обычная вода, без запаха примесей.
– Дезактивация! Хочешь принести ядерную пыль в чистое жилище? – Сергей, на мое удивление, весьма деловито сунул указательный палец в сканер внутреннего замка, но когда вспыхнул красный сигнал, отдернул руку. – Меня не пропускает, попробуй сам!
...Я скатился по металлическому трапу кубарем, ударился головой о поручень и наконец-то потерял сознание.
Напоследок увидел, как Сергей упрямо волочет на себе тело Дастина, с которого стекают розовые, а вовсе не прозрачные капли.
Затем свет в бункере моргнул и выключился. Больше ничего не помню.
Сергей утверждал, будто я очнулся через пять часов.
Пробуждение было тяжелым – чья-то сильная рука прижимала в моему лицу маску, ноздри обжигало нашатырем, синий противный свет, холодно...
– Все, полежал, передохнул, и будет. – Я с трудом разлепил глаза. Валяюсь на металлической кушетке у стены, однако на ледяную поверхность кто-то заботливо положил шерстяное одеяло и чуток даже меня приодел – зеленая армейская футболка, обтягивающие зимние нижние штаны из мягкой шерсти... Левая рука повыше локтя перетянута бинтами. – Поднимайся. Вот, возьми попить. Сам приготовил, из ваших запасов.
– Дастин, ты, что ли?
– Нет, это Сергей. Ну помнишь? Рига, танки Альянса? – и уже повышенным, серьезным тоном: – Хватит валяться. Садись. Я тебе не любящая нянюшка. Пей!
Длинный стакан-термос. Внутри некая загадочная помесь вина, водки, коньяка и специй, в несколько раз разбавленная подогретым виноградным соком. Иисусе, он туда еще и несколько ложек растворимого кофе добавил!
Выпил. Кряхтя поднялся. Товарищ старший лейтенант выглядит так, хоть на конкурс красоты отправляй – начисто отмытый, комбинезон, явно найденный на нашем складе, точь-в-точь по размеру, только появились незнакомые нашивки – красненькие с серпами и молотами. Даже побриться успел. Супермен.
– Тут события! – увлеченно объяснял Сергей, размашисто жестикулируя и не давая мне очухаться. – Наверное, наш фронт начал наступление! Помнишь, когда мы пришли, наверху грянуло? Я так понял: ядерный удар, расчистка пути технике, затем пехота... Рига занята нашими танками! Не простыми, а танками прорыва! А я тут сижу с тобой, как санитар... Или как дурак.
– Весь город занят... Красной армией? – с трудом выговорил я. – Правда?
Сергей немного смутился.
– Нет, не совсем. Если верить вашей системе наблюдения, – он ткнул рукой в светящийся мониторами терминал, – бои идут в восточном секторе Риги. Мы еще на территории Альянса.
– А Дастин? Что?..
Я замолчал. Сергей тоже не особо рвался говорить. Пришлось.
– Понимаешь, – очень серьезно сказал он, – твоя... Ваша технология очень простая. В смысле, пользоваться легко. И инструкции есть... В общем, твой друг умер. Раз и навсегда. Вот посмотри. Это я сам делал, думаю, ошибки быть не может.
Он протянул мне портативный диагностер с записанными на центральный монитор показаниями.
«Дастин Н. Роу, 27 полных лет. Идентификационный номер имплантированного микрочипа М-21С44606. Артериальное давление 0/0; частота сердечных сокращений – 0; электрическая активность сердца не прослеживается; электрическая активность мозга не прослеживается; температура тела 24 градуса по Цельсию. Общее сканирование организма доказывает наличие обширной политравмы, вызванной внешним воздействием. Диагноз: биологическая смерть организма».
– Я хочу посмотреть.
Сергей, без лирики, мгновенным рывком поднял меня с кушетки и, не говоря лишнего, повел в дальнюю комнатку бункера.
Наверное, такие пластиковые мешки используются и здесь, в 1973 году. Иначе как бы Сергей догадался запаковать моего напарника в этот временный гроб? Я присел рядом и расстегнул молнию. Знакомое лицо стало чужим, только чуть вьющиеся, очень короткие рыжеватые волосы остались неизменными.
Так, ясно. Три пулевых ранения в область грудной клетки, проникающие... Осколочное ранение черепа. Как раз ниже затылка – там, где находится продолговатый мозг, центр, отвечающий за сосуды и дыхание. Идеальная, правильная смерть, когда человек, падая с ног, уже мертв. Удача редкая. В смерти.
Господи, но почему! Ради чего???
И тотчас под ногами дрогнула земля. Мелко заходил вправо-влево бетонный пол бункера. Обратное терраформирование.
– Сергей! – Я, оставив то, что некогда было Дастином, повернулся к стоящему рядом человеку из невероятного ХХ века. – Решаем быстро. Хочешь верь, хочешь нет, но меня возвращают обратно. В МОЁ будущее. Пойдешь вместе со мной – Великая война останется в прошлом, и больше ты не увидишь этих поганых развалин, не увидишь ядерный взрыв, не станешь убивать никого и никогда только из-за глупой идеи. Рванули вместе, а? Через два столетия? Знаю, силой тебя принудить невозможно, но вспомни хотя бы о разуме! Думай прямо сейчас, времени нет!
Он скрестил руки на груди. Пожевал губами. И спросил только:
– Что отсюда можно забрать?
Я сразу все понял. Понял, что нельзя насильственно вырывать человека из привычной ему среды, из ЕГО мира. Точно так же и викинг, оказавшийся посреди нашей эпохи, умер бы от безысходности и тоски. Сергей тоже умрет. Отравится чистым воздухом, будет забит благополучием и сытостью, окажется между жерновами двух столь разных цивилизаций.
Я не хочу видеть еще одну смерть близкого мне человека. Пускай остается здесь. Может быть, через полтора десятилетия Сергей займет место генералиссимуса Георгия Жукова и наконец победит в Великой войне. Раз и навсегда. И красное Знамя Победы будет колыхаться над вашингтонским Капитолием, Эйфелевой башней и Рейхстагом!
Я поднялся с колен, безмолвно выдал Сергею два самых объемистых вещмешка и указал на двери складов Хозяина. Пусть берет что душе угодно. Все равно это сказка, нереальность...
Но окоченевший труп Дастина – это реальность. Самая реальная реальность. Отметины от пуль у него на спине – тоже. И здесь не поспоришь.
Будьте вы прокляты, Высшие силы! Навсегда!
Зачем вам играть с человеком? Мы ведь не куклы и не медвежата из плюша!
Мы – люди!
С Сергеем мы даже не обнялись. Пожали руки под скрип континентальных пластов, переворачивавшихся под ногами. Я выпустил его наружу – в вонь и гарь.
Он уносил с собой оружие и аптечки. Я получил взамен комсомольский значок, со стертой эмалью и поцарапанным профилем Ленина, которого однажды видел вживую. В не-реальности.
Сергей сказал: «Заметят, что значка нет – скажу, в бою пулей оторвало. Не беда. А там, у себя, посмотри, жил ли в семидесятых годах двадцатого века такой Серей Фролов из Кемерово. Наверняка данные остались, если уж у вас информационная цивилизация... Ну пока. Удачи. Может, встретимся еще...»
– Вряд ли, – тихо выдохнул я, захлопывая тяжеленную дверь. И сказал вслед громко: – Живи. И попробуй победить, если другого выхода нет.
Шлюз бункера бесстрастно промолчал.
На этот раз терраформирование шло тяжело, словно нехотя. Я успел спуститься вниз и приникнуть к мониторам внешнего слежения. В полосах возникших помех Сергей грузно топал по улицам Риги – города, уничтоженного цивилизацией и вовсе не нужного означенной цивилизации. Шел, чуть сгибаясь под грузом, составленным из микрокомпьютеров, непременного миномета «Искра» и двадцати личных аптечек. Если красное командование разберется, в чем суть подарка из XXII века, то Жуков однажды победит. И сумеет
