Писатель, русский драматург, и врач, и Духа он хирург, В которой раз в Новейший Век рожден был в мире Человек. Летит Небесных Птиц вся стайка ... видна средь них и Духа Чайка, Наш Дух здесь, право, не один ... светлеет Остров Сахалин ! Когда-то духом все взлетали, а ныне - Люди все В Футляре, Подобных буйных здесь не счесть ... Палата, право, Номер 6. А кто-то сгинул в мире грез - его забрал туберкулез, Но вновь увидеть был бы рад ведь на Земле Вишневый Сад ? Уж с Неба Божья льет роса - и вылетает Стрекоза, Когда Будильник зазвенит - Огонь их души возродит, Я с вас снимаю эти цепи ... чтоб поскали б вместе в Степи ! Ведь должен быть, вот хоть ты тресни, рожден вновь Северный быть Вестник ! Взлетел в небесный я простор - с вершины гор трублю я в горн ! Себе позволил, право, малость, сию забавную я Шалость, Но что поделать с тем, скажи ? Три ныне Брата, не Сестры. Пролить нам Духа стоит кровь ... горит соседняя церковь ! 
Вот надеваешь ты Шинель - и в Новый Мир открыта дверь. Зачем повесил ты свой Нос ? Хороший право, то вопрос. Прошло почти что двести лет ... но смерти нет, о, смерти нет ! Сквозь дверь веков к тебе вошедши, Записки пишет Сумасшедший ль ? Несется век во весь опор - придет уж скоро Ревизор, Начнется скоро свистопляска ... но нам ль нужна с тобой Коляска ? Что приключилось, друг, с тобой ? Опять живой, вовек живой ? Куда вся память та пропала ? Поможет ли Иван Купала ? Собрал вновь в путь свои все вещи уж Старосветский наш Помещик, И Мертвых Душ мир накопил, помочь нам Спящим Бог просил ... Что делать с ними, как нам быть ? Нам Мертвых Душ не воскресить. Себе забрал их Души Вий - могучий, старый, древний змий. Играют ныне Игроки, дни Судна Дня недалеки ... Есть мировая Русь-невеста, есть Заколдованное Место ... И здесь Испании Король ... и сорок три ... два-ноль-ноль-ноль ... Владимир Трижды тот велик - его прекрасен Светлый лик. И выйти должен наш народ в свой достославный Миргород, И пробудить нам надо Русь, когда пощиплет пятки гусь. Вставать с постели уж пора, Носы все выгнать со двора ! Пусть Мертвых Душ, увы, не счесть - зажгли уж в небе Бога Весть ! Но кто-то есть мертвый, а кто-то живой, И стоит ли нам уходить на покой ? А все глупцы, что на стих сей нарвутся - Горьким словом моим надо мной посмеются ... 
Приходит Новый Век и вот - то Белой Гвардии черед,
Небесных всех апологетов ... у них Записки На Манжетах.
Записки те им говорят, что всем идти им дружно в ряд,
Не надо Морфия, не сыпь ... нам всем искать ведь Звездну Сыпь !
Мы в Беге все, мой друг, отныне - чтоб смерти не было в помине.
Нам нужно песню петь для мира ! А мир - не Зойкина Квартира ...
Вот за окном уж веет Вьюга ... она как третья вновь супруга.
Мой третий где Пропавший Глаз ? Им посвечу тебе сейчас.
Вспоминать тебе ведь просто - помнишь ты Багровый Остров ?
Видно будет он 'буль-буль', повернул коль к бездне руль.
Продались теперь за баксы эти ваши англосаксы,
Совесть их совсем не гложет - даже Морфий не поможет.
Нам на весь Российский дом надо петь всем Петухом !
И в Театре Варьете им пропеть бы 'те-те-те' ...
И себя нам пробуждать ! Сколько можно уже ждать ?!
Созданы, вот видишь, снова Записки Покойника, Вечно Живого.
Нам новая жизнь в этом мире дана -
И вновь где-то ярко там светит луна ...
И вновь где-то воют Собачьи Сердца ...
И чашу сей жизни нам пить до конца !
Пилат вернулся снова в мир - ему Христос благоволил,
