— Ну, сейчас я — кофе, и все. Магнитофон пока…
— Ростислав Михайлович! — донеслось из коридора. — К телефону!
— Вот, слушайте. — Он нажал клавишу и вышел из комнаты.
Запел Окуджава. Вита подождала, когда шаги за дверью уйдут, достала помаду и посмотрела в зеркало. Губы были еще ничего, а вот румянца, прямо скажем, маловато. Она ткнула помадой в одну щеку, в другую и стала растирать их ладонями.
«Ничего еще девушка, — подбодрила она себя. — Старовата, конечно, да кто об этом знает?» Сняла зеленый поясок, но без него платье получалось уж очень балахонистое. Повязала снова: ничего, коричневое с зеленым не так уж плохо…
Над кроватью в углу комнаты висело что-то огромное, черное. Кошма не кошма… Бурка, догадалась Вита.
Она присела на узкую жесткую кровать. Над тумбочкой вместо настольной лампы зацепленный за гвоздь рефлектор. Лида таким греет нос от гайморита.
— Я говорю, посуду надо мыть, — сказала она, когда Ростислав Михайлович с кофейником в руках вошел в комнату, — тараканы пойдут…
Он поставил кофейник на журнал и выключил магнитофон.
— Вы знаете, Виталия Леонидовна, нет тараканов. У всех есть, даже у Додика, а у меня не живут. Может, грязи боятся, живые все-таки существа…
— А это что у вас такое? — Вита качнула подвешенный над столом белый вялый абажур с большим количеством ненатянутых веревочек.
— Талисман. А по происхождению: вытяжной парашютик. «С помощью вытяжного парашюта вводится в действие главный купол. При отсутствии вытяжного парашюта главный купол вводится в действие без его помощи». Короче, бред сивой кобылы. Вреда больше, чем пользы. Только на талисман и годится.
Ростислав Михайлович достал из буфета тарелку, поставил перед ней.
— Ну, уж нет! — Вита отодвинула тарелку и притянула к себе сковородку.
Ростислав Михайлович достал из буфета вино.
— Я не буду! — замотала головой Вита. — Я от него помру. Водки рюмку я бы выпила.
— Водки нет. Могу сходить.
— Да Бог с ней, сядьте. Откуда у вас бурка?
— У этой бурки своя история, Виталия Леонидовна, — пожевав, сказал Ростислав Михайлович. — Я шел пальто купить. Захожу в комиссионку. Висит, несчастная. Никому не нужна. Купил, принес домой. Мать чуть не в слезы: у тебя же, говорит, пальто зимнего нет. Действительно нет. А эта — висит, пыль аккумулирует. Я погляжу на нее иной раз да как ударюсь плакать, а потом вспомню, что пальто зимнего нет, — смех берет. И главное: в шкаф не лезет, подлая, четыре метра в подоле.
— А что ж на пальто денег нет? Подработали бы где-нибудь…
— Вот и я думаю, — согласился он. — К вам на свидание шел…
— Это не свидание, — поправила Вита.
— …На несвидание, — согласился Ростислав Михайлович. — Иду, вижу объявление: требуются сторожа. Помимо зарплаты бесплатное обмундирование, переходящее в собственность. Цитирую.
— Прекрасно, — прокартавила Вита.
Ростислав Михайлович поднял голову от тарелки, взглянул на нее.
— Скажите «трактор».
— Тррактор, — сказал Вита. — Да ну вас! Чем чепуху городить, лучше включите. — Она ткнула вилкой в сторону магнитофона: — Я люблю Окуджаву.
И откинулась в кресле.
…Она допоздна просидела в мягком продавленном кресле. Пора было уходить.
— Ну, ладно, — сказала Вита, вставая. — Давайте послушаю вас напоследок. Объелась. — Она провела руками по животу: — Как вы считаете, я толстая?
— Гранд мадам бельфам, — прогундосил Ростислав Михайлович и достал из-под кровати напольные весы. — Прошу.
— Вы с ума сошли! — Вита отскочила от весов. — Я на них и в больнице-то не смотрю! Все врут! Холодильник бы лучше купили! — Она ногой задвинула весы под кровать. — Снимайте рубашку. — И вставила в уши пластмассовые наконечники фонендоскопа.
Ростислав Михайлович стянул свитер с дырой под мышкой и рубашку.
— Еще чуть — и прохудится, — устало улыбнулась Вита. — В сторожа надо. Фурункул? — спросила она, двигая фонендоскопом по его груди. Она всегда задавала вопросы, чтобы больной не очень зацикливался на прослушивании. — И тут? — Она ткнула пальцем в сморщенный шрамик на плече. — Поглубже… Спиной… И здесь… А-а, это же не фурункулы… Это из другой оперы…
— Этот — из Венской.
— Да-а… — рассеянно сказала Вита. — Черт, жалко, давление нельзя померить… Дела-то у вас не очень… — Она задумчиво посмотрела на Ростислава Михайловича, достала бланк, потерла переносицу. — Так, — Вита подняла указательный палец с перстнем, и буква «В», вытатуированная возле большого пальца, четко проступила сквозь загар. — Слушайте меня… Вы купите в аптеке…
— Подождите, — перебил ее Ростислав Михайлович. — Встаньте-ка на секунду.
— Зачем? — удивилась Вита, но встала.
Ростислав Михайлович обнял ее. Очень крепко обнял за плечи и поцеловал.
Вита легонько постучала его по плечу.
— Это еще что такое?! Ростислав Михайлович!.. Пустите! Я буду кричать!
— Кричите. Только потише, а то услышат, — серьезно сказал Ростислав Михайлович и снова поцеловал ее. И потянул куда-то…
«Господи!.. прическа помнется…»
— Ростислав!.. Рост! Ро-о-о-стик! — неожиданно выкрикнула она. «А голос-то у меня какой противный!..»
…Рост нащупал ящик тумбочки, с визгом вытянул его, достал очки. Очки плохо держались на его перебитом носу. Включил рефлектор.
— «…И страсть Морозова схватила своей мозолистой рукой…» пробормотала Вита и потянулась к его очкам. — Очкарик к тому же. Сними: меньше увидишь — меньше потеряешь… прыгун…
Он отвел ее руку.
— Ну смотри, — Вита вздохнула. — Накормил тухлятиной, соблазнил — да еще рассматривает! Выпустишь ты меня?
— С течением времени, как говорил Остап Бендер. — Рост легонько провел ладонью по ее волосам, по лицу… — Вопросительные скулы…
— Хм, — дернула Вита головой. — То схватил, как горилла, а то гладит… будто котенка…
— Точно, — сказал Рост. — Эквидистантно. У меня дочки так кошек гладили: контур повторяют, а до шерсти дотронуться боятся… А нос почему кривой? Боксом занималась?
— Углядел! — Вита потерла переносицу. — Это еще в детстве. Артем…
— Ростислав Михайлыч! — донесся из коридора старушечий голос. — Плиту оттерите, а то после вас вся в кофии. Присохнет за ночь.
— Иди, а я себя в порядок приведу, — сказала Вита. — Ох, умереть — уснуть!
— Что так?
— Да нет, все прекрасно. Устала.
— Рост, — сказала Вита, когда они подошли к стоянке такси. — Сделай доброе дело, а? Устрой к себе Юрку на работу. Такой парень хороший, только балбес. Не доучился, в армию ушел…
— А кто он тебе?
Вита задумалась.
— Зять мой бывший… Тоже чего-то чертит. Три курса кончил до армии. Устрой…
— Скажи «трактор», тогда устрою.
— Тррактор! Тррактор! Скажи лучше, как сердце.
