мне тут даже парочку страниц перевели... Но все равно, я так и не поняла, что это за книга! – в отчаянии воскликнула Саша. – Я вам готова заплатить за консультацию, и все такое...
Иван Исидорович нацепил на нос очки.
– Вон туда пройдемте... – он указал на подоконник.
Саша послушно положила книгу на подоконник.
Иван Исидорович, слегка сопя, принялся листать страницы. Саша стояла рядом, слегка пританцовывая от нетерпения.
Минут через сорок старик захлопнул книгу и снял с носа очки.
– Ну? – дрожащим голосом спросила Саша. – Что? Ой, простите... – она спохватилась, достала кошелек. – Сколько я вам должна, Иван Исидорович?
Разумеется, надо было сначала расплатиться со стариком, а потом слушать его ответ.
Но Иван Исидорович повел себя как-то странно после того, как захлопнул книгу. Он смотрел неподвижным, строгим, каким-то расплывающимся взглядом – словно не на Сашу, а сквозь нее, куда-то вдаль...
– Arbeit macht frei...
– Что?
– Уберите ваши деньги, – вдруг холодно произнес старик и оттолкнул Сашины руки с кошельком.
– Простите? – растерялась она.
– Мне не нужны ваши деньги, – старик поджал тонкие сухие губы.
– Значит, вы тоже не знаете, что это за книга... – пробормотала Саша. – Ну да, я понимаю... Что ж спасибо и на том...
– Нет, я-то как раз знаю, что это за книга! – старик выхватил из кармана платок и принялся вытирать им свои руки. – Я-то знаю... Труд делает свободным...
– То есть?.. – Саша с трудом втиснула книгу обратно в сумку.
– Милая девушка... – неожиданно мягко вдруг произнес Иван Исидорович. – Вы и вправду не знаете, чем владеете?
– Нет...
– Бедняжка, – сказал старик прежним, холодным тоном. – Она не знает! И слава богу, милое дитя, зачем вам знать обо всем этом!
У Саши побежали по спине мурашки.
– Вы меня пугаете... – дрожащим голосом прошептала она.
– Я сам испуган – вы видите? Потому что эту книгу... – он указал пальцем на сумку в Сашиных руках. – ...потому что эту книгу писал сам дьявол.
– Кто?!.
– Дьявол.
Вытаращив глаза, Саша смотрела на старика. Кажется, тот говорил вполне серьезно, не шутил.
Еще секунду Саша колебалась, а потом выскочила на улицу, в город. Было еще светло.
Городская суета – толпы людей, гудки машин – быстро привели Сашу в чувство.
«Старик – сумасшедший, – решила она. – Сколько ему лет? Лет восемьдесят, наверное... И жара еще эта!»
Саша пошла домой.
Но чем дальше, тем тоскливей ей становилось. Завтра – свадьба. А хочет ли она ее? У жениха был роман с ее родной матерью, эта подозрительная книга... «Ее писал сам дьявол!»
Бред, бред, бред...
И как разобраться во всем этом – в мешанине фактов и недомолвок, кому верить и, главное – чему верить?!.
Около девяти вечера позвонил Бородин – серьезный, деловитый, слегка взволнованный.
– Сашенька? Завтра к десяти за тобой подъедет машина – ты уж, пожалуйста, не опаздывай.
– Хорошо.
– Сначала в ЗАГС, потом прогулка по Москве, затем едем в Архангельское – там свадебный ужин.
– Да, я помню...
– К двенадцати надо успеть в аэропорт. Твои паспорта у меня, визы готовы... – он еще что-то говорил, но Саша уже его не слушала.
Если бы Виктору Викторовичу Бородину нужна была только книга, он не стал бы затевать всю эту свистопляску со свадьбой. Взял, купил, украл бы, на худой конец...
Саша положила трубку, обхватила руками голову.
Этот гордиев узел можно очень просто разрубить.
