святой водой. Да еще пистолет на бедре…
Типичный вояка. Боец несуществующего фронта. Сумасшедший, который относительно спокойную жизнь в городе променял на бесконечную и подчас бесперспективную войну с пробудившимися кошмарами мира сего.
С таким лучше вообще никаких дел не иметь.
Инстинктивно стрельнув глазами в сторону спокойно прислонившегося к стене парня в ярко-лимонной куртке, я обогнул по широкой дуге троицу пьяненьких мужичков, старательно и безуспешно поддерживающих друг друга. Откуда-то из соседней подворотни доносились звуки ударов и приглушенные крики. Опять там кому-то морду чистят.
Плевать. Не мое дело.
Вот ведь что интересно. Существование Бога с некоторых пор можно считать доказанным абсолютно и непреложно. Об этом знают все без исключения от мала до велика. Знают, что будет для них и суд посмертный, и геенна огненная. И что?..
Нет, все они веруют. Старательно посещают церковь. После чего грешат с удвоенной силой. Пьют, прелюбодействуют, воруют, убивают. И говорят: «Господь добрый, он простит».
По-моему, был бы он добрый, так и не случилось бы никакого Дня Гнева. А так получается, что он не добрый, а справедливый. Две абсолютно разные вещи.
Впрочем, может быть, я и не прав. Теология для меня с некоторых пор все равно, что темный лес.
Здравый смысл мне ближе. А ведь рядом с головами подавляющего большинства местных жителей он даже рядом не ночевал. Глупость и самоуверенность — подлинный бич нашего общества.
Старшее поколение, помнившее День Гнева, гордится тем, что осталось в живых. Считает, что если Господь их пощадил, то теперь-то им и вовсе все нипочем. Думают, что сам черт им не брат. Лезут на рожон. Рискуют. И часто погибают. А молодые?.. Эти вообще никаких правил не знают. Творят, что хотят. В последнее время, к примеру, среди них распространилась мода ходить в походы за город. Идиоты! Они не понимают, чем рискуют. Согласно статистике из таких походов возвращаются только двое из трех. Причем из тех, кто все-таки добирается до городских ворот, добрая половина возвращается в виде той или иной нечисти.
Неужели они думают, что часовым приятно стрелять в тех, с кем они еще неделю назад здоровались за руку? И пусть это уже не люди, все равно не так-то просто всадить серебряную пулю в грудь твоего соседа, друга или даже брата.
Естественно, подобные вылазки запрещены. Но это местную золотую молодежь только привлекает. И они изобретают самые разные способы выбраться наружу. Через канализацию, например. На дельтаплане. Или, как это было в прошлый раз, по реке.
Как же! Ведь там, снаружи, так интересно…
Одно радует. Тех, кто все-таки возвращается, причем живым, второй раз за стену никаким калачом не заманишь. Они там были. Они знают. Они видели, каково там снаружи. И больше им туда неохота. Из таких, кстати, получаются хорошие солдаты для нашей армии.
А из тех дурачков, кому нравится ежедневно рисковать жизнью и своей бессмертной душой, получаются хорошие чистильщики.
Поднявшись по лестнице на шестой этаж (не уважаю лифт — слишком уж просто превратить его в смертельную ловушку), я достал из кармашка на поясе ключи. Открыл дверь…
Та-ак. Электричества опять нет. Я чиркнул зажигалкой. С пробками нужно что-то делать… А, нет. Это просто лампочка перегорела. Бывает. Завтра новую вкручу.
Ох, и бардак же у меня.
Только уборку затевать сейчас совсем не хочется. Если честно, то мне вообще затевать ее не хочется. Все равно я сюда, кроме как ночевать, не являюсь. Да и то не всегда.
Так. Куртку — на кресло. Ботинки — под кровать. И пояс туда же. Меч — в угол. Пистолет — под подушку. Раздеваться я не стал. Слишком уж спать хотелось…
Розовый свет зари на горизонте.
Я стою на крыше дома и безмолвно смотрю вдаль. Говорить больше не о чем. Слова уже ничего не значат. Они мертвы. Я стою на крыше и смотрю на расстилающийся подо мной город.
Бесконечные ряды крыш. Запутанные лабиринты улиц и улочек. Миллионы огней, отражающихся в водах застывшего в ожидании океана.
Океан останется неизменным. Волна готовой сорваться с поводка силы не затронет его. Пылающий Свет небес не коснется его никогда. Обещание, данное тысячелетия назад, хранит его мрачные глубины. Океан будет жить вечно. У человечества такой гарантии нет.
У него есть только надежда…
Облокотившись на хлипкие металлические перильца, я смотрю вниз с крыши дома. До земли метров двести примерно пять или шесть десятков этажей. Точнее, не знаю. Не считал. Дышащая холодным воздухом пропасть жадно пялится на меня, ожидая положенной ей жертвы. Но я не боюсь.
Я ничего больше уже не боюсь… Почти ничего.
Со мной Свет… А за спиной — Тьма.
Я снимаю с головы старую потрепанную бейсболку и несколько долгих секунд смотрю на нее. Потом разжимаю пальцы. И ветер выхватывает ее у меня из рук. Швыряет вниз, закрутив. Я смотрю, как медленно тонет в ненасытной глотке пустоты красная точка.
— Поторопись, человек, — произносит за моей спиной голос, в котором я слышу отдаленное пение труб.
Я киваю. Бросаю последний взгляд в простершуюся под ногами бездну и поворачиваюсь.
Он стоит метрах в пяти от меня, холодный, далекий, чуждый всему человечеству. На идеальном лице синими кусочками льда сверкают глаза. Их взгляд пронизывает меня насквозь, выворачивая наизнанку, копаясь во внутренностях, ощупывая мою душу. Мне не нравится ощущение холодных пальцев в голове, и я ставлю барьер. Противный холодок исчезает.
— Ты многому научился, — внешне спокойно констатирует он.
Я пожимаю плечами:
— У меня было достаточно времени.
— Но теперь его больше нет.
— Да… Теперь его нет.
— Зачем ты отослал своих апостолов? Я некоторое время молчу, опустив голову. Потом устало вздыхаю:
— Они утомили меня.
Свирепый блеск льда в его холодных глазах становится ярче.
— Ты лжешь, человек!
— Да, — послушно соглашаюсь я. — Лгу.
— Скажи правду.
— Хорошо… На самом деле я не хочу, чтобы они видели мою смерть.
— Ты боишься ее?
— Нет… — мотаю головой. — Я не боюсь смерти. Я боюсь будущего. И не хочу, чтобы моя смерть была напрасной.
— Она не будет напрасной. Мир изменится.
— Но в лучшую ли сторону?
Он молчит. Только сверкают глаза, да слабо подрагивают крылья. Так и не дождавшись ответа, я говорю:
— А ведь когда-то я верил в Бога.
— Сейчас уже не веришь?
— Сейчас я его знаю. Это совсем другое… Пора?
— Да-
Я медленно шагаю вперед, протягивая руку. Касаюсь узкой ладони. Стискиваю ее, будто обмениваясь рукопожатием… И чувствую, как через прохладную жесткую ладонь посланника в меня начинает входить сила. Много силы. Больше, чем я мог себе представить. Больше, чем я мог овладеть. Много. Слишком
