атмосферу; бывайте у нас почаще, а мы со своей стороны приложили максимум усилий, чтобы вам всегда у нас было тепло и уютно».
Вечер, к сожалению, окончен. Случалось ли вам когда-нибудь видеть сверкающего золотом, парящего в небесах, бумажного змея — гигантскую бабочку детства? Дети на миг забывают о ниточке; случайный прохожий ее обрывает, метеор, как говорят школьники, клюет носом и падает с головокружительной быстротой на землю. Так было и со мной, когда я услышал эти заключительные слова. Разговор о Баку, да и весь вообще разговор, повис в воздухе. Среди осколков последних пяти минут, проведенных за столом, мне запомнились лишь огоньки горящих свечей… Все стали медленно подниматься в вестибюль. Прощались мы трогательней, чем встретились, будто еще на ближайшие сорок лет, которых впереди просто не просматривалось… Меня еще била дрожь, когда мы вышли из Дома Архитектора, но достаточно было пройтись по уютному Гранатному переулку, как она унялась.
По пустынной нашей улице от метро «Октябрьское поле» шли мы с Наташей молча, каждый со своими впечатлениями. В моей памяти этот вечер остался сумятицей красок, мгновенных впечатлений, бакинской музыки, нежной, как любовное признание; чарующим хороводом бликом и теней, мельканием движений и лиц. Из-за сильного ветра со снегопадом приходилось периодически жмурить глаза… мелькание продолжалось… нет-нет вспоминались знакомые лица и… тут же исчезали. Неожиданно, как в клипе ужасов, появились чьи-то глубокие морщины… а следом растрепанная прядь волос… трясущийся, с длинным ногтем, указательный палец… и кадр улетучился. Затем все черты слились воедино.: крупным планом представилось молодое морщинистое лицо со спутанными волосами, на фоне которого трясся безобразный указательный палец… Изображение продержалось чуть дольше предыдущих. Того человека я не узнавал… нет! Я где-то его все ж таки видел! Кадр повторился… еще и еще… Я сосредоточился…
Ясно! Так это же тот самый молодой человек, который утром засыпал рекламный щит, и притом большой поклонник Бутмана и Долиной. Меня потянуло обратно к метро, к той нещадно заваленной рекламе. Я решил выяснить во что бы то ни стало, именно сегодня, прямо сейчас, кто же к нам все-таки приезжает из мировых звезд джаза. Это было не столько сознательным решением, сколько инстинктивной реакцией.
План действий был разработан молниеносно.
Придя домой, достаю с антресоли самую дорогую мне коробку. В ней хранятся: дедушкин галстук, привезенный им в 1913 году из Варшавы; пробитая насквозь немецкая каска, образца 1942 года и советская саперная лопата — сувенир с военных сборов 1955 года. Галстук и каску откладываю, а вот лопата мне весьма кстати. Вся процедура заняла не более трех минут. Одеваю старый меховой тулуп, шапку-ушанку, лопату — подмышку, поводок в руках, собака на старте… Внимание… Марш! И мы на улице. Там не души! Кто это осмелился говорить, что в такую погоду хороший хозяин почему-то свою собаку?.. Вспомнил, это кажется Реми Мартин.
На ходу успеваю разработать схему раскопок. Исходя из размеров щита, в концерте принимают участие пять коллективов. Два из них у меня в кармане, остается выяснить еще тройку. Сверхважно попасть лопатой в фамилию, а не в лицо. Прикидываю и приступаю к работе. Минут через пять пробурил приличную скважину, но осечка… чья-то губа. Стоп.. стоп!.. знакомая улыбка… возьмем чуть выше и правее… поймать хотя бы глаз. Еще небольшой напряг…и из-под снега засиял сосредоточенный взгляд — глаза в очках с роговой оправой… стоп! Не может этого быть! Майкл Бреккер! Ничего себе, сам Бреккер! Я готов, невзирая на мороз, проводиться здесь хоть до утра; собаку правда жаль. Откровенно говоря, в абсолютно трезвом состоянии на такую операцию я бы не пошел. Моя схема поисково-разведочных работ полностью себя оправдала. За какие-то двадцать пять минут я выявил всех музыкантов. Это оказались три известных американских состава: Квинтет саксофонистов Майкла Бреккера; Трио гитаристов Джон Скоффилда; Тутс Тилимэнс (губная гармоника).
Ура! Через месяц я кажется буду на замечательном концерте. Мой верный соратник Стинг, принимавший, в сложных метеоусловиях, активное участие в ночных раскопках, был доволен больше меня; он интуитивно чувствовал и радовался, что мы нашли все то, что искали.
Войдя во двор, встретили пенсионера из соседнего подъезда, с которым мы в течение десяти лет выгуливаем своих ненаглядных, беседуя, в основном, о погоде. Под впечатлением удивительного сегодняшнего вечера, я вспомнил и рассказал ему о давнишнем бакинском дворе сороковых годов:
— В не поверите, что все соседи нашего двора жили одной большой дружной семьей, зная даже, что у кого на обед.
— Это и хорошо и плохо! Ответил безымянный знакомый. Если бы вы вдруг выяснили, что я ел на обед, боюсь не пожелали бы больше со мною общаться.
Я поднялся домой, накормил Стинга, бросил саперную лопатку и улегся спать. Я долго лежал с открытыми глазами, словно паря в пустоте… Воображение рисовало мне новые и новые повороты событий сегодняшнего, на редкость сумбурного дня…
Жизнь пробегает молниеносно. Иногда мне даже страшно представить, что мне семьдесят лет. Я думаю: неужели я уже пенсионер?! И тут же сам себя одергиваю: нет! Я пока еще молодой!..
Английский поэт Сэмюэль Джонсон сказал «В семьдесят семь лет пора уже стать серьезным!». Может в семьдесят семь я стану серьезным старым дядечкой. Но сегодня — нет!!!
