усиливая антироссийский накал истерии в «салонах». Конъюнктура клоакоговорящая.
Нужен слаженный и продуманный мощный совместный удар. Жаловаться и стенать бесполезно, воронье и колониальная администрация глухи к нашим стенаньям.
Им милее пиликанье скрыпочек и виолончелек, фальшивый шелест фальшивых картонных берез и реальный шелест уворованных зеленых купюр, выделяемых на разворовывание. Им милее оранжевые клоуны-духарики. Эй, Путин, тебя сменит оранжевый клоун! И все станет оранжевым, звездно-полосатым (кроме русских, которых, наконец-то, вообще не станет). Путин, ты отсидишь свой срок и слиняешь в любимый фатерлянд, откроешь сосисочную в Мюнхене — и будешь кормить жаренными колбасками оранжевого Витюню Ерофеева, наезжающего к тебе в гости… Нет, забудь! Никто к тебе в изолятор Гаагского трибунала не приедет. Уж Витюня с Вованом Белобокиным точно не приедут, и Васятка с Острова Крым не приедет. Продали русский Крым. Нерусям. Вот так, Вольдемар! И поздно петь «ах, мой милый Августин!», поздно! Ты правильно делаешь, что забываешь русский язык.
У тебя с русскими и Россией общего мало. А скоро и вообще ничего не будет. Гастролер!
Эх, картонные березы! Картонная хазарская душонка!
Отлет. Не повезло. Назад одним рейсом со стаей воронья и черных галдящих грачей, заполнивших собой зал ожидания, злобно каркающих на французов, заставивших их снимать ботинки и ремни, раздеваться — как же так!
Они соль «земли русско-печенежской»! «великие писатели»! Грай, шум, галдеж, похмельный бубнеж, злоба на весь мир… Прилет… Хмурые, угрюмые лица. Вездесущая, прущая напролом Толстая, скандалящая и на паспортном контроле, и у таможенников, с шестью огромными чемоданами из «творческой командировки» (вот почему у нее не осталось времени на встречу с ее же патроном Путиным), совершенно убитый Битов, потерянный и растерянный Кабаков, забытый в России, глубоко несчастный стихослогатель Пригов, омраченный возвращением в «эту страну»… все на одно лицо, в одну масть — грачи прилетели… лишние, ненужные в России люди, понимающие это сами, ненавидящие все вокруг, живущие русофобскими вояжами к забугорным собратьям-русофобам и кормильцам-хозяевам, мечтающие вырубить по всей России наши живые березки и засадить Русь Святую картонными чудовищами с грязными буквищами своих черных хазарско-печенежских прозвищ. Русскокаркающие. Похмелье. Грустно. И гнусно.
Ну, и состряпал же ты чорта, брат!
P.S. И все же надо делать правильные выводы и заранее готовиться к победоносному броску на такие вот книжные салоны. Мы сами должны ковать свои победы. Не надеяться на «поддержку сверху». И помнить, что «грачиная стая» и чиновники далеко не большинство на таких ярмарках.
Они заправляют и хороводят. А подлинное большинство, представители, приезжающие от издательств — люди русские, расценивающие все с наших позиций. Они молчат, сжимают зубы, возмущаются наглостью каркающих «грачей»… и ждут. Ждут Русских Писателей, тех, кого они, да и местная публика, готовы поддержать.
Надо сказать спасибо Юрию Полякову. Он в «патриотических тусовках» человек недавний. Но, видимо, искренний. Неожиданный десант его «Литературной газеты» перевернул русофобствующий Салон. И показал, что больше таких «салонов» быть не должно. Хватит! Постоянные тусовщики могут тусоваться где угодно, но не за народный счет и не под вывеской «Россия». Всю эту рать вполне мог бы финансировать и представлять какой-нибудь гей-клуб, порно-журнал или, на худой конец, пронырливый Сорос. Под своими вывесками. Но уж никак не правительство Российской Федерации. Ибо правительство не имеет ни морального, ни юридического права наносить своей стране, своему народу такого идеологического и материального ущерба, какой оно наносит, вывозя на показ всему миру откровенных недругов народа, страны и государства. Принцип должен быть простой: хочешь мазать дегтем Россию и русских — поезжай за свой счет. И тут было бы совсем не лишним предъявить счет таким госчиновникам, как Григорьев и Литвинец, ярым поборникам копрофагов и порнографов, с порога отвергающим русских писателей, но активно проталкивающим русофобов. Они уже с головой и потрохами опозорились и опозорили Россию во Франкфурте, в Париже… Может быть, хватит?! Я думаю, что если бы Путин слышал, что про него несли те «прогрессисты-демократы», которым он пожимал ручки во дворце, он задумался бы — стоит ли возить весь этот кагал, лютой ненавистью ненавидящий державу и народ, по белу свету… не пора ли им изливать свою желчь и злобу на нас не за наши денежки, а за свои собственные в собственных сортирах (только без трансляций по НТВ из этих сортиров). Путин известный демократ. Ладно. Но его администрация могла бы немного подумать и о благе России, а не только о благосостоянии и политрекламе ерофеевых, Сорокиных, толстых, петрушевских, Аксенова, изгиляющегося в год 60летия Великой Победы над ветеранами и самой Победой (его «Московская телесага» в этот святой для нас год — просто ушат грязи и плевок в лица ветеранам!) «Сагу» раскручивают, пиарят холуеватые «новые книгодельцы».
Конъюнктурный «литавангард». Грачиная стая. Они отбывали жалкие и побитые, с лицами актеров провалившейся труппы. Я летел с ними одним рейсом. И искренне жалел их — ненужных в России (посмотрите их рейтинги хотя бы в той же «Литературной газете»), обрыдлые западу, понимающие свою никчемность и безобразие, волокущие из Парижа огромные чемоданы, «разводящие базары» на паспортном контроле и перед таможенниками… Ненужные возвращенцы. Лишние у нас.
В последние годы «Литературная газета» стала одной из лучших интеллектуально-духовных газет в России. Надо думать, благодаря ее редактору. Иначе объяснить феномен невозможно. «Литературка» повернулась лицом к народу, к России. И потому стала всенародной газетой. Выразительницей мнения Народа России. И потому, было бы совсем не лишним, чтобы избежать привычного уже позора на предстоящих форумах, выставках, книжных салонах, — создать при правительстве РФ Совет по формированию представительской политики России за рубежом в области литературы и искусства. И назначить (избрать) на должность председателя или секретаря Юрия Полякова, как зарекомендовавшего себя с лучшей стороны. Сами госчиновники не справятся. Ни запала, ни духа не хватит. А выставлять снова Россию на позор и посмешище всему миру никак не годится, хватит уже с нас позора!
…Неделя в Париже прошла быстро. Но в нее вместилось очень многое. За последние годы Париж сильно почернел. Негры на каждом углу, повсюду — негры, негритянки, негритята… и китайцы. Это не Париж Александра Дюма, не Париж Виктора Гюго, Бальзака, Золя, Мопассана… Это паноптикум. Это Африопа. Я весьма хорошо отношусь к африканцам. Но я, наверное, ретроград. Я помню Францию страной европейской и белой. А тут кому-то захотелось сделать ее черной, серой, сумбурной и неевропейской. На манер идиотической Америки. Ну ладно, они убьют Европу, убьют ее великую культуру. Они уже почти убили ее. Что дальше!
По старой и дурацкой интеллигентской привычке не мог не посетить Парижскую Оперу. Старую, ту самую, единственную, что во Дворце Гранье. С тревогой узнал, что классика в ней давно уже не идет. Классика только в Новой бетонной Опере возле разрушенной Бастилии, на которую местные демократы давным-давно натравили тупую толпу. О, французский бунт, бессмысленный и жестокий! О, «новая опера»! Туда я не ходок. Туда пусть постмодернист Сорокин ходит. Но… В Старую Оперу сам
Бог велел. Премьера постановки «Вольф». Балетное действо на музыку Моцарта, с классическим вокалом… Моцарт! Австрияк Вольфганг Амадей, славянин с русской душой, писавший оперы и реквиемы для глухих немцев.
На Моцарта грех было не пойти. И я пошел.
Сама Старая Опера великолепна. Блистательна. Да и пение (вокал, меццо-сопрано и пр.) было бесподобно, музыка, небесная музыка, ангельские голоса, нестареющее чудо… Но что творилось на сцене! Кучка обормотов скакала, прыгала, кувыркалась по ней, имитировала совокупления и мастурбацию, колотила друг друга (современный балет), издевалась над немцами, в том числе и «немцем» Моцартом, кривлялась и дурачилась — глупо, пошло, несмешно… стая обалделых (или напоенных чемто) собак бродила по подмосткам, их таскали за хвосты, гоняли из угла в угол, собаки дурели от дури… и снова пошлость перекрывала цинизм и глупость — это было мерзкое зрелище. В те же дни в Москве, в Большом шла премьера «Детей Розенталя» по вездесущему Сорокину — такой же гадкий и неумелый «авангард», а попросту — такая же поганенькая самодеятельность, как и тут в Париже. Мрак бескультурья и дикости стараниями культуртрегера Швыдкого изливался из «просвещенной» Европы в «нецивилизованную» Россиянию…
А я закрывал глаза, что бы не видеть этих уродливых мастурбантов, бабуинов и гамадрилов. И слушал Моцарта. Гениального. Музыканты играли на совесть. Певицы пели еще лучше. И только зрительный зал
