– Хорошее, – смеюсь, – объяснение. Ну, да и хрен с ним, давай лучше выпьем…
– Давай! – радуется он, и я учу его чокаться и говорить «на здоровье»…
…Через некоторое время мы понимаем, что уже скоро вечер, а мы все еще не набрались – и немедленно заказываем вторую бутылку граппы. Разговор медленно соскальзывает на темы вполне философские.
– Слушай, а какого черта ты делаешь в Риме перед католическим Рождеством? – интересуется он, проглатывая очередную рюмку светло-коричневой выдержанной граппы и задумчиво наблюдая за стайкой итальянских ребятишек, чинно и радостно желающих всем окружающим «Buon Natale» – Вы же там, в России, вроде как ортодоксы, и каникулы у вас уже после Нового Года?
– Ну, – вздыхаю, – вы, насколько я знаю, – тоже не «паписты». А в Риме я, извини, по совершенно другим причинам, ни с Рождеством, ни с церковью вообще никоим образом не связанным…
– Во завернул! – восхищается. – Сразу видно человека с университетским образованием. Только почему в этом вашем университете так плохо английский язык преподавали, – просто ума не приложу… А что за причины-то? Если, разумеется, не секрет…
– Некоторые вон и русского-то не знают, – ворчу. – А между прочим, – тоже великий язык. Ничуть не хуже вашего. Да и секрета тут нет никакого. С женой поругался, боюсь, что – до развода. Вот и прилетел. Один…
– Неприятная хрень, – соглашается, – что уж тут говорить. Семья – это святое. В первый раз так?
– Да какой там! – машу рукой. – Каждые три месяца расходимся. И так уже – двенадцать лет без малого. Но в этот раз, кажется, немного переборщили…
– Ну, тогда забей, – говорит авторитетно. – Сейчас нажремся как следует, завтра попьем пива в пабе, а к вечеру опять нажремся. И через несколько дней все само собой образуется. Либо разведетесь, и никто из вас не будет об этом жалеть, либо ваш союз по прежнему будет самым крепким по обе стороны Ла-Манша. Я такие пары знаю, вечно грызутся, как не поделившие кость собаки на миллуокской помойке. И – так и живут до старости. Причем – в любви и согласии. Да чего там говорить, – у нас с Марией у самих уже скоро пятнадцать лет такая история…
– А у тебя тоже жену Марией зовут? – удивляюсь. – Ну, за это стоит выпить!
Что мы немедленно и сделали.
Потом чуть-чуть помолчали задумчиво.
Я даже закурил.
– Слушай, а ты свою стерву очень любишь? – спрашивает.
– Угу, – вздыхаю в ответ. – Она год назад от меня уходила, тут-то я это и понял. После двенадцати лет совместной жизни.
Он разливает по рюмкам очередную порцию граппы и задумчиво крутит пальцем у виска:
– Тебе действительно понадобилось двенадцать лет, чтобы понять, что любишь собственную жену?
– Ну, – усмехаюсь, – вначале-то я знал, что ее люблю. Года эдак три-четыре. А потом как-то забыл. И, чтобы вспомнить, мне потребовалось, чтобы она от меня ушла. Еле потом вернул, кстати…
– Вы русские, – говорит, – по-моему, вообще все сумасшедшие. Конченые психи. Я это понял, когда ваши книжки читать начал. То у вас один писатель босиком из имения сваливает правду искать на старости лет, то другой бабок по притонам топором по башке мочит. Третий – так вообще по малолеткам специализировался. А эти-то – лучшие, что уж про остальных говорить…
– Да уж, – хмыкаю, – фактологически ты, конечно, не совсем прав, но суть, в принципе, ухватил верно. Давай-ка еще по одной накатим. На здоровье.
– Na zdorovie, – откликается. Выпили.
Потом еще выпили.
А потом вторая бутылка закончилась, и мы пошли искать новое заведение.
Оно, правда, сволочь такая, нашлось только после того, как мы уединились в какой-то грязноватой подворотне и выкурили любовно забитый мной небольшой косячок.
Совсем небольшой, я все понимаю.
Но нам – хватило.
В новом заведении граппу заказывал уже он…
– Слушай, – спрашивает после второй-третьей рюмки, – а ты футбол любишь?
– Конечно, люблю… Я вообще, кроме собственной жены, люблю только своих друзей, футбол и рыбалку. А все остальное – может идти в жопу…
– Согласен, – радуется. – Я тоже насчет рыбалки начинаю задумываться. Старею, что ли? А вот скажи: а страну свою ты любишь?
Я на некоторое время замолкаю.
Ничего себе вопросики.
Ща как начнет вербовать…
– Люблю, – выдыхаю, наконец, более или менее честно. – Только как-то без особой взаимности…
– Вот и у меня, – кивает в ответ Нат, – почти такая же история…
– Да если б только у вас одних, – неожиданно вздыхает за нашим столиком кто-то третий.
Я, немного удивленно, поворачиваюсь.
Валерка.
Один из самых приятных моих товарищей.
Нет, не из ближнего круга, но из числа тех, кому при расставании всегда задаешь один и тот же вопрос: и какого ж хрена мы так редко встречаемся?
И он в ответ тоже недоуменно жмет плечами…
– Здорово, – говорю, – старый. А ты какая галлюцинация – алкогольная или, извини, марихуанная?
Он в ответ долго и задумчиво чешет в затылке…
Непростой вопрос, видимо…
– Скорее всего, – наконец выдавливает, – все-таки кокаиновая. Кстати, если хотите, – можно разнюхаться, у меня есть, и до хера…
– За предложение, спасибо. Но ты все-таки гонишь, от порошка глюков не бывает.
– Согласен, – вступает в беседу Нат. – У кокса совершенно другое и, на мой субъективный взгляд, куда более правильное воздействие. Но разнюхиваться, твой друг прав, – пора. И давно пора. А то я отключусь прямо на этом стуле…
– Ага, – говорит Валерка, – тогда я пойду в сортир, дорожки раскатаю. Подходите минуты через четыре…
И уходит, слегка пошатываясь.
– Это кто? – кивает ему вслед Нат. – Твой друг?
– Друг, – киваю в ответ, – очень хороший и очень надежный…
Нат вздыхает и снова разливает по рюмкам граппу:
– Ну, за то, что у нас есть друзья…
– За друзей, – выдыхаю в ответ, проглатывая огненную жидкость.
Секунду-другую молчим, следя за тем, как огненный шарик прокатывается по пищеводу. Потом он опять спрашивает:
– Вы договаривались с ним здесь встретиться?
– Нет, – усмехаюсь. – Я даже не знал, что он в Риме. Просто у нас, у русских, так заведено – переться на край света, чтобы встретиться с тем, с кем почему-то ни хрена не получается встретиться у себя дома. Хотя ты его любишь, и тебе без него скучно…
– Я же говорил, что вы, русские, конченые психи, – хохочет он в ответ, и мы выдвигаемся в сторону сортира…
Потом мы снова садимся за уличный столик, и граппу заказывает уже Валерка. Он же учит Ната пить не только «na zdorovie», но и «za vstrechu». Второе у британца получается хуже, но мы с Валеркой – люди терпеливые…
А в городе тем временем уже совсем темнеет. Над ресторанчиками и магазинчиками уже вовсю горит рождественская иллюминация.
