Ярослав вопросительно посмотрел на Яковлева, но Владимир покачал головой:
– Спасибо, Ярослав, но мы все-таки отправимся по местам памяти вашего народного героя. Можно с твоими ребятами из Черкас связаться в ближайшее время?
– Связаться-то можно... – вздохнул Серебровский. – Только учтите: до Чигирина добираться будете никак не меньше суток. Богдан Хмельницкий скорее ваш герой, чем наш – ныне он в Украине не в чести. Ну а дорога из Черкас в Чигирин и в советские времена была не то чтобы очень.
– Тем не менее, – повторил Яковлев, – мы едем... Надеюсь, коллеги нас в беде не оставят? К тому же Слепцов ведь как-то туда добрался.
– Возможно, на попутке, а может, и правда автобусом, ходит там один... раз в час!
– Когда ближайший поезд на Черкасы?
Ярослав посмотрел на часы:
– Вы что, прямо сегодня хотите?.. Успеть, конечно, еще можно, а отдохнуть с дороги – вряд ли!..
Володя бросил взгляд в окно: их машина действительно стояла перед отелем, он не ошибся. Рядом подчеркнуто тяжело вздохнул Калина. Но Яковлев был непреклонен и воспользовался своим правом старшего по званию: через полтора часа после того, как их самолет приземлился в Киевском аэропорту, и через сорок минут после автопрогулки по Крещатику Яковлев и Калина уже сидели в удивительно холодном купе вагона старого образца, еще с советских времен насквозь пропитавшегося угольно-пластмассовой вонью.
Игорь Калина, мрачно молчавший всю дорогу до вокзала, брезгливо покосился на запятнанные матрасы, сиротливо лежавшие на голых деревянных полках, и покачал головой:
– Ну и ну... Словно на полвека назад попали... Стоило ради этого от нас отделяться! Как думаешь, на части этот вагончик не развалится, пока мы до Черкас доплюхаем?
– Да ладно тебе, – усмехнулся Яковлев. – И не такое видали... Как-нибудь доберемся! А насчет здешней самостийности – так идея, милый друг, всегда была, по большому счету, человечеству дороже материальной стороны дела. Особенно идея вымечтанная!
– Не думай, что я такой темный! – слегка обиделся Калина. – И не забудь, что я тут фактически вырос. А насчет мечты – я в курсе, что Украина за всю свою историю отдельным государством ни разу не была. Я имею в виду – до сих пор... На мой взгляд...
– Слушай, давай без политики, а? – перебил его Владимир. – Не была – так стала! Глядишь, понемножку привыкнет... Так же как и мы...
Неизвестно, что именно возразил бы ему Калина на сей раз, но в этот момент состав резко дернулся вперед, потом почему-то назад. Но в следующую минуту, очевидно сориентировавшись наконец в пространстве, поезд более-менее плавно тронулся с места. Мимо окна купе, в котором оперативники, во всяком случае пока, находились вдвоем, медленно поплыл вправо перрон вокзала и высившееся за ним громоздкое здание с только что вспыхнувшей неоном надписью «Ки€в».
Александр Борисович закрыл папку и еще раз вгляделся в лицо человека, запечатленного на снимке, лежавшем на его столе отдельно. На душе у него было тяжело: сколько таких вот биографий и материалов по ним прошло через руки Турецкого за последние годы?
Игорь Владимирович Карпухин, майор в отставке, был лишь одним из череды многих попавших, как теперь принято аккуратно выражаться, под колесо истории. За свою почти пятидесятилетнюю жизнь успел побывать практически во всех горячих точках. Ухитрился выжить в Афгане, хотя первое свое ранение получил именно там, но из-под огня его в прямом смысле слова вынес на руках командир его роты, позднее погибший...
Затем, поскольку ранение роковым не было, подрывник Карпухин попадает в Таджикистан, после чего, как водится, первая чеченская... Второе ранение оказалось более серьезным, получено при боях в Грозном. Полгода госпиталей, после чего майора комиссуют. В родной город – Москву – он возвращается уже абсолютно лысым, еще несколько месяцев при ходьбе вынужден пользоваться палкой...
Турецкий прекрасно представлял, что именно испытывал майор в первые месяцы, а возможно, и годы мирной жизни. Когда-то, в конце восьмидесятых, к нему, тогда еще совсем молодому следователю, пришел тоже молодой, тридцатипятилетний Герой Советского Союза, майор – только что вернувшийся из Афгана. Пришел не по какому-то конкретному делу, можно сказать, просто так, с отчаяния, которым не с кем было поделиться. Позднее Александр Борисович узнал, что парень успел побывать до него в редакциях нескольких газет – тоже без определенной цели, ему нужны были люди, способные выслушать его историю, вот он и ходил по столице, делясь своим горем...
Его голос и по сей день звучит в ушах Турецкого...
– Я положил там всех моих мальчишек, понимаете? – говорил он. – Всех до единого! А они ведь совсем дети были, понимаете? По восемнадцать-девятнадцать лет – и ни один не выжил... Я не знаю, за что мне дали Звезду, не хотел брать, мне приказали... Я не знаю, как теперь с этим жить, я их всех каждую ночь во сне вижу... Они ведь совсем мальчишки, дети, понимаете? И мы ушли оттуда, а они – там... Как с этим жить? Вы не представляете!..
...Игорь Владимирович Карпухин был, судя по всему, из другого теста, чем тот майор, и сломался он на свой лад – так, как ломаются, сами того не подозревая, только сильные люди. И – что уж греха таить? – недалекие... Его боль стала ненавистью, а ненависть редко бывает стихийной, чаще всего она величина векторная. А образ врага создавать заново Карпухину было не надо – слишком свежи еще были в его памяти бои первой чеченской.
Бог весть какими путями столкнула его судьба с руководством «Красной Земли», позднее расформированной за, как тогда было это сформулировано в документах, «пропаганду национальной розни». Но если в «Земле» он был рядовым членом объединения, то во вновь образовавшейся «России» уже входил в правление...
– Бывший подрывник... – пробормотал Александр Борисович и хмуро глянул на фотографию Карпухина еще раз: прищуренные глаза, крепко сжатые в прямую линию губы. На столе Турецкого ожила внутренняя связь: Слава Грязнов, как всегда, был пунктуален и через пять минут уже ввалился, по обыкновению шумно, в кабинет Сан Борисыча.
– Ну что? Чего мрачный такой – свидетель не явился?
Турецкий бросил взгляд на часы и усмехнулся:
– Кто тебе сказал? Уже минут двадцать, как томится у кабинета Померанцева, сейчас пригласим сюда...
– А что так долго? Ты говорил, его вызвали на четырнадцать тридцать.
– Сам пришел раньше... Судя по всему, волнуется парень.
– Это хорошо, – значит, есть из-за чего! Что там по нему?
– Немного, – ответил Турецкий, – вот: Турчинкин Алексей Алексеевич, шестьдесят девятого года рождения, разнорабочий на железнодорожной станции Каленики, женат, двое ребятишек. Постоянное место жительства – деревня Ивановка Московской области... Ну что, приступим?.. Да, главное: Турчинкин близкий приятель небезызвестного нам Александра Бурлакова, исчезнувшего на данном этапе расследования бесследно.
Алексей Алексеевич Турчинкин оказался бледным, худым мужчиной с вытянутым лицом, на котором застыло унылое выражение, выглядел он, по мнению Александра Борисовича, старше своих лет.
– Присаживайтесь, Алексей Алексеевич, – приветливо предложил Турецкий и кивнул тому на стул для посетителей. Померанцев, который и привел к своему шефу свидетеля, добровольно взял на себя бумажную сторону допроса и, пристроившись за спиной Турчинкина, дабы не мешать его общению сразу с двоими маэстро, быстренько разложил на журнальном столике бланки протоколов. Записывающую аппаратуру, предупредив свидетеля о ее наличии, Турецкий включил сам.
– Итак, назовите, пожалуйста, ваше имя, отчество, фамилию, домашний адрес... – начал Александр Борисович официальную часть допроса, отметив, что приготовления к нему особого впечатления на Турчинкина не произвели. Покончив с формальностями, он перешел наконец к сути дела: – Алексей Алексеевич, вы догадываетесь, в связи с чем мы вас сюда пригласили?
Свидетель, прежде чем ответить, беспокойно поерзал на стуле, подумал и еле заметно пожал плечами:
