– А кто знает?
Парамонов промолчал.
– Тебе будет плохо, ты же не хуже меня знаешь, – укорила его Ольга.
– Сорок лет терпел, еще потерплю.
– А зачем? – никак не могла взять в толк она. – Зачем терпеть-то?
– Я говорил: не хочу быть зависимым, – тихо сказал он.
– Но ты же и так зависим, – почти как Лазман, сказала Будина. – Мы все зависимы. Я вон от тебя завишу. Сейчас маленький родится – будешь нас обоих кормить. А во время родов я буду от врачей зависеть. Мне вот обещали специальное обезболивание для беременных сделать. Что же теперь, от всего этого отказаться? А разве ты от ребенка своего не будешь зависеть? А ребеночку нужен здоровый папа. Чтоб на как можно дольше его хватило.
С этим Парамонов был готов согласиться.
Сам он потерял отца в достаточно зрелом возрасте. За тридцать уже.
Но такая оказалась невосполнимая боль – много бы дал Олег за то, чтобы отец сейчас был рядом.
Не начальник, не генерал-лейтенант – а обычный отец, к которому можно прийти и просто поговорить. Даже просто в комнате с ним посидеть…
Проняло-таки Олега.
– Я потерплю еще день-два, – сказал он. – Если лучше не будет – то ты отвезешь меня к Марку.
– Хорошо, – обрадовалась Будина. – День-два – это позитивно.
Она все-таки скоро устала.
Присели на низенькую – снизу подсыпало снежка – лавочку.
– Что-то ты мне давно новых стихов не читал, – укорила мужа Ольга.
– Они вряд ли тебе понравятся, – сказал Парамонов.
– Ну, за меня-то не оценивай. Я ведь тоже редактор.
Олег, поколебавшись секунду, достал из внутреннего кармана пару листов.
Там было три стихотворения: одно – на первом листе и два – на втором.
Ольга легко разбирала знакомый неровный почерк:
– Это ты ответсека вспомнил? – помолчав, спросила Будина. Друг и соратник Льва Игоревича Петровского ненадолго пережил своего шефа.
Хотя смотря как считать: по возрасту-то он был намного старше Петровского.
Ответсек угас как свеча: тихо и без особых страданий. За две недели, что он пролежал в клинике, его посетили, наверное, все сотрудники редакции.
И Парамонов, конечно.
Занятый на работе, он приезжал к больному поздно. Вот, видно, из этих ночных посещений и родилось.
– Тоже депрессивное? – улыбнулся Парамонов вопрошающе.
– Нормальное, – отозвалась Ольга. – Человек умер. Пусть старый и больной, пусть смерть была ожиданна. Но здесь с эмоциями все в порядке.
И, вернув Олегу первый листок, принялась за второй. Там стихотворение было еще более коротким. В нем Парамонов не утрудил себя даже подбором рифмы:
