Лагерь живых

Гудок уныло прогудел: трутутуууу…
А я, молоденький парнишка, неженатый совершенно,
На фронт германский полетел. Вот везуха!

Сижу в окопе неглубоком — пули свищут мимо уха.
Подходит ротный командир. Ну зверюга!
А ну-ка, братцы-новобранцы, матерь вашу!
Давай в атаку побежим! Через поле!

Над нами небо голубое — с облаками.
Под нами черная земля — небо в лужах.
Летят кусочки командира, — ёксель-моксель,
Их не пымать уж никогда. Не пытайся!

Летят по небу самолеты — бомбовозы.
Хотят засыпать нас землею, — жидким илом,
всякой дрянью.
А я, молоденький мальчишка, — лет семнадцать,
двадцать, тридцать, сорок восемь,
Лежу на пузе и стреляю из винтовки-трехлинейки
шибко метко — точно в небо!

Бегит по полю санитарка, звать Тамарка,
иль Маринка, или Фекла.
Хотит меня перевязать — сикось-накось.
Мне ногу напрочь оторвало железякой — или бонбой,
В обрат ее не примотать. Взял в охапку!

Меня в больнице год лечили — уморили,
Хотели мне пришить ногу — чтоб как было.
Ногу они мне не пришили — троглодиты, охламоны.
Теперь служить я не могу. Дайте выпить!

— Забавно, а у нас ее по-другому пели, — неожиданно оживляется молчавший до этого Николаич.

— Как — по-другому?

Николаич смущается, но все же нетвердо и неожиданным тенорком напевает:

Ко мне подходит санитарка (звать Тамарка):
— Давай я ногу первяжу
И в санитарную машину (студебекер)
С собою рядом положу.

Бежала по полю Аксинья (морда синя)
В больших кирзовых сапогах.
За нею гнался Афанасий (восемь на семь)
С большим термометром в руках.

Меня в больнице год лечили — уморили,
Хотели мне пришить ногу.
Ногу они мне не пришили — троглодиты,
Теперь служить я не могу.

— Ну и так можно, — покладисто соглашается Семен Семеныч.

Зданьице, где нас расположили на ночлег, стоит на отшибе, но вход освещен ярко. Выгружаемся и заходим внутрь, не забывая посматривать по сторонам.

Уюта, разумеется, ноль, видно, что готовили для нас место наспех и формально. Придраться не к чему особенно, но делали по списку: кроватей стоко-то, матрасов — соответственно, белья до кучи вали кулем, потом разберем!

Говорю об этом братцу. Тот таращит непонимающе глаза и вопрошает с недоумением:

— Кисейных занавесочек не хватает?

— Уюта, чудовище!

— А ну да, Станислав Катчинский, как же! Поспал бы ты в морге на люминевой каталке — не выдрючивался бы, как девственная девственница.

— Какой Катчинский? — осведомляется оказавшийся рядом Семен Семеныч.

— Персонаж Ремарка, «На Западном фронте без перемен». Я эту книжку перед армией как раз прочитал, и мне этот солдат понравился — вот я его за образец и взял.

Пыхтя, начинаем расставлять удобнее наставленную абы как мебель.

— А чем он так хорош-то оказался?

— Он умел в любых самых гадких условиях найти жратву и устроить удобный ночлег. За что его товарищи и ценили.

— Немудрено. Хотя вот сейчас токо бы прилечь. После морга-то тут куда как здорово, это вашим братом верно сказано было.

— Вас хоть покормили?

— Ага. Куриным супом, представляете? Это ж какая прелесть, если подумать! Картошечка, морковочка, риса чутка — и курицы здоровенный кусище, мягчайший! Петрушкой посыпано, укропчиком! Душистое все, чуть не расплакался. И потом макароны с тертым сыром и соусом! И кисель вишневый! От аромата нос винтом закрутился!

— Да вы ж уже «роллтона» сегодня хотели?

— Э, роллтон по сравнению с грамотно и душевно приготовленной пищей — ничто и звать никак. От безысходности «роллтон»-то. Все-таки жидкое и горячее…

— Во! Братец, слушай, что умные люди говорят!

— Слушал уже, несколько дней. Токо не верю ни единому слову, ибо воистину харчевался Семен Семеныч в шавермячных и фэтсфудах[18], и в прочих богомерзких и отвратных зело местах.

— А куда денешься? Кушинькать-то хочется. А у нас тут не Европы, на каждом шагу ресторанов нету, — неожиданно начинает оправдываться матерый дальнобойщик.

— Истинно, истинно говорю вам, чада мои, — отверзши уста свои на шаурму совершают человецы смертный грех! — пророческим голосом продолжает братец.