Сын мой, побыв в красноармейцах,штуку такую мне привез.«Папаша, — говорит, — на вещицу глянь.Не мешало понять вам бы».Вынимает паршивую запаянную склянь.«Это, — говорит, — электрическая лампа».«Ну, — говорю, — насмешил ты целую волость».А сам от смеха чуть не усох.Вижу — склянка. В склянке — &# 8196; волос.Но, между прочим, не из бороды и не из усов…Врыл столбище возле ворот он,склянку под потолок наве́сил он.И начал избу сверлить коловоротом.И стало мне совсем неве́село.Ну, думаю, конец кровельке!Попались, как караси.Думаю, — по этой по самой по проволокев хату пойдет горящий керосин.Я его матом… А он как ответил:«Чего ты, папаша, трепешься?»И поворачивает пальцами — эти м и этим —вещь под названием штепсель.Как тут ребятишки подскачут визжа,как баба подолом засло́нится!Сверху из склянки и свет, и жар —солнце, ей-богу, солнце!Ночь. Придешь — блестит светёлка.Радости нет названия.Аж может газету читать тел ка,ежели дать ей настоящее образование.
