— Ошибаешься, — возразил Денис, — Я же сам вчера читал письма от Кристины. За эти пять лет те, остальные — Мишка Андреев, Валера Иванов… Как там их еще звали. Работают, семьями обзавелись. Твои дети выросли нормальными, добрыми людьми. Разве это не твоя заслуга?
— Может быть, отчасти, — неуверенно согласилась Саша. — Знаешь, — тут же загорелась она, — а у меня есть их фотографии. Хочешь, покажу?
— Ну, покажи, — согласился Денис, усаживаясь в кресло.
— Сейчас, — Саша встала, быстро открыла шкаф, выдвинула ящик. Где-то здесь должен был быть альбом.
В полумраке она нащупала пальцами что-то гладкое. Потянула — и извлекла на свет фотографию Марины, ту самую, которую в тот злополучный день собиралась оправить в рамку. Она сдунула с блестящей поверхности невидимые пылинки и, улыбнувшись, протянула фотографию Денису.
— Как тебе?
Денис некоторое время молчал, а потом немного неуверенно спросил:
— Кто это?
— Не узнаешь? — не удивившись, спросила Саша. — На самом деле, не слишком удачная фотография. Это же Марина.
И, улыбнувшись чему-то, какому-то далекому воспоминанию, снова повторила:
— Марина.
