоб сияли всю ночь голубые песцыМне в своей первобытной красе.Уведи меня в ночь, где течет ЕнисейИ сосна до звезды достает,Потому что не волк я по крови своейИ меня только равный убьет.

17-28 марта

(3) ***Ночь на дворе. Барская лжа!После меня — хоть потоп.Что же потом? — храп горожанИ толкотня в гардероб.Бал-маскарад. Век-волкодав.Так затверди на зубок:С шапкой в руках, шапку в рукавИ да хранит тебя Бог!

Апрель

(4) ***Нет, не спрятаться мне от великой мурыЗа извозчичью спину Москвы -Я трамвайная вишенка страшной порыИ не знаю, зачем я живу.Ты со мною поедешь на «А» и на «Б»Посмотреть, кто скорее умрет.А она — то сжимается, как воробей,То растет, как воздушный пирог.И едва успевает грозить из дупла— Ты как хочешь, а я не рискну, - У кого под перчаткой не хватит тепла,Чтоб объехать всю курву- Москву.

Апрель

(5) ***Я с дымящей лучиной вхожуК шестипалой неправде в избу:Дай-ка я на тебя погляжу -Ведь лежать мне в сосновом гробу!А она мне соленых грибковВынимает в горшке из-под нар,А она из ребячьих пупковПодает мне горячий отвар.— Захочу, — говорит, — дам еще…Ну, а я не дышу — сам не рад.Шасть к порогу — куда там! — в плечоУцепилась и тащит назад.Тишь да глушь у нее, вошь да мша,Полуспаленка, полутюрьма…— Ничего, хорошо, хороша!Я и сам ведь такой же, кума.

4 апреля

(6)***Сохрани мою речь навсегда за привкус несчастья и дыма,За смолу кругового терпенья, за совестный деготь труда…Так вода в новгородских колодцах должна быть черна и сладима,Чтобы в ней к Рождеству отразилась семью плавниками звезда.И за это, отец мой, мой друг и помощник мой грубый,Я — непризнанный брат, отщепенец в народной семье -Обещаю построить такие дремучие срубы,Чтобы в них татарва опускала князей на бадье.Лишь бы только любили меня эти мерзлые плахи,Как, нацелясь на смерть, городки зашибают в саду -Я за это всю жизнь прохожу хоть в железной рубахеИ для казни петровской в лесах топорище найду.

3 мая

II. «АРЕСТНЫЕ» СТИХИ 1933(7) ***Холодная весна. Голодный Старый Крым.Как был при Врангеле — такой же виноватый.Овчарки на дворах, на рубищах заплаты,Такой же серенький, кусающийся дым.Все так же хороша рассеянная даль.Деревья, почками набухшие на малость,Стоят, как пришлые, и вызывает жалостьВчерашней глупостью украшенный миндаль.Природа своего не узнает лица,Их тени страшные — Украины, Кубани…Как в туфлях войлочных голодные крестьянеКалитку стерегут, не трогая кольца.

Старый Крым. Апрель-май

(8) ***Квартира тиха, как бумага -Пустая без всяких затей,-И слышно, как булькает влагаПо трубам внутри батарей.Имущество в полном порядке,Лягушкой застыл телефон.Видавшие виды манаткиНа улицу просятся вон.А стены проклятые тонки,И некуда больше бежать -И я как дурак на гребенкеОбязан кому-то играть…Наглей комсомольской ячейкиИ вузовской песни наглейПрисевших на школьной скамейкеУчить щебетать палачей!Пайковые книги читаю,Пеньковые речи ловлюИ грозное баюшки- баюКолхозному баю пою.Какой-нибудь изобразитель,Чесатель колхозного льна,Чернила и крови смесительДостоин такого рожна.Какой-нибудь честный предатель,Проваренный в чистках, как соль,Жены и детей содержатель -Такую ухлопает моль…Давай же с тобой, как на плахе,За семьдесят лет начинать -Тебе, старику и неряхе,Пора сапогами стучать.И вместо ключа ИпокреныДомашнего страха струяВорвется в
Вы читаете Воспоминания
Добавить отзыв
ВСЕ ОТЗЫВЫ О КНИГЕ В ИЗБРАННОЕ

0

Вы можете отметить интересные вам фрагменты текста, которые будут доступны по уникальной ссылке в адресной строке браузера.

Отметить Добавить цитату