Проталины

«Брови тоньше хвоинок сосновых
И темней соболиных мехов».
Сердце тянется снова и снова
К неоконченным строкам стихов.

Позабыть бы давно их, и точка.
Разве мало на свете других?
Что мне в этих доверчивых строчках,
Привезенных из дальней тайги?

Издалека, из синей тревоги,
Из забытого детского сна,
Где в распадках медвежьи берлоги,
Где хозяйка всему — тишина.

Где доныне живет на заимке
Та, что парня любого смелей,
Та, чьи брови тонки, как хвоинки,
Та, чьи брови темней соболей.

Ей сродни и ручьев перезвоны
И прохладные поросли мхов.
Сердце тянется снова и снова
К неоконченным строкам стихов.

Олени

От лишней суеты или от лени,
За что уже кляла себя не раз,
Я столько лет не видела оленей,
Не видела больших печальных глаз.

И вот они идут тропой таежной,
Раскинув бархатистые рога,
И сердцу больше помнить невозможно,
Что мне другая радость дорога.

Глухомань

Над Саянами солнце проснуться готово,
Заревая туманится рань.
Кто придумал такое удачное слово,
Кто тебя окрестил, глухомань?
Глушь манит… Значит, бьется в озерные чаши
Ветровой налетающий хмель,
Значит, снова встречают смолистые чащи
Открывателей новых земель.
Значит, снова костры полыхают в распадках,
Значит, снова поют провода,
Розовеют рассветы на белых палатках,
И упрямо растут города.
Край сибирский, какой тебе гордости боле?
Было время, тоску затаив,
Шли к тебе не своею, а царскою волей
Оба каторжных деда мои.
Прогремев кандалами по снежным дорогам,
Принесли только горе с собой.
Край таежный, я знаю — ты встретил их строго
Пересыльной, нелегкой судьбой.
Но ты дал им больших расстояний тревогу,
Что звенела в метельной гульбе,
И не веря ни аду, ни раю, ни богу,
Вдруг поверили деды тебе.
И осталась в крови сила властного зова,
Шепот сизой сосновой хвои.
Ты зовешь, глухомань, меня снова и снова
В необжитые дебри свои.
Ты зовешь. Ты уже никуда не отпустишь,
В сердце свежесть твою берегу.
Счастья жизни моей там истоки и устья,
Где остались следы на снегу.

Стихи о соболях