Иса…
Иса, повелитель рыб. Иса, который ликом черен и прекрасен… Иса, ее спаситель.
Соня мчалась по обледенелой дороге, так и не одевшись, зажав пальто под мышкой. Она не чувствовала холода, не боялась поскользнуться.
Темный двор. Подворотня сталинского дома. Переулок. Улица, ведущая к широкому проспекту – там оживленное движение, уже никого не найдешь.
Соня выглядывала машину, в которой мог ехать Иса. Почти добежала до своего дома. Никого.
– Не успела… – разочарованно прошептала она. Натянула на плечи пальто. Потом, в последнем отчаянии, побрела назад, к проспекту.
Здесь надо заметить, что Соня никогда не бегала за мужчинами. Она всегда бегала
Бегать за мужчиной – неприлично. И неправильно, с точки зрения психологии.
Но Иса…
Нет, конечно, Соня не собиралась бегать за ним, просто… Ах, как было бы здорово, если бы ей удалось сегодня встретиться с Исой!
Соня остановилась у подземного перехода. Весь проспект был забит плотным потоком машин (семь вечера, час пик).
– Соня!
Соня вздрогнула, прижав сжатые кулаки к груди. Голос был знакомый.
– Соня!
Дверца одной из машин распахнулась.
Из машины выглядывал улыбающийся, взбудораженный Иса.
– Соня, это чудо, что я тебя нашел… Садись!
Не раздумывая, Соня нырнула в машину. Первым ее желанием было – броситься на шею Исе, но она сдержалась.
И Иса – протянул к ней руки, чтобы обнять, но в последний момент тоже сдержался, лишь скользнул ладонями по ее плечам…
– Я заехал за тобой… А тебя нет!
– А… я знаю, что меня дома нет!
«Господи, что я говорю? Бред какой-то!» – ужаснулась Соня.
– Ты где была? То есть я не то хотел спросить… Как здорово, что мы все-таки встретились! Я только- только отъехал от твоего дома, а тут – пробка на дороге… И ты.
– И я иду…
Тем временем поток машин сдвинулся с места, и Иса тоже нажал на газ.
– Куда мы едем? – удивленно, весело спросила Соня.
– Ко мне.
– К тебе?
– О, не в том смысле… У меня сегодня день рождения! Гости, и все такое… Ты бы не хотела съездить ко мне, на мой день рождения?
– Мы уже едем, – беспечно произнесла Соня.
– Да, но… О, ты согласна! – обрадовался Иса. – Значит, едем, – произнес он уверенно.
– Только у меня подарка нет…
– И не надо! Ты же не знала.
– Сколько тебе лет исполнилось, Иса?
– Тридцать три.
– Тридцать три! Ихтис…
– Что, прости?
– Нет, это я так… – улыбнулась Соня, махнув рукой. Она не собиралась говорить банальностей про этот возраст. Тем более что вчера было Рождество.
Машина замерла перед светофором. Потом снова двинулась вперед – не слишком быстро в плотном потоке. «Приедем поздно. Ночь… Когда же я вернусь? – задумалась Соня. – Не ночью же? Значит, утром. Ну и ладно…»
Подобная беспечность была вовсе не свойственна Соне. Наоборот, она всю жизнь старалась избегать подобных ситуаций. Двусмысленных. Но сейчас ей не хотелось ни о чем думать. Иса пусть думает за нее…
– Я сейчас говорил с твоей мамой и сестрой. Они на меня как будто сердятся?
– Они думают, что ты цыган, – честно сказала Соня. – А цыган все побаиваются…
– А ты что думаешь?
– Не знаю. Ты правда цыган?
– Все спрашивают… Милиция вон постоянно документы проверяет… – улыбнулся Иса, глядя вперед, на дорогу. – Я сам не знаю, кто я. Возможно, действительно цыган.
– Как это? Ты подкидыш? Сирота?
– Я не подкидыш! – он опять улыбнулся, но как-то невесело. – У меня мама была. Русская. А отец… А отец неизвестно кто.
– Да-а?
– То есть мама знала, кто он, они какое-то время вместе жили, но… – Иса замолчал, вцепившись в руль, – но потом он исчез.
– Если не хочешь – не рассказывай! Если тебе тяжело… Я не собираюсь лезть в душу! – горячо запротестовала Соня.
– Тебе интересно?
– Очень!
– Я тебе все о себе расскажу. Хотя история темная, как и цвет моей кожи…
– Очень, очень интересно… – повторила Соня. – Да хоть бы ты и цыган был наполовину – это никак не изменит моего отношения к тебе!
– Меня тетка воспитывала. Сестра матери.
– А мама… умерла?
– Да. Погибла. Мне три года было…
– О господи…
– Из Владивостока тетя с мужем приехали, меня усыновили. У них самих детей не было.
– А… а отец?
– Отца так не нашли.
– Бросил тебя? Сбежал?!
– Наверное… В общем, имя мне оставили, фамилию дали тетину, вернее, дядину – Руденко. И отчество дядино… Гаврилович. По паспорту я, кстати, русский. Прикольно, да?
– Иса Гаврилович Руденко! – повторила Соня. – История, как в кино… А вдруг твой отец – цыганский барон?
– Прям! В жизни все проще… – добродушно произнес Иса. – Хотя, правда, меня сколько раз цыгане за своего принимали…
– А вдруг твой отец появится?
– Здрасте… Называется – не ждали! – усмехнулся Иса. – Нет, Сонечка, это только в сказке так бывает. Я даже не надеюсь, что спустя почти тридцать лет увижу своего отца. Скорее всего, он действительно сбежал от матери. Бродячая кровь…
– Бродяга я… – пропела Соня, очень довольная тем, что ее назвали «Сонечкой». – Да, вот возьмет он, твой отец, и появится вдруг!
– Вряд ли. Я думаю, его уже давно нет в живых. Я тебя познакомлю со своей тетей при случае. Дяди уже давно нет с нами…
«С тетей знакомить собрался… – потрясенно замолчала Соня. – Это что же значит? Это значит, что Иса очень-очень серьезно настроен по отношению ко мне… Все равно что с родной матерью знакомить
