– Эй, Живоглот!.. – приподнявшись, махнул рукой Рикошет. – Ты как тут оказался?
Не поднимая автомат, Живоглот нажал на курок и веером, от пояса, выпустил всю обойму.
Одна пуля чиркнула по каске Рикошета, другая угодила в бронежилет.
– Сдурел, Живоглот! – истерично завопил «монолитчик». – Это ж я! Рикошет!
– Ну, дурак, – вроде как с сочувствием даже покачал головой Журналист.
Он сидел за деревом, привалившись спиной к стволу, и ждал, чем все закончится.
Живоглот перезарядил автомат и снова открыл беспорядочную стрельбу по тому месту, где залег Рикошет.
Как только зомбированный сталкер выдернул из автомата пустую обойму и полез в подсумок за новой, Гейтс приподнялся на одно колено и выстрелил ему точно меж глаз.
– Все.
– Живой? – посмотрел на скрючившегося на земле Рикошета Журналист.
– Вроде, – не очень уверенно ответил тот.
– У дураков свое счастье, – мрачно изрек Журналист.
– Это ты про кого? – насупился Рикошет.
– Не про тебя, – заверил его Журналист.
– Жалко Живоглота, – приподнявшись, Рикошет посмотрел туда, где упал подстреленный сталкер. – Хороший был мужик.
Сказал и как-то странно двинул плечами, будто лопатки хотел вместе свести.
– Вот же… Черт…
Рикошет подхватил валявшийся на земля сучок, засунул его конец под бронежилет и принялся отчаянно скрести спину.
– Что с тобой? – почуял неладное Гупи.
– Не знаю… – Рикошет еще интенсивнее задвигал палкой. – Чешется жутко…
– Давно?
– Да нет…
– Раздевайся.
– Зачем?
– Раздевайся, тебе говорят.
– Да все в порядке.
– Ну, и иди к черту, – отвернулся Гупи.
– Ладно…
Рикошет кинул палку, расстегнул разгрузочный жилет, снял куртку и стянул через голову бронежилет.
– Ох, и не хрена себе! – только и произнес, взглянув на спину Рикошета, Вервольф.
Вся спина «монолитчика» была оплетена паутиной из толстых, едва ли не в палец толщиной, похожих на синие, распухшие вены, вздутий. Странные образования пульсировали, как будто внутри них кто-то двигался. С левой стороны подкожные вздутия перебирались на плечо и, частично, на грудь. И кровоточили в тех местах, где Рикошет скреб их палкой.
– Ну, что там, – вывернув шею, «монолитчик» попытался посмотреть себе на спину.
Муха протянул палец и осторожно надавил на одно из вздутий.
– Ты что, сдурел! – ударил его по руке Гупи.
– По-моему, это какой-то паразит, – не очень уверенно предположил Муха.
– А, по-моему, это то, что уже не лечат, – поставил свой диагноз Вервольф.
– Как ты вообще себя чувствуешь? – спросил Рикошета Шрек.
– Да, нормально, – ответил тот. – Только чешется…
– Еще бы, – мрачно хмыкнул Вервольф. – Чтобы такое – и не чесалось…
– Да что там, в конце-то концов? – воскликнул уже всерьез напуганный Рикошет.
– Тихо, тихо, – успокаивающе похлопал его по плечу Гупи. – Ща во всем разберемся, – он посмотрел на Журналиста. – Что ты об этом думаешь?
– Я согласен с Вервольфом, – ответил тот. – Попытайся вспомнить, где и в какое дерьмо ты вляпался.
– Да не было ничего!
– Ну, значит, ты с этим родился.
