– А что у вас? – спросил Епифанов высокую, стройную, синеокую, кареглазую, молодую, но уже опытную, на которую все заглядывались, но совершенно напрасно, Беляеву.
– Плохо, – сказала Беляева. – Группа крови не совпадает.
– С чем не совпадает? – спросил Черненко.
– Ни с чем! – сказала Беляева.
– Так, – сказал не спавший четвертые сутки Епифанов, – запутанный клубок получается…
Глава четвертая
В 5 часов 30 минут в районе 46-го километра пустынного шоссе остановился автомобиль «Москвич», номер которого заметить не удалось. Из машины выскочил человек и, воровато озираясь, направился к придорожным кустам.
Через минуту он вернулся, сел за руль, и машина умчалась в неизвестном направлении… Прибывшая на место происшествия оперативная группа обнаружила небольшое алиби…
Глава пятая
Матерый отброс нашего общества Сидорчук, чтобы заглушить запах перегара, выпил бутылку водки. Затем стал поспешно уничтожать улики – отпечатки пальцев, нож и сожительницу Маньку.
Люто ненавидел Сидорчук нашу жизнь. Милицию ненавидел. Скрипачей ненавидел. Читать не любил. Писал только в лифтах. По почерку его и нашли.
Глава шестая
– Что ни говори, а шеф – мужик что надо! – сказал Черненко.
– Знаю! – уверенно сказала Беляева. Вошел не спавший восьмые сутки Епифанов.
– Улик у нас хватает, чтоб доказать все, что нужно, – сказал он. – Теперь главное – выяснить: что нужно доказать?
И не спавший третью неделю Епифанов пошел в кабинет начальника управления, не евшего второй год…
1978
Сосед пропеллера
Написал я стихотворение – про зиму:
И отнес в редакцию. Ну, редактор, наверное, побоялся мне сразу сказать, что стихи хорошие, чтоб я не возгордился. И говорит:
– Стихи у вас, как бы это сказать… искренние… Но недоработанные. От такого мастера хотелось бы чего-то большего.
Я говорю:
– Большего? А чего большего? Вы скажите! Он говорит:
– Ну, рифмы хотелось бы посвежее… И вообще, колорит…
Ну, я – то понимаю, что стихи ему и так нравятся, просто характер выдерживает. Ладно, говорю. Сделаем с колоритом, мы не гордые. Поработал над стихом где-то с неделю. Принес:
Редактор долго молчал. Я уж подумал, от восторга голоса лишился.
– Ну? – говорю. – Как?
– Потрясающе, – говорит. Я говорю:
– Правда?
– Да что вы! – говорит. – Особенно вот это: «поезжая – закусил». Просто руки чешутся… поскорей напечатать… Только, понимаете, какая штука…
– Какая еще? – говорю. Он говорит:
– Да вот зима-то кончается… Может, вы нам что-нибудь к весне напишете? Скажем, к Восьмому марта?
Я три недели из дому не выходил – сочинял стихи. Весенние.
Ну, пошел к редактору – прочитал. Смотрю, он от восхищения побледнел. За сердце держится. Я говорю:
– Я тут на всякий случай еще про лето сделал:
Ну, думаю, все. Не отвертится. А он глаза закатил, губы трясутся.
– Гениально, – говорит. – Можно, оказывается, и в кустах… В общем, я бы хоть сейчас – в набор… Только на этот год у нас уже стихов полный комплект… А вот на будущий…
И мне подмигивает.
Ну мне, конечно, обидно, но, с другой стороны, его тоже надо понять. Журнал не резиновый. Нас,
