Наступила ночь, а Вика так ничего и не добилась. Но на легкую победу она и не рассчитывала. Ночь она провела в машине. Чем больше она заставляла себя бодрствовать, тем сильнее хотелось спать. В конце концов она не выдержала и всего лишь на минутку закрыла глаза. Проснулась только утром. И сразу же увидела подъехавшую к дому машину с желтым фонарем на крыше. Такси.
Из машины вышел средних лет мужчина в роскошном кожаном плаще. Кожаная шляпа, кожаный, битком набитый, портфель в руке. Он подошел к воротам, нажал клавишу звонка. И в этот момент такси тронулось с места. Мужчина увидел это, отчаянным взмахом руки попытался его остановить, но таксист как ни в чем не бывало продолжил разгон. Мужчина опять махнул рукой, на этот раз с досадой. И снова нажал на клавишу звонка. Но никто так и не появился.
Вика рассматривала его в бинокль. И сделала вывод, что он очень похож на Станислава Казимирова, которого она знала по фотографии из личного дела. Но что-то подсказывало, что это был не он. Во-первых, он не стал бы пользоваться услугами такси. А во-вторых, он бы не стал ломиться в ворота собственного дома.
То ли Виттория Франковна уже уехала на работу, то ли не хотела пускать в дом гостя – мужчина так и остался стоять у ворот. В конце концов он понял, что ничего не добьется, и повернул назад.
Только он вышел на дорогу, как рядом остановился серебристый джип. Вика опустила правое боковое стекло. Она уже поняла, с кем имеет дело. Но сделала вид, что обозналась.
– Рада вас видеть, Станислав Севастьянович! – кокетливо, с жеманной игривостью промурлыкала она. – Не узнаете? Вика я. Головлева Вика...
– Дело в том, что я не Станислав, а Ростислав Севастьянович, – немного растерявшись, представился мужчина.
Он очень быстро оправился от неожиданности. Глазки его заволокло мутной пленкой кобелиной похоти, губы сложились в чувственный бантик. Не нужно было быть пророком, чтобы определить в нем умудренного опытом гуляку-сластолюбца... Видимо, потому и ушла от него в свое время Виттория Франковна.
– Да? Вы очень похожи на Станислава... Извините...
Она нажала на кнопку подъема стекла, но Ростислав неловко махнул рукой, пытаясь ее остановить. Стекло поднялось только до половины и снова опустилось.
– Да? – томно, с мягким сладострастным придыханием произнесла она.
– Вы не могли бы подвезти меня?
– Куда?
– Здесь рядом, кафе «Беллиссимо»...
– Садитесь.
– Я сразу туда ехать хотел, – усевшись, сказал он. – А таксист какой-то глупый...
– Вы думаете, это мне интересно? – насмешливо и с ожиданием чего-то большого и светлого спросила она.
– Э-э, да... То есть нет... Но я не отсюда... Даже не знаю, – замялся Ростислав.
– Чего вы не знаете?
Она слишком мягко положила руку на рычаг автоматической коробки передач, в каком-то альковном исступлении перевела его в режим движения.
– Ну, я чувствую себя не в своей тарелке... Не на своей, так сказать, территории...
– А где ваша территория?
– В Тольятти. В Тольятти я живу... А здесь я как неприкаянный. Даже не знаю, куда вас пригласить...
– Меня? Пригласить? – неконфликтно возмутилась она. – Как будто я напрашиваюсь...
– Нет, вы не подумайте, я не хотел вас обидеть...
– Не хотел обидеть, – усмехнулась Вика. – Все вы, мужики, такие, не хотите, не хотите, а потом раз, и уже в постели...
– Ну, не знаю, как другие, но я свой шанс обычно не упускаю.
Ростислав Казимиров воспарил духом. Похоже, он решил, что перед ним красивая и глуповатая нимфоманка, мечта любого охотника за женскими прелестями.
– Какой шанс? – игриво улыбнулась Вика.
– Не каждый день встречаешь красивую девушку. К тому же в чужом городе...
– Да еще на такой дорогой машине... – добавила Вика нарочно, чтобы добавить еще одну глупую черту к своему наспех созданному облику.
– Да, машина у вас отличная...
– Любовник подарил...
– Московский?
– Почему московский?
– Номера московские...
– Да, он в Москве живет... Только вы не думайте, он не какой-то там бандит. Обыкновенный старый хрыч с толстой мошной. Деньги девать некуда... Знаете, такие, к счастью, еще встречаются...
– Я не из таких, – взгрустнул Ростислав.
– Зато вы очень симпатичный. И совсем не старый. Хотя и не молодой.
– Не молодой. В этом году пятьдесят будет.
– А выглядите лет на сорок, – изобразила удивление Вика.
– Стараюсь. Жена молодая, стараюсь соответствовать...
– И сколько жене лет?
– Двадцать восемь.
– А мне двадцать пять. Я еще моложе...
– Да я бы вам и восемнадцати не дал... Может, на «ты» перейдем?
– На «ты»?! – в наивно-праведном возмущении повела бровью Вика. – Мы с вами еще не ужинали вместе, а уже на «ты»?.. Ну, нет, я девушка честных правил...
– А вас можно... На ужин можно пригласить?
– Можно. Сегодня можно. Но сначала потанцуем... – манерно улыбнулась Вика.
– Здесь или в Москве?
– Лучше здесь. Квартира у меня здесь, и если в Москве, то далеко возвращаться...
– Отлично, – вдохновленно улыбнулся Ростислав.
Но тут же потускнел и даже невольно сжался в калач. Машина подъезжала к сервис-центру на Московском шоссе. Вика остановилась напротив входа в кафе.
– Можно здесь поужинать, – сказала она.
– Рано еще ужинать. Утро еще... – волнуясь, промямлил он. – Да и не место...
– Нормальное место...
– Мы обязательно что-нибудь придумаем... Я сейчас, я ненадолго. Вы меня подождете?
Ждать пришлось долго. Ростислав Казимиров вышел из кафе как в воду опущенный. Шляпа под мышкой, голова вжата в плечи, лицо красное... Он был так увлечен своими явно не веселыми думами, что прошел мимо машины. Вике пришлось подъехать к нему.
– Эй, вы куда?
– Ах да, извините...
Он сел в машину, положил портфель на колени, нервно забарабанил пальцами. И снова ушел в себя.
– Ростисла-ав, ау! Я вас теряю!..
– Извините, задумался...
– Проблемы?
– А-а, – отстраненно махнул он рукой.
– Куда едем?
– Да, наверное, на станцию, к электричке.
Если бы Вика продолжала следовать выбранной линии поведения, она бы возмутилась, дескать, ее машина не такси, чтобы по вокзалам народ развозить. Но она не стала этого делать. Было видно, что Ростислав и без ее театральных сцен выбит из колеи. Сейчас он мог рассказать ей многое хотя бы потому,
