где перепрыгнуть корень дерева, чтобы не споткнуться.
Передо мной появляется костёр. Возле него сидит крепкий мужчина с густой чёрной бородой и готовит нам на огне ужин. Его рукава закатаны, отрывая мускулистые предплечья. Откуда-то мне знакомо его лицо. Мой дедушка.
Рядом с ним сидит молодой мужчина, которого я узнаю не сразу. Для походов на природу он одет слишком нарядно.
Это Сандор. Полагаю, я никогда не осознавал, насколько он был молод, когда мы жили на Лориен.
Завидев меня, дед улыбается и вовремя догадывается уйти с дороги. А Сандор меня не замечает: его взгляд прикован к экранчику какого-то коммуникатора. Наверное, чатится с какой-нибудь девицей из столицы, договариваясь вместе посмотреть фейерверк, что будет чуть позже. Некоторые вещи никогда не меняются.
Хватаю его за колени и стаскиваю на землю, грязища с меня перекочевывает на него. Он вопит, когда коммуникатор вылетает у него из рук. Я усаживаюсь ему на грудь и придавливаю руками.
— Я тебя победил! — объявляю я.
— А вот и нет, приятель! — отвечает Сандор, и его глаза вспыхивают. Он поднимает меня за подмышки и начинает кружить.
Издалека, со стороны города, доносится низкий рокот.
Из-за которого мой дед внезапно роняет наш ужин прямо в огонь.
Я просыпаюсь, испытывая одновременно и радость, и грусть.
Глава 8
С памятной пробежки по берегу прошла уже неделя, за это время мой аймог никак себя не проявил.
Поднявшись с рассветом, я застаю на кухне Сандора уже сидящего за столом с чашкой кофе в руках. Это необычно. В основном мой Чепан предпочитает спать до позднего утра, а порой даже до тех пор, пока я не вернусь с пробежки. Он по жизни сова, а после переезда в Чикаго стал совсем ночным жителем. Я знаю, что иногда по ночам он ускользает из дома и возвращается под утро, воняя, как парфюмерная лавка и винный магазин в одном флаконе. Я не спрашиваю, где он гуляет, так же, как и он не спрашивает меня о пробежках. Полагаю, нам обоим необходимо немного личного времени. Хотя, как выяснилось, он присматривал за мной, когда я проводил время один, если, конечно, кадры на мониторах с видеозаписями следующего дня о чем-то да говорят.
Я изучаю лицо Сандора. Под глазами у него залегли мешки, борода, скрывающая шрам, отросла. Пытаюсь найти какое-нибудь сходство с тем молодым мужчиной из своего сна, но той личности больше нет. Раньше я никогда не задумывался, что до прилета на Землю у Сандора была своя жизнь. Лориен я не помню (точнее, думал, что не помню), но Сандор-то помнит, я знаю. И, должно быть, по нему скучает.
Интересно, вспоминает ли он, как кружил того воинственного грязнулю, когда смотрит на меня? Скорее всего, нет.
Сандор замечает, что я оделся для пробежки. Мы договорились какое-то время держаться в тени, но я не выдержу еще один день сидеть взаперти с только Лекторием, видео-играми и набившими оскомину шпионскими фильмами, чтобы убить время.
— На пробежку? — спрашивает он.
Держась небрежно, булькаю «да», пока отпиваю немного апельсинового сока прямо из пакета.
— Не думаю, что это хорошая идея.
Я поворачиваюсь, чтобы взглянуть на него.
— В смысле?
— Тебе напомнить, как на прошлой неделе ты притащил домой с берега мога? Может пора уже повзрослеть?
Я захлопываю холодильник несколько сильнее, чем собирался, вызывая внутри грохот широкого ассортимента всевозможных соусов и контейнеров с готовой едой.
— Я не собираюсь целыми днями сидеть взаперти, — заявляю я.
— Думаешь, я не устал глядеть на твою кислую мину круглыми сутками? — интересуется Сандор, поднимая бровь. — Подумай еще раз.
Он вынимает из заднего кармана пластиковую карточку и протягивает мне.
— Держи, это тебе.
Карта членства чего-то называемого «Стена Города Ветров». В нижнем углу моя неулыбчивая физиономия, а рядом мой последний псевдоним — Стэнли Уорингтон.
— Я тут подумал, что для тебя будет неплохо выйти прогуляться и познакомиться с людьми, а не с могадорскими скаутами. В последнее время ты кажешься немного… — он умолкает, потирая бороду, не уверенный как продолжить.
— Спасибо, — отвечаю я и, желая побыстрее смотаться, выбегаю за дверь еще до того, как он успевает закончить свою мысль. Ни одному из нас никогда особо не увлекалсяь этими сопливыми разговорами по душам. И я предпочел бы, так оно и оставалось.
«Стена Города Ветров» — это огромный спортивный центр в двадцати минутах ходьбы от небоскрёба Джона Хэнкока. Наверняка, до сегодняшнего дня я уже раз сто проходил мимо, но ни разу не задумывался, что же там внутри. Подобные места предназначались для людей. Ну и кроме того, у меня было множество тренажёров дома.
С чего вдруг, после всех этих лет, Сандор решил записать меня а такое место? Теперь я думаю, что зря не дал ему закончить свою мысль и высказать, каким я «кажусь» в последнее время.
На стойке регистрации улыбчивый гид предлагает мне посмотреть центр. Здесь есть баскетбольные площадки, бассейн, тренажёрный зал, который, как это для меня ни удивительно, оборудован не хуже нашего. Помимо стандартного набора любого спорт-центра, здесь также имеются различные полосы препятствий с грузовыми сетками и изношенными шинами, предназначенными для имитации различных природных препятствий.
И под занавес, конечно же, Стена. Понятно, откуда в названии центра это слово, потому что эта невероятная громадина занимает целую сторону здания и вытягивается метров на 12 метров от пола до потолка. Скала не натуральная, и, очевидно, что в этом здании похожем на склад нет голубого неба, но всё равно есть в этой Стене что-то величественное. Когда мой гид заканчивает свои рекламные речи, я иду прямо к ней и занимаю очередь за кучкой ребят, выглядящих чуть постарше меня.
Над нами парень лет семнадцати, застряв посередине стены, отчаянно выискивает опору. Ни одной не находит и, пару секунд повращав руками в воздухе, срывается, его замедляет страховка, и он мягко приземляется на мат.
— Впервые тут?
Я оглядываюсь через плечо. Позади стоит высокий блондин примерно моего возраста и ухмыляется мне.
— Ага, — киваю я.
— Эта трасса для продвинутых. А ты, наверное, хочешь начать с легкой?
— Нет.
Блондин обменивается взглядом со стоящим рядом с ним парнем пониже. Коротышка выглядит слабее приятеля, но он не такой массивный, что, наверное, делает его более хорошим скалолазом.
— Тебе нужен страховочный жилет, — говорит низкий.
Я смеюсь. Мысль о том, что я могу упасть с этой стены после всех тех тренировок, что были в моей жизни, веселит. Я улыбаюсь коротышке, полагая, что он шутит, даже при том, что сам он, как и его приятель, оба в жилетах.
— Обойдусь.
— Да ты крутой! — подкалывает блондин.
