– Узнал?
– Конечно.
– Ты нужен.
– Я отдыхаю. – Стас бросил взгляд на газету с заметкой об убийстве.
– Я знаю. Но тем не менее…
Говоривший замолк, и Стас понял, что от него ждут ответа. Положительного ответа.
– Хорошо, – сказал он. – До встречи.
На другом конце провода молча положили трубку.
Самолет вылетал в Адлер в семь утра. Накануне вечером Стас дозвонился до Лены.
– Привет! – сказал он. – Тебя дома не застанешь.
Лена рассмеялась, и в ее смехе Стасу почудилось смущение.
– Как дела? – спросил он.
– Нормально. Телевизор же смотришь, наверное.
– Только выпуски новостей, – признался Стас.
– Ну и как я тебе?
– Ничего. Только зачем ты злишься каждый раз, когда режиссер не успевает запустить очередную картинку к твоему тексту?
– А что, заметно? – рассмеялась Лена.
– Еще как. В такие минуты ты косишь взглядом куда-то в сторону и готова лопнуть от злости.
– Вот и неправда! – буркнула Лена. – Я не готова лопнуть, и к тому же я не в сторону смотрю, а за стекло, в аппаратную. У них там накладки, а я должна сидеть в кадре, как…
– Как кто?
– Не знаю, – буркнула Лена. – Ты-то сам как?
– Нормально. В отпуск хочу.
– Зимой? – удивилась она.
– Зимой, – подтвердил Стас. – И тебя хочу с собой забрать. Я присмотрел отличный пансионат, где можно покататься на лыжах.
– Стас, я не смогу, наверное.
– Почему?
– Не смогу.
– Две недельки, Лен.
– Стас, потом поговорим, ладно?
– Хорошо, я тебе перезвоню дней через десять.
3
Солнца в Адлере не было, но погода стояла неплохая.
– Повезло вам, – сказал таксист, который вез Стаса в Сочи. – Утром был туман, мог вас аэропорт и не принять – прилети вы раньше.
Стас посмотрел на него задумчиво, но ничего не сказал. Он молчал всю дорогу, рассеянно поглядывая по сторонам, и только у гостиницы, прежде чем вылезти из машины, спросил:
– А как вообще погода в последние дни?
– А так: то солнце, то туман, – рассмеялся таксист.
Стас хлопнул дверцей и пошел в гостиницу. Швейцар в дверях заступил дорогу, но Стас буркнул:
– Мне в бар, старик. У меня там встреча.
– Через ресторан, – сказал швейцар. – В бар, пожалуйста, через ресторан.
– С одиннадцати ресторан, ты же знаешь. – Стас отодвинул швейцара в сторону и прошел в холл.
Стоящий у стойки администратора милиционер скучающе смотрел в окно. Стас миновал холл и вошел в бар. Народу было немного. Стас заказал коктейль и сел за столик у стены. В помещении стоял полумрак, только стойка бара выделялась ярким пятном.
Стас осмотрелся. Дяди Гриши не было. Люди входили и выходили, но Стас сидел, не оборачиваясь к дверям, и потягивал свой коктейль. Он опять вспомнил Лену. Не хочет ехать с ним в пансионат. Много работы? Покажите такую работу, с которой нельзя сбежать на пятнадцать дней. Что, телевидение прекратит передачи?
– Здравствуй! – услышал он и вскинул голову.
Перед ним стоял высокий лысеющий мужчина в спортивной куртке.
– Здравствуй, дядя Гриша!
Они пожали друг другу руки.
– Как долетел?
– Нормально.
Дядя Гриша сел напротив, поставил на стол рюмку с коньяком.
– Дома все нормально?
Стас кивнул. Он сидел, расслабленно откинувшись на спинку кресла, и наблюдал за девчонкой- барменшей. Та готовила коктейль, пролила на стойку немного коньяка и теперь терла стойку тряпкой, словно там была целая лужа. Дядя Гриша мелкими глотками пил коньяк, думая о чем-то своем.
В бар зашел милиционер, которого Стас видел, входя в гостиницу. Постоял в дверях, потом развернулся и вышел. Дядя Гриша усмехнулся каким-то своим мыслям и перевел взгляд на Стаса:
– Слушай, а как оно – когда в газете про тебя пишут?
– Что, читал? – поинтересовался Стас.
– Читал, – усмехнулся дядя Гриша.
– Гордись, – буркнул Стас.
Дядя Гриша допил коньяк, поднялся:
– Прогуляемся? На море посмотрим.
Они вышли из гостиницы и направились к морю.
– Я не стал бы тебя дергать, Стас, – сказал дядя Гриша. – Но дело, похоже, неотложное. Я сам ничего не знаю, будешь лично разговаривать с человеком. Он тебя здесь третий день дожидается.
– Откуда человек-то? – поинтересовался Стас.
– Из Москвы.
– Москва – хороший город, – мечтательно протянул Стас.
– Тебе виднее, – усмехнулся дядя Гриша.
На пляже было пустынно, лишь несколько пожилых парочек прогуливались у кромки воды.
– Я тебя с ним сведу, а дальше уже ваши дела.
Стас кивнул. Они свернули с асфальтированной дорожки и направились в глубь парка. Здесь ветер с моря почти не чувствовался, и на лавочках сидели люди. Кто-то играл в шахматы, кто-то читал газеты.
– Присядем? – предложил дядя Гриша.
Они сели на лавку, занятую вальяжным парнем в кожаной куртке. Парень повернул к ним голову и посмотрел на дядю Гришу.
– Вот, – сказал дядя Гриша. – Это он. Зовут Стас.
– Знаю, – процедил парень, по-прежнему глядя на дядю Гришу. На Стаса он даже не взглянул.
«И из-за этого хмыря дядя Гриша меня выдернул в Сочи?» – зло подумал Стас.
Тем временем дядя Гриша поднялся с лавки и быстро пошел прочь. Парень в куртке проводил его взглядом и повернулся к Стасу.
– Слышал о тебе, – сказал он, глядя Стасу в переносицу.
– Неужели? – усмехнулся Стас. – По радио, наверное?
Парень промолчал. Стас сел поудобнее, закинул ногу за ногу. Клиент ему не нравился.
– В Москве есть один тип, который кое-кому мешает, – сказал парень. – Если этого типа не станет, ты получишь миллион.
Он смотрел на Стаса, пытаясь уловить реакцию на услышанное.
– Тебе самому эта цифра кажется, наверное, умопомрачительной? – поинтересовался Стас.
– В ней достаточно нулей, – пожал плечами парень.
– Нулей хватает, – согласился Стас. – Но первая цифра, чтоб ты знал, не обязательно должна быть
