Конец ноября — ни один лепесток не осыпался.
В доме мраморные лестницы.
В комнатах полы из настоящей метлахской плитки. Не жарко, уютно…
Широченная постель! Никаких кроватных ножек. На каменном постаменте толстый твердый матрас. Не то саркофаг на низком пьедестале, не то этакая невысокая русская печь, беленная по низу известкой.
У выхода из комнаты — закуток с кухонькой.
Двухконфорочная газовая плита с баллоном, маленький холодильничек. Столик, пластмассовый стульчик, кружки, тарелки, ножи, вилки — все, что должно быть в малюсенькой кухне…
Ни телефона, ни телевизора.
Зато — недорого. И всего две минуты до опустевшего пляжа. Не сезон.
Даже англичане, уж на что стойкие ребята — всех обычно переживают, а и те уже уехали.
Хозяева «Амазоны» живут напротив, через дорогу. В другом доме. Там у них магазинчик сувениров, лавочка с консервами, чипсами, минеральной водой. Торгуют две молоденькие некрасивые дочери. Они же и горничные. Одна из них, как и хозяйка, неплохо говорит по-немецки.
Вместе с консервами продаются немецкие газеты, английские газеты, открытки и «Московский комсомолец»!..
Хозяин от скуки пытается говорить с Микой по-немецки:
— Вы не немец. Жена говорит — акцент…
— Я из Петербурга.
Полное непонимание.
— Я — русский.
— А!.. Русише мафия!..
С каждым днем все сговорчивее продавцы сувениров, все меньше и меньше народа в Агия Пелагии. Две-три семьи небогатых молодых немцев с маленькими детьми.
Все вокруг умирало — магазины, отельчики, невероятное количество туристических бюро и пунктов обмена валют, закрывались «Рент а кар» — сдача автомобилей внаем…
Пустели и закрывались рестораны, вытянувшиеся вдоль всего пляжа, идущего по подкове тихой, теплой и очень сонной бухты…
Разбирались тенты над умирающими кафе.
Уезжали даже те, кто, казалось, живет здесь всегда…
Каждый вечер из-за холмистого мыса — луна. Театрально громадная, оранжевая.
Настал день, когда перестали привозить «Московский комсомолец». Потом исчезла «Файнэншл таймс», потом — «Зюддойче цайтунг».
Потом позвонил Альфред с Микас-Айленда.
Сказал, что «бонанза» уже на острове, а старики еще не приехали. Кому бы он ни звонил в Россию — никто ничего не знает.
Мика попробовал ответить Альфреду как можно мягче:
— Сынок… Я же просил тебя не звонить. Только в том случае, если приедут те, ради которых мы все это и затевали. Или если произойдет что-то из ряда вон выходящее.
— Мика, Пусси забеременела.
Мика растерянно промолчал.
— Ты меня слышишь, Мика?
— Слышу.
— Пусси забеременела и стала ВИДИМОЙ! И так сразу всем понравилась, Мика!..
— Она стала женщиной, Альфред. Береги ее. Постарайся сделать то, чего мне в жизни так и не удалось: мужик должен оставаться хранителем очага, даже если он перестает быть Домовым. Или никогда им не был. Поцелуй ее. И не звони мне больше, пока…
— «Пока» — что, Мика?! — истерически закричал Альфред.
— Пока на остров не приплывут наши старики.
— А если они никогда не приплывут?! — снова прокричал Альфред, и Мика услышал в его голосе слезы.
— Прости меня, сынок, — Сказал Мика. — Я очень устал…
И отключил свою «нокию» с опустевшим компьютером.
… Днями бесцельно шатался по Агия Пелагии, и из-под недостроенных отельчиков, будущих контор и торговых домиков на него с пугливой надеждой посматривали грязные, худющие, бесхозные кошки и собаки, объединенные одним общим горем — брошенностыо.
Вместе они бегали в поисках хоть чего-нибудь съестного, не ссорились, спаянные единой мечтой о весне и лете, когда, может быть, вернутся их боги-хозяева и они будут впущены во временные жилища своих богов, будут обласканы и накормлены, и им наконец будет кому предъявить свою беззаветную преданность…
Вечерами Мика ходил мимо запертых таверн, гулял по остывшему пляжу, по ровно вогнутому в Агия Пелагию берегу бухты…
Иногда останавливался, подолгу смотрел в теплый заливчик.
Еще совсем недавно залив кипел водяными мотоциклами, лодчонками, прогулочными катерками, а в прибрежной воде плескались дети из разных стран, говорящие на разных языках, но все с одинаковыми оранжевыми надувными нарукавничками, которые держали их на плаву в теплой воде.
А теперь залив — пустыня. Одинокий рыбацкий ботик — метрах в ста от берега.
До середины ноября улицы Агия Пелагии заполняли стада мотороллеров с почти взрослыми мальчиками и девочками. Где вы, мальчики? Где вы, девочки?…
Тишина. Будто все скончалось в этом мире. Кроме цветов…
Наверное, наступит конец декабря — умрут и цветы.
Попробовал было Мика пойти в горы, чтобы посмотреть на Агия Пелагию с высоты. На залив, на оконечность мыса, попытаться в еще живой зелени найти крышу своей «Амазоны»…
А вот поднялся совсем немного, и сердце расступалось до панического ужаса! Почти до потери сознания — от страха смерти…
О которой только и думал. Которую ждал еженощно.
Ах, странно и тоскливо кончается жизнь!..
Сколько было женщин?! Не сосчитать, не вспомнить!..
А любил всегда ОДНУ.
Ей и принес больше горя, чем кому бы то ни было…
Когда-то в молодости в нелюбви родился сын. Кровь от крови, плоть от плоти — Серега маленький. Вырос — чужой человек…
А нарисованный, придуманный, сочиненный, с нелепым дурацким именем Альфред оживает и становится самым родным, самым близким существом на всем белом свете!
Сколько было друзей-приятелей? Сколько прекрасных, талантливых людей вокруг!..
А по— настоящему всю жизнь дружил с кагэбэшником! Со Степашкой покойным.
И никогда не стеснялся этой дружбы, даже в самые жгучие времена, когда на кухнях вспыхивали революции, когда каждый третий, а может быть, и второй, «стучал» в Степкину контору, по секрету рассказывая коллегам, как «они» ему предложили сотрудничество и как «он» возмутился и героически отказался это делать!..
Но вот Мике почему-то никто подобного никогда не предлагал. Хотя, зная о его дружбе со Степаном, многие были просто уверены в том, что Мика — «засланец». А то откуда бы это — выставка там, выставка — сям, поездка — туда, поездка — сюда?! Кто-то же ворожит М. С. Полякову!..
Да, талантливый! Да, очень талантливый!.. Но разве этого достаточно В НАШЕ ВРЕМЯ?! Не иначе как тут приложила свою страшноватенькую лапку «Контора Глубокого Бурения»!
Сначала было обидно. Потом — смешно. Позже — стало наплевать.
Спи спокойно, Степик. Авось скоро и встретимся…
Неужто все эти безымянные черные могилы из того последнего, кошмарного сна на острове — тоже зря?… Говорят — «вот жизнь прошла впустую…». Оказывается, и смерть — тоже может быть
