рамка портрета.
– Жан Шастель. К счастью, я на него не похож.
Совершенно не похож. Жесткое лицо, которому неизвестный художник придал выражение нарочито мужественное. Слишком резкое, слишком однозначное, чтобы таковым быть. Ирочка пыталась найти хоть одну черту с человеком, некогда убившим Жеводанского оборотня, и Тимуром Шастелевым, и не находила. Ее уже тянули к другому портрету.
– А это Пьер Шастель, старший сын.
Этот столь же нарочито мягкий, круглолицый и словно бы сомневающийся.
– У него тоже был сын, Франсуа, а у того – свой сын, Серж. И в восемьсот двенадцатом году Антуан, юноша еще, ему было что-то около семнадцати лет, отправился вместе с императором в Россию. В России и остался, основав род Шастелевых. Жалко, что его не убили...
– Кого?
– Сержа.
– Но ведь тогда не было бы тебя.
– Вот именно.
Она не понимала. И вряд ли поймет. Она оглохла и ослепла, уподобившись многим, и вместе с этой слепотой исчезала надежда Тимура.
А стоило ли надеяться вообще? Может, прав Марат? Люди сами виноваты, и выживает тот, кто сильнее... Марат силен, Тимур тоже сумел бы.
– Ты очень странный, – честно призналась Ирочка, глядя влюбленными глазами. Ударить бы ее, пощечина слева направо, потом справа налево, чтобы алые отпечатки по белым щекам, искусственный румянец, который заставит задуматься.
Нельзя. Уже нельзя.
– Мне нужно уйти. – Тимур спрятал руки за спину. – Я бы хотел, чтобы ты... чтобы ты убралась у меня в комнате. Пожалуйста.
Откажется? Нет. Вспыхнула смущением, но кивнула.
– Белье в мешок, за ним приедут. Извини, но... но мне нужно, чтобы сделала ты.
Чтобы скатала измазанные бурым простыни, вздрагивая от отвращения, чтобы нашла штаны, изгвазданные грязью, а в них чужой бумажник.
Бумажник человека, который мертв.
И ключ от запертой двери. Если Тимур хоть что-то понимал, то перед дверью она не устоит. Последний шанс, который будет стоить еще одной смерти.
Из дому Тимур убегал.
– О, привет. Ты, что ли? – Юрка раздобрел, раздался телом и продолжал расти, словно плоть, розовая, мягкая, желала выбраться из дорогого костюма, который уже был мал, а в течение месяца-двух и вовсе станет непригоден.
И наступит великая линька с отброшенной шкурой из темно-синего в желтую полоску твида, которая сменится точно такой же, но размера на два больше.
– А я, признаться, не поверил, что ты зайдешь. – Юрка хохотнул и хлопнул по плечу, попав на редкость неудачно. Больно. Проклятье. Сволочь, ведь нарочно, знает о силе и пытается рассчитаться за детские обиды. – Ты ж у нас гордый. Был гордым и остался. А я вот...
Развел руками, хвастаясь достатком, английским уютом приемной, красотой секретарши, которая – пошлые мысли добавили злости – не только кофе подает. Юрка швырял в глаза успех, доказывая, что он, ленивый и неповоротливый, сумел приспособиться к этой жизни.
Или приспособить жизнь под себя.
– Сначала автосервис, пахал как проклятый. Днем и ночью, ночью и днем. Вот этими вот руками, – потряс пухленькими ладошками. – Себя сделал. А про тебя слышал, слышал...
Хитрая усмешка утонула в складочках щек, глазки заблестели, выдавая, что под розовым куполом черепа родилась новая мысль.
Гениальная. Или даже конгениальная – у Юрки давно не появлялось иных.
И Марат, предвидев эту мысль, устроил ловушку.
– Людей губят их желания, – сказал он днем, выталкивая за двери. – Иди-иди, Тимка, просто поговори, от тебя ж не убудет! А он, вот увидишь, все сам сделает.
И делал, торопливо, расплевываясь кофе и крошками берлинского печенья, излагал идею. Махал руками, кричал, звал секретаршу и, злясь, выгонял прочь. А она, твердо охраняя интересы начальства, возвращалась, напоминала, настойчиво уговаривала ответить на звонок, принять человека, отправиться на встречу, которая...
– Нет, тут нам поговорить не дадут! – Юрка задумался, насупившись. И, как когда-то в детстве, голову наклонил, правда, тогда жест смотрелся иначе. Теперь жесткий воротничок подпер щеки, приподнял, закрывая складками жира крохотные ушки, верхняя губа задралась, почти коснувшись кончика носа, а лоб сполз на глаза, ослепляя.
– Давай в другой раз, – предложил Тимур. – Встретимся где-нибудь...
– Точняк! Встретимся. Где-нибудь. Слушай, лучше не здесь.
– Ресторан?
Соглашайся. Ресторан – много людей, много свидетелей, Марат не рискнет...
– Не-а, ты ж видишь. – Юрка хлопнул по бокам. – Проблемы. Гормоны. Жрать хочу постоянно. Еще тут как-то держусь, а там крышу сорвет... Во! Придумал! Давай на старом месте! А чего, вспомним былое, портвешка дрябнем, погутаримо. Таньку помянем. Йольку, скотину еврейскую, но все наш человек...
– Дня через два?
Юрка пожал плечами, кажется, ему хотелось быстрее. Хотелось вырваться из английского уюта, из костюма и нарочитой секретарской опеки, забыть про успех и сложившуюся жизнь, на миг окунуться в прошлое.
Поэтому он не возражал, когда вечером, почти в полночь, Тимур позвонил второй раз и, сославшись на порушенные планы, предложил встретиться сейчас.
Это «сейчас» стало последним в жизни Юрки, а ныне успешного бизнесмена, владельца сети автомастерских и одного салона Юрия Никитовича Подвольского.
– Вот скажи еще, что ты по нему страдать станешь, – сказал Марат, вытирая биту о майку покойника. – Все равно бы сдох. Или от инсульта. Или от инфаркта. С таким-то весом. А прикинь, если б его парализовало? Такая туша – и без движения.
Как сейчас. Белая гора плоти в черном ивняке. Руки, ноги, голова. Размозженный череп.
Скорее бы все это закончилось!
Три дня поисков и архивной пыли. Три дня сравнений, сличений и чужих дел. Три дня на однозначный и недоказуемый результат.
Который, ко всему, не имел отношения к убитой в парке девушке.
Разложенный пасьянс сходился на одном человеке.
– Четверо друзей и одна девушка. – Никита проговаривал вслух, пытаясь хоть так нащупать дыру в рассуждениях. Марьяныч же, вальяжно развалившись в кресле, милостиво слушал, ковыряясь карандашом в ухе. Лицо его притом казалось мечтательным и даже одухотворенным.
– Девушка убита. Убийца исчез.
– Сбежал, – Марьяныч вытащил карандаш, только чтобы засунуть во второе ухо.
– Убит. Предполагаю. Дело завязло. Остались трое. Двое в городе, третий уехал в столицу. Поступил. Учился. Была неприятная история, когда девушка, с которой он встречался, исчезла. Его пытались расспрашивать, потом отпустили.
Марьяныч булькнул, не то возмущение выражая, не то спрашивая о причинах.
– Потом он уезжает из страны. Надолго. Вернулся не так давно. И вот тут все валом валится. Во-первых, гибнет второй товарищ из той компании. Пожар. Самовозгорание вроде бы как. Поскольку хозяин квартиры явный алкоголик, подозрений никаких. Дальше медсестра, которая уже пару лет была при старухе Бархман, матери подозреваемого Бархмана. Заметь, саму старушенцию не тронули, более того, со стороны все выглядит заботой. За дом платит, за медсестру платит, за лекарства и прочее все тоже платит...
