никомуИ не доступная, да что и говорить!..МУЗЕЙ ДОНОСОВМузей Доносов – вот какое делоОбречено на бешеный успех.Там очередь у входа бы гудела,Билетов не хватало бы на всех.Печатный цех раскатывал бы глянцыДоносных копий, цвет употребя.И знающие русский иностранцыТакое завели бы у себя.И всех наук философ, ЛомоносовИли другой Сократ из наших мест,Оружие бессмертное доносовЗдесь изучал бы не в один присест.Такая оружейная палатаБольшой доход давала бы в казну, — За вход была бы маленькая плата,Но вы учтите публики волну!..Древнейшее оружие отбросов,И гениев коварных, и владыкСобрал бы вот такой Музей Доносов,Запасы пополняя каждый миг.И частные коллекции, в которых —Шедевры знаменитых мастеров,Блистали бы в тех залах, в коридорахДоносами, чья сила – будь здоров! Работали бы там доносоведы,Новинок презентации бы шли,Торжественные ужины, обеды…И все бы там сердца глаголом жгли! Музей Доносов – вот какое делоОбречено на бешеный успех.Я кой-кому местечко приглядела —Как раз для выставки произведений тех… * * *Папа Формоз I, когда его перестали бояться, былизъят из могилы, наряжен в папские одежды, поса —жен в кресло и судим на церковном соборе. Еготруп был признан виновным и отдан на растер —занье толпе, которая весело поволокла мертвецапо улицам Рима, раскачала и бросила в реку Тибр.Это было в 897 году, почти вчера.Выкапывать труп, говорить ему правду в глаза,Судить его зверства, глумясь над его отрупеньем,И храбро таскать за усы, за пиписку и заСвой заячий страх, за ползучесть свою по ступеням,За ногу, бежавшую в ногу со временем так,Что вся износилась под знаменем этого трупаИ выросла новая, в новый залезла башмак,Толчёт холуёвые грязи, как пестиком – ступа.Великое счастье – дожить до таких перемен,Увидеть, как множатся копии лживых утопийИ в них не утопнуть, не сдаться ни времени в плен,Ни тем гробокопам, у трупа ликующим в попе.Великое счастье – дожить до свободы такой,Поэтка эпохи (смотрите в словарь!) копрофагов.Дыши кислородом поэтским, поскольку другойТебе перекрыли, но ландыши прут из оврагов.Ты – чистая лирика, а не с гротеском бурлеск, —И только посмей мировому стандарту потрафить!..Ты – детка Поэтка из глуби, где гулы и плеск.Своё заработав, получишь где не на что тратить.* * *Теперь не имеет значенья,Теперь не берётся в расчёт,Какие там были теченья, —Ничто там теперь не течёт,Ни крыши, ни краны, ни мысли,Ни время, ни слёзы, ни речь…И всюду экраны повисли —Следят, чтоб не вздумали течьНи крыши, ни краны, ни слёзы,Ни мысли, ни речь… ИногдаЛишь грозы, коровы и козыТекут, не имея стыда.* * *Появилась уйма новых штучек,Всё тут есть, уму большой почёт,Только нет таких вот авторучек,Из которых медленно течёт.Я, бывало, ими рисовалаВсё, что надо в жизни поиметь, —Крышу, стены, окна, одеяла,И наряды всякие, и снедь.А когда с наганом уркаганыСторожили глобус от меня,Я свободно выезжала в страны,Оседлав слона или коня, —Выбор мой зависел не от кучек,Чьим доносам был потерян счёт,А зависел он от авторучек,Из которых медленно течёт.Но лавчонка есть по этой части,Страшно молвить, общества на дне,Там под мухой гениальный мастерАвторучки заливает мне.Он свистит, чирикает, мяучит,В телескоп глядит, как звездочёт.В телескопе – тайна авторучек,Из которых медленно течёт… * * *Это – время великих надежд на моё вымиранье.Вот уйдут поколенья, которые… Ждите расцвета!Как я счастлива, Господи, быть вымиранья на граниИ не быть под наркозом вранья, чьи надежды на это — На моё вымиранье, на то, что уйдут поколеньяОчевидцев, свидетелей… Милые, ждите расцвета!Оставляю вам это люблёвое стихотворенье —Знак любви моей нежной, с оплатой входного билета.* * *Идя со временем не в ногу и не в шею,Я с каждым годом понемногу хорошею, —Тут все большеют, а я вовсе не большею,Поскольку детским остаюсь я существом.Большенье свойственно периодам крушенья,Когда большие принимаются решенья,И тут возможностей полно для обольшенья,Но обольшеть нельзя поэтским веществом.Для обольшенья есть источники питанья,Большие замыслы, большие испытанья,А весь мой замысел – не больше трепетанья,Того не больше, что способно трепетатьИ, трепетательной природой обладая,Как воздух, снег и колокольчик – дар Валдая,Не больше быть, чем точка, точка, запятаяВ портрете рожицы, листающей тетрадь.ДЕТСКОЕЯ не люблю вас, вы – плохие,На каждом врёте вы шагу,Вращаясь в мусорной стихии,В её питательном кругу.На этой сказочной работе,Сплотясь в могучий коллектив,На понт вы публику берёте,Расцвет помойки раскрутив.И, одиночеством томимы,На ваш помоечный арбузЛетят за славой пилигримы,Как члены – в творческий союз.Они Гомера и ШекспираУже готовы замочить,И людоеда от вампираНельзя в их шайке отличить.И мне ворюги не милее — Они последнее сопрут,Когда, от голода белея,Тут старики и дети мрут.Не я за вашу пью победу,На ваши лавры мне плевать,В другую сторону я еду —И вовсе не преподавать!..* * *Не лезьте в зеркалаОплакивать морщины, —Разденьтесь догола,Целуйте плоть мужчины,Который положивУста на ваши чаши,Прекрасен тем, что жив,Целуя тайны ваши.Божественны права —В любви купаться, в негеЖивого существа,Чьи влажные побегиПитает благодатьВитающего духа!..А счастьем обладатьНельзя, где чувство сухо.Дай Бог на склоне летВам лирикой невиннойПродлить большой секретВ два раза с половиной!Сказать, что это – бред,Нельзя при всём желании…Такой большой секретДля маленькой компании.* * *Когда взглянул бы, например, ГомерНа то, что в нём увидели потомки,Свой приспособив хищный глазомер,Чтоб расписать его мозгов потёмки,Цитатами развесить по угламСвоих миров кубических, – тогда быПрозрел он: что за грандиозный хламПлодят (посмертно!) дивные силлабы,Какие тут, ну прямо под рукой,Цветут горации в горшочках и проперции,Настурции, лукреции… КакойРасцвет аграрной и морской коммерции!..Каких вергилиев, катуллов семенаОт населения аптеки принимают,Кладут в коробочки, наклеивают наЛатыни этих специй имена,Потом больные их, конечно, принимаютНаружно, внутренне, сварив и процедив, —Кому питьё, кому натирка и примочка…Весной и осенью бывает рецидив,Но миф поможет из античного горшочка:Одну действительность заменит он другой,Где недействительность воздействует так сильно,Что чаша с ядом топает ногойДокументально, скотски, нагло, стильно.ДЕМОНИЙОбщение с Сократом утомляло,О чём известно из толковых книг.О днях военных вспоминал он
