Базарный, дивный стиль! Он обдает вас дрожью, Приводит вас в экстаз и тонко пахнет ложью. Как стали бы, аббат, смеяться над тобой Рабле, Мольер, Дидро. Двоится образ твой, — Сам дьявол, видимо, старался над картиной: Не то епископ ты с тряпичника корзиной, Не то тряпичник ты, но в митре. Антифон Прелестен, если вдруг со злобой прерван он: Аббат — и сердится!.. Ну что ж, судьба судила, Чтоб каждый пострадал от своего зоила: При Данте Чекки был, с Вольтером был Фрерон. Вдобавок этот стиль продажен. Стоит он Шесть су с души. Глупцов орава захотела Смеяться челюстью своей окаменелой. Их надо забавлять. Ряды их всё растут, И все церковников оплачивают труд. Всегда наполниться пустой сосуд стремится. Во всем, везде инстинкт. Как пчелка в улей мчится, Как Борджу привлекли Лукреции глаза, Как ищет волк козу и клевера — коза, Как нежный Алексис любезен Коридону, Так глупости творит, как будто по закону… Сегюр. О муза, тот, кто истинный мудрец, Мечтая, слушая, смягчится, наконец, И, глядя на людей, измерив все людское, Не к озлоблению приходит, а к покою. Да будет так, аминь. Но к делу перейдем. Лучи святых даров горят пред алтарем, Но радуюсь ли им, как солнцу? В день воскресный Пойду ли я к попам в толпе молиться тесной? Вошел ли я хоть раз в исповедальню их, Чтоб тихо о грехах рассказывать своих? Порочил ли я сам свои же убежденья И бил ли в грудь себя в порыве исступленья? Закоренелый я безбожник наконец: Я сомневаюсь в том, что любит бог-отец У адского огня погреть порою руки; Не верю я, что он, во славу вечной муки, В людей — глупцов, невежд, тупых, лишенных сил — Непоправимое, греховное вложил; Что сунуть черта в мир пришла ему охота, Что мог он всех спасти и в ад замкнуть ворота, Что инквизитора нарочно создал он, Чтоб сотворить того, кто должен быть сожжен, Что мириады солнц, сверкающих алмазом, В один прекрасный день вдруг упадут все разом. Поверить не могу! Когда в полночный час Горит Медведица, не верю, что на нас, Как потолок, падет небесная громада И семизвездная обрушится лампада. Читал я в библии, что рухнет небосвод; Но ведь наука же ушла с тех пор вперед. Стал басней Моисей; и даже обезьяны Не ждут теперь с небес к ним падающей манны. И получается, что шимпанзе в наш век Сообразительней, чем древний человек. Твердить, что папа — бог, простое суесловье. Люблю я готику, но не средневековье. В искусстве пусть живут и догмат и обряд, Но ненавижу их, когда разбой творят, Влекут к преступному, пугают чертовщиной. Прочь, злые идолы! Нужней, чем ладан, хина! Когда игуменья монашке молодой Прикажет, как ослу, питаться лишь травой, То пыткой голодом назвать я это смею. И мне цветущий куст огней костра милее. Люблю Вольтера я, но полюбить не смог Ни Купертена стиль, ни Кукуфена слог. Святых Панкратия, Пахомия я знаю, Святой есть Лабр и Луп, но всем предпочитаю Я стих Горация. Таков мой дерзкий вкус. Когда же флореаль от долгих зимних уз Освободит поля, и стих мой, словно пьяный, Помчится по волнам шалфея и тимьяна, И в небе облаков зардеются края, — То в бога запросто, по-детски верю я. И одновременно как я душой болею, Что всюду вкруг меня не люди, а ливреи, Низкопоклонники, несчастные, шуты, Здесь — ложе пурпура, там — тряпки нищеты. Мой бог не грозный Зевс, не Иегова суровый, К нему, перед лицом страдания людского, Взываю я, боец, до белой головы Доживший, в сумраке кричу ему: «Увы! На побережие людского океана, Куда прилива час приносит из тумана Кипящие валы, седую пену вод, О, кто же в этот мрак народам принесет Парижа молнию иль Франции сиянье? О, кто же, как маяк, зажжет им упованье?»
