Марина, Анна, Александра

Они приходят ночью в дом,
Вновь будоражат сладкий сон
И улетают утром рано.
Они, бывает, застают
Меня без ручки и блокнота,
И рифмы снова мне поют,
Как будто шепчет тихо кто-то
Мне строчки, что слетают с уст.
Но дом мой пуст…
Я в нём — одна,
Быть может, это тишина
Со мною говорит стихами?
Но как мне выразить словами
Всё, что поведать Вам хочу?
Я зажигаю вновь свечу
И в полутьме с моею тенью
Слагаю Вам стихотворенье,
Вам, гордецу и палачу!
Опустошённая, в час первый,
Когда Вы спите и, наверно,
Ещё не знаете о том,
Кто ночью посетил мой дом,
Я засыпаю, лишь мечтая,
Что завтра Вы, стихи читая,
Оцените мои слова.
Мечта же сбудется едва ли:
Вы скажете, что Вы устали,
Болит безбожно голова,
Нет времени — опять дела…
Напрасны все мои слова!
И на столе среди других
Бумаг и писем очень важных
(Как, впрочем, предыдущий каждый)
Потерян будет новый стих…
Ну, что ж, я, как всегда, прощу
(Пока ещё прощает Муза
Любовь неравного союза
И в полночь льнёт опять к плечу…),
Вернусь домой, зажгу свечу
И в полутьме с моею тенью
Вновь напишу стихотворенье
Вам, гордецу и палачу!

11 августа 2000

Ты — всё, что есть

Ты — всё, что есть…
Что заставляет жить,
Идти вперёд,
Входить в огонь и в воду,
Сдвигая горы,
Верить и любить,
Не падать духом
В злую непогоду.

Ты — всё, что есть…
Простим насмешки тех,
Кто в этой жизни
Не встречался, видно,
С тем чувством,
Что светлее всех,
И оттого им
Завидно, обидно.

Ты — всё, что есть…
В гостинице души
Все номера — твои.
Когда стучатся в двери,
Я говорю им:
«Занято!» —
Поверь мне!
И не спеши…

Ты — всё, что есть…
И если ты уйдешь,
Не важно, почему,
Куда,
Какой судьбою,
Я свято место
В сердце сохраню
Лишь за тобою.

Июль 2003

Когда наши зори свернутся калачиком в ноль…