они и не могли родиться в нашей жизни № 8… нерождённые и бессмертные… Больно!
Иннокентий Булыгин вздрагивал от сатанинских раскатов. Они были предвестниками той последней битвы, что шла на Земле и в которой умирал его прапраправнук, а может, и он сам… И всё же он расслышал взвизг тормозов. Сердце замерло. Он отложил книгу. Подошёл к окну. Там, внизу за стёклами, во мраке ночи стоял чёрный автомобиль, и первые капли уже били по его чёрной матовой крыше, по капоту, по мостовой, деревьям…
Чёрный человек вошёл без стука. Он не долго стоял в дверях. Молчал. Потом прошёл к огромному письменному столу, за которым Иннокентий Булыгин любил просиживать часами, разрабатывая свои хитроумные планы. Медленно опустился на сиденье кресла с высокой резной спинкой, обитой тёмнозелёной крокодильей кожей.
— Что скажешь? — спросил чёрный человек после ещё более долгого молчания. Вынул из кармана нечто тяжелое, положил на столешницу перед собой. Глушитель удлинял и без того длинный ствол.
Надо было стрелять первым.
Но Иннокентий Булыгин застыл мумией. В судьбу стрелять бесполезно… хоть первым, хоть каким.
Фатум! Кысмет! Ваши не пляшут!
— Я не выполнил заказ, — признался Иннокентий Булы-гин, киллер-профессионал, для которого не было невозможного, человек чести и слова. — Их нельзя убить…
— Меня не интересуют причины! — оборвал его чёрный человек. — Мои заказы или выполняют, или…
— Их нельзя убить, — повторил Иннокентий Булыгин, философ, матрос и вор в законе. — Они и так мертвы. Как убить мертвяка, набитого говном и бесами? Осиновые колья? Пули из серебра? Это сказки для детей! это картонное голливудское фуфло! Впрочем, я готов ответить… Ну, давай… стреляй!
Он вернулся к креслу, сел в него, всем видом выражая смирение и покорность. Протянул руку к книге… сейчас для него важней было дочитать последнюю страницу. А что будет с ним, с миром, не имело большого значения. Этот мир не выдержал проверки на вшивость. И не такая уж большая честь жить в нём. И вообще, что за смысл жить в этой пронумерованной жизни…
— А ты не догадываешься, что это тебя так заказали? — спросил чёрный человек, положив узкую руку в чёрной перчатке на рукоять пистолета, лежавшего перед ним.
— Как?
— Так! Наизлом?! Слыхал мудрую восточную пословицу: если у тебя есть враг, не суетись и не дергайся, сядь и жди, пока его труп пронесут мимо твоего дома?
Иннокентий Булыгин отвернулся к окну, за которым было темно, пусто и сыро. Его губы еле шевелились:
— Тихо, тихо лети ласковым мотыльком, пуля моя в ночи, и не тужи ни о ком, пусть сладко спят они тихим покойным сном… тихо, тихо лети трепетным ветерком… скоро уже рассвет.
Он всегда был поэтом.
А стал…
Ох, уж эти дороги, которые мы выбираем!
— Тихо, тихо лети, пуля моя в ночи, вестницей чистых слез, ангелом светлых грёз, тихо, тихо лети, прямо в грудь палачу… — завершил я эту песню песен. — Мы сделали, что могли, мы нажали на курок… и она долетит! обязательно долетит! ночь не бывает вечной!
Я сдёрнул чёрную маску с лица. Улыбнулся Кеше. Пусть теперь кто-нибудь другой назовёт себя Че Геварой, Екклессиастом, зеркалом мироздания или мечом Вседержителя… Он улыбнулся в ответ. Всё так просто… И не надо мудрить, философствовать, искать Бога в этой паршивой и безбожной жизни, ничего не надо, она не стоит того… жизнь номер восемь — милости просим! пусть всё катится к чёртовой матери! почему мы должны страдать за бестолковое и невменяемое человечество, за весь этот сброд, у которого тараканов в мозгах больше, чем в сорока тысячах китайских ночлежек! которое вполне достойно своих царей, генсеков, тиранов и деспотов, демократо-ров-реформаторов, президентов и гауляйтеров?! Хватит!
Мы двинулись навстречу друг другу, чтобы рассмеяться, захохотать, похлопать друг друга по плечам и забыть про всё раз и навсегда… Моя рука уже коснулась его руки, еле-еле, кончиками пальцев.
И тогда ударил гром.
Какой-то запоздалый глухой раскат уже прошедшей грозы. Дверь за моей спиной заскрипела. Я обернулся. И застыл в ужасе…
В комнату вползала настоящая тьма. И из этой тьмы постепенно выявлялся тихий и молчаливый чёрный человек, на котором не было маски…
Он молчал. Смотрел мимо нас. И огненные грозные знаки на белой стене уже чертила рука роковая…
«А деспот пирует в роскошном дворце, тревогу вином заливая…»
Послеамбула: Приговор
И тогда Кеша велел своим мордоворотам принести к нему тысячу телевизоров. И они принесли ему тысячу телевизоров. А ещё он повелел принести ему гранатомет, три пулемёта и двенадцать маузеров с ящиками патронов и гранат. И принесли они всё как было приказано.
У матросов не было вопросов.
И сказал тогда Кеша:
— Сколько раз увижу, столько и ухерачу!
И поцеловал на том крест.
И включил все телевизоры.
В сумрачном лесу было тихо, сыро и благостно. И сон чудовищ рождал разум.
«Бог в нас самих»
«В одних Бог, в других дьявол, а в третьих «пепси-кола»
