за корпусами кативших машин и бежавшие за ним парни.
И тут послышался резкий звук, как будто лопнул громадный орех, потом раздался скрежет сминаемой жести, звон битого стекла, и все разом замерло. На тротуарах никто не понимал, что там происходит, на стрежне движения. Тип в картузе все еще сидел на асфальте, закрыв глаза и прижимая обе руки к пробитому чем-то острым животу, сквозь пальцы стекала густая, почти черная кровь.
Гришка заскулил, пятясь.
— Лежать! — заорала я ему и бросилась туда, на середину улицы, то и дело натыкаясь на остановившиеся автомобили, из которых выбирались обозленные водители.
Роман Львович лежал на замасленном скользком от грязной наледи асфальте вниз лицом, выкинув перед собой руки, как стартующий с тумбочки пловец.
Они как-то странно серели. И его плешь в ореоле грязных седых волос тоже была мертвенно- серая. Он подплывал в луже крови, какой-то бескостный и вялый, как кукла. Над ним возносился перед грузового троллейбуса, а перепуганная насмерть и трясущаяся водительница его топталась на хрустящих осколках от разбитой фары и кричала:
— Это не я! Его же толкнули! Прямо под колесо… Я видела! Все видели! Не я это!
— «Скорую» давайте, — посоветовал кто-то, не выходя из машины.
Ему тут же ответили:
— Какая там «скорая»? Готов…
От светофора бежал регулировщик, уже завывал сиреной дежуривший на перекрестке дорожный патруль на белом «форде».
Меня затошнило, и я побрела назад. Гришка, умница, дисциплинированно лежал на прежнем месте. Но того типа, что в картузе, уже не было. Микроавтобус тоже куда-то пропал. Оставалась только черная беретка Галилея с мелочью, затоптанная Гришкиными следами фанерка с надписью и раздавленная кем-то шоколадка. Я машинально сунула беретку за пазуху и забросила фанеру за мусорную урну.
На середине шоссе уже белела крыша «скорой помощи», ходили и что-то мерили рулеткой гаишники, регулировщики махали жезлами, направляя обтекавший это место поток машин.
Витька, который стерег мою лавочку, испугался:
— На тебе лица нету, Маш! Я ему сказала, что стряслось.
— Вот черт, — расстроился он. — Жалко! Он хоть и клоун был, а все живая душа… И вежливый… Без возражений…
— Рано хоронишь, Витька! — обозлилась я.
Он ушел, а я начала закрывать лавочку. И только тут поняла, что не знаю фамилии Галилея. Роман Львович, а дальше как? Да, может, и не Роман, и не Львович… У таких, как он, сто имен и тыща фамилий. И ни одной настоящей!
Я вздохнула и полезла в его саквояж.
И вот тут-то он меня удивил по-настоящему.
В саквояже оказались новый, явно дорогой, костюм из тонкой несминаемой темно-серой ткани, отличные итальянские башмаки, пара шелковых рубашек жемчужного цвета, галстуки. Несессер из кожи. Шведский мужской парфюм. Носовые платки. Паспорт там тоже был. На имя Яна Карловича Лещинского, 1934 года рождения, место рождения Ростов-на-Дону. На фотографии в паспорте Роман Львович (или уже нет?) был моложе и без очков, с совершенно пижонскими темными усиками и походил на какого-то киноактера. Я только не могла вспомнить на какого. Но в том, что это именно он, сомнений не было. В штампе прописки стоял подмосковный Подольск. Я задумчиво повертела паспорт. Вроде не фальшак: здорово затаскан, печати на месте, да и фотография подлинная. Внутрь был вложен использованный железнодорожный билет. Я посмотрела на дырчатый компостер: всего два дня назад Галилей ехал в СВ поездом Туапсе — Москва. Так что лав стори с Дульцинеей с дровяного склада была, кажется, полной туфтой.
Но больше всего меня поразила банковская сберкнижка в роскошных черных корочках, выданная на имя Лещинского Яна Карловича московским коммерческим банком «Пеликан». Мне было трудно представить, что этот человек, только что выставивший на обозрение Гришуню и сшибавший мелочь на народный напиток, имел на счету почти шесть тысяч баксов, но, тем не менее, это было так.
Гришка устроился на заднем сиденье «гансика» (спереди рядом со мной он мешал), я села за баранку, и мы покатили. Искать в больницах (а возможно, и в моргах) не то Романа Львовича, не то Яна Карловича.
В Склиф «скорая» после ДТП возле ярмарки никого не привозила, но там был центр, откуда можно было связаться со всеми станциями «скорой» и больницами.
Похожий на Галилея человек поступил в травматологию ближней к нашей ярмарке райбольницы: до Склифа его боялись не довезти.
Я погнала «гансика» в больницу. В хирургию меня не впустили, но я так натурально изображала (вру, просто ревела без дураков!) единственную родную племянницу своего дяди, что надо мной сжалились. Оказалось, что идет операция. Гришка будто понял, что делишки кислые, и не возникал — заснул в «гансике». Время от времени я выходила за ворота, прогревала на стоянке мотор, включала печку, чтобы пес не промерз.
Часа в два ночи мне сказали, что операция закончилась, пациент переведен в другой корпус, в реанимацию, состояние тяжелое, а про все остальное я узнаю утром. В общем, не мешай занятым людям и сваливай.
Больничных корпусов тут было до черта, но я реанимацию вынюхала. Конечно, меня пробовали не пустить, но у меня были спецпропуска зеленого цвета, перед которыми открываются все двери и смягчаются сердца.
Дежурил симпатичный молодой анестезиолог, которого все называли почтительно Алексей Иванович, хотя он был еще нормальным Лешкой. Выяснилось, что он тоже только что спасал в операционной Галилея. Он страшно рассвирепел, но я его умолила показать мне хотя бы на секунду то, что считалось еще Яном Карловичем или Романом Львовичем.
— Ему же черепок из осколков собирали, так что готовься ко всему. Пока твой дядя даже еще из комы не вышел, — предупредил меня доктор.
В пригашенном свете реанимационной мне все казалось страшным. Какая-то маленькая, укрытая теплым одеялом забинтованная фигурка лежала на металлическом столе. Лица я толком и не разглядела, потому что изо рта торчала какая-то трубка, над головой свисала прозрачная маска, а вокруг мокро чавкали, булькали и вздыхали, мигая разноцветными датчиками, громоздкие стеклянно-никелевые аппараты. От них и от капельниц к неподвижному телу тянулись какие-то прозрачные кишочки и провода, нечто похожее я видела недавно по телику в фантастическом ужастике про то, как пришельцы крадут людей и отсасывают все, что им нужно, из их организмов. Я совсем пала духом.
Этот парень сообщил, что позже моего родича переведут в палату интенсивной терапии и тогда я смогу навестить его. Но я уже совершенно не верила в такой исход. Хотя и записала номер телефона на посту.
Утром Галилей был еще жив. Я позвонила на следующий день, и мне сказали, что он пришел в сознание, но еще в реанимации. Дня через два его перевели в палату интенсивной терапии, и в воскресенье мне разрешили его навестить. Я спросила, что тащить. Соки и фрукты. Плюс бульон покрепче.
К этому визиту я готовилась, как на первую свиданку. Даже в парикмахерскую сходила. Прихватила тортище для медсестер, коньячку для Леши-анестезиолога, корзину прочей вкуснятины и двинула.
Меня встретили брезгливым и враждебным молчанием.
Роман Львович (или Ян Карлович?) сбежал, исчез в неизвестном направлении. Прихватив больничное одеяло, он, прошел, как человек-невидимка, сквозь все посты дежурных и больничной охраны.
— Ну и урод! — злобно прошипел доктор Леша. — Такого еще никто не видел… Чтобы на одиннадцатый день после такой операции! Прямо с капельницей… Да его в Книгу рекордов Гиннесса заносить можно! И в зоопарке за деньги показывать! Куда он делся?
