главного входа, среди киосков «фаст-фуда». А над ним выросла двадцатиэтажная громадина – магазины, рестораны, сауны, игровые залы – то, что вместе именуется торгово-развлекательным комплексом «Пушкин-PLAZA».
«
Я вошёл через боковые двери. Вид у меня был приличный – новые куртка, кепка, джинсы. Охранники лишь скользнули равнодушными взглядами.
Тут всегда многолюдно. Но бездомных отсеивают ещё на входе. Сейчас ещё ничего, а зимой многие из бывших москвичей пытаются проникнуть внутрь. В «Пушкин-PLAZA» – тепло и можно долго гулять, маскируясь под покупателя. Или просто сидеть на скамеечке в холле.
На одну из таких скамеечек я и опустился. Рядом гудела компания темнокожих морпехов. Эти любят отдохнуть у памятника знаменитому ниггеру.
Я зевнул.
Чувствую себя куда лучше. Хотя голова до сих пор кружится…
Сколько мне тут маячить?
Паршивое дело – чувствовать себя приманкой. Да, именно так – бестолковой наживкой…
«Что мне делать?»
«Ничего. Отдыхать. Сидеть или гулять по холлу…»
Я глянул на моби-браслет. Половина десятого.
В гробу видел ваш «отдых». Особенно с таким украшением на запястье…
«Это для страховки, Дэнни. Уж извини. Контроль местоположения, запись. А если вздумаешь его снять или скрыться – ты сам понимаешь… Десять грамм пластида – достаточно, чтоб тебе оторвало руку…»
Угу, понимаю. Шок, кровопотеря… Далеко я не убегу. Меня спасут, мать их! И уж тогда за меня возьмётся «добрый» дедушка Михалыч…
Я поёжился. Встал, купил стакан воды.
Опять приземлился на скамеечку у бронзового Пушкина.
Морпехи допили пиво и развязной толпой двинулись к выходу. Стало куда спокойнее.
Я глотнул минералки и закрыл глаза.
Сегодня под утро мне опять это приснилось. И как всегда, осталось удивительное чувство – трудно передаваемое словами. Покой, надежда. Мягкое прикосновение чего-то тёплого…
Когда вошёл Алан, всё исчезло. И теперь я пытался вспомнить то чувство. Идиотское занятие для почти тридцатилетнего отброса, у которого впереди ничего не будет…
– Здравствуй, Денис.
Я вздрогнул и открыл глаза.
Передо мной стоял отец.
Мы молча смотрим друг на друга. Целую вечность. Но скорее всего – долю мгновенья.
Я успеваю в мельчайших подробностях разглядеть его бороду – вероятно фальшивую. Тёмные очки в тонкой серебряной оправе. Костюм от «версаччи». И лёгкий кейс в правой руке. Всё, что вместе составляет заурядный образ среднеевропейского бизнесмена…
А ещё с болезненной ясностью понимаю, зачем я понадобился Алану – целый и относительно невредимый. И кому эти твари звонили от моего имени…
Отчаяние подкатывает к горлу. Вырывается сдавленным хрипом. Я роняю стаканчик с минералкой. Зажимаю моби-браслет рукой и шепчу:
– Уходи! Это ловушка!
Уже поздно. Они слышали его голос. И конечно, в холле есть люди Алана. Но по-другому я не могу.
– Уходи! – твержу, как заклинание.
Почему он стоит? Крикнуть, первым броситься к выходу? Что ещё я успею, прежде чем взорвётся браслет?
Глухой звук – как от падающего тела. Я резко поворачиваю голову.
И правда, толстяк упал с соседней скамейки. Да так остался лежать – с зажатым с пальцах бутербродом. Его спутница вяло откинулась на подлокотник. Из накренившейся бутылки льётся кока-кола – ей на джинсы. Но девушка даже не шелохнётся.
Странное творится не только на ближней скамейке.
Везде вокруг памятника, люди медленно оседают – будто сморенные крепким сном. Продавец хот-догов ложится на прилавок, роняя сосиску. Ловкий терьер подхватывает её. И валится, сжимая добычу в зубах – рядом с хозяйкой.
Я вскакиваю.
Невидимая волна пробегает по холлу. В радиусе десяти метров все отрубились!
Все, кроме нас. Хотя мы в самом центре…
Я гляжу на моби-браслет – экран пульсирует красным.
Вот он, источник!
Алан подстраховался. Но что-то пошло не так…
– Туда! – киваю отцу.
Слабый, крохотный шанс.
Выходы перекрыты. Значит, один путь – наверх. Там, на крыше – вертолётная площадка.
Мы мчимся к дверям лифтов. Охранник бросается наперерез. И будто спотыкается. Сползает по стене тяжёлой тушей. Рядом без крика валятся посетители.
Браслет продолжает действовать!
– Спасайтесь! Газ! – ору я на весь холл. Начинается паника. Крики, визг… Вне пределов мёртвой зоны люди мечутся и бегут к выходам. Сталкиваясь в дверях с типами в штатском.
Я отбираю у охранника пистолет и карабин. Мы перешагиваем через тела у лифта и ныряем внутрь. Жму кнопку. Створки сходятся. В этот миг по нам начинают стрелять. Кажется, работают снайперы. Целятся по ногам. Пуля пробивает мою штанину и слегка царапает кожу.
Мы нужны им живые.
Лифт идёт вверх.
А главная удача – в том, что имплантов до сих пор нет. Кто-то их здорово отвлёк в другом месте?
Тогда, у нас – несколько секунд. Прежде, чем на центральном пульте сообразят в чём дело.
Я смотрю на отца и отвожу взгляд. Когда-то во сне я разговаривал с ним и мамой – каждую ночь. Теперь он – рядом. И мне нечего сказать…
Интересно, помнит он дом из белого кирпича? Целая вечность прошла…
А спустя семь лет отец получил американский грант. Очень щедрый и выгодный – с намёком на ПМЖ и будущее гражданство. В институте тогда давно ничего не платили…
– Это было глупо.
– Что? – спрашивает отец.
– Приходить сюда. Не догадаться, что это ловушка.
– Ты меня позвал.
– Нет! Это все они устроили. Твари! Я и понятия не имел… – дьявол, какие-то не те слова. Мы же не виделись пятнадцать лет. И Болхов не в счёт.
– Я пришёл за тобой, Денис.
Сердце у меня замирает от жалости. Как можно быть таким наивным – в этом зубастом мире?
