В уголочке у окна,Так и буду дотемна,Буду тихо, буду молча,На полу в сторонке скорчусь,Съёжусь и под стол забьюсь.Позовёшь – не отзовусь.Не хочу с тобой играть!Буду лучше рисовать.Нарисую я ракетуИ ещё такую… эту…Как её зовут… планету!Солнца два и два рассвета,Справа будет синий-синий,Слева жёлтый и красивый,И по небу солнцы ходят,Как паром и пароходик,То – туда, а то – обратно.(Стрелками, чтоб всё понятно)У тебя такого нет!…Ой, откуда этот цвет?По бокам немножко жёлтый,Синего осталось что-то,А рисунок весь стемнелИ совсем позеленел…Ну и ладно, ну и что же!Так красивей даже, может!Эту, как её… зарю! —Я тебе не подарю!* * *Знаешь, ад – это очень просто:Уходить. А ещё – понимать.
И всё.
* * *Ты злой человек, очень злой человек,Сердитый – что сыч, надутый – что мяч,Но знаешь ли ты… Я готовлю побег.И он неизбежен, мой тихий палач.Ты властен меня растерзать, раздавить,Всё тело моё обескровить до дна,Но власть, что замешена лишь на крови,Хрупка – как бывает хрупка тишинаВ минуту, когда в красноватом огнеВорочается раскалённая сталь.И нехотя ты подступаешь ко мнеИ рвёшь тишину – как взрывают хрусталь.…Неужто ещё остаются слова,Не вырванные из обмётанных губ,Тебе безразлично, что я чуть жива,Что даже под пыткой тебе я не лгу,Что хрип на губах превращается в соль,Что я выгибаюсь в натянутый лук,Что стала наркотиком жаркая боль,И слепо ищу я безжалостных рук…Но ты прирождённый палач! Ты поэт —Бесстрастный как лёд, как небесная твердь,И ты разгадал мой беспомощный бред,И ты не отдашь мне блаженную смерть.Ты всё увенчаешь счастливым концом,Где в пыточном ложе мерещится гроб,Где воздух вливается в горло свинцом,Где каплют секунды на выбритый лоб,Где, кажется, сдохнуть назначено мнеПод тяжестью собственных выжженных век…Не знаю, убьёшь ты меня или нет…Я выживу – если решусь на побег.[1] ,
